Стальной Алхимик. Магнетто

Стена. Кирпичная.

Взгляд ещё чуть - чуть сместился. Бак. Мусорный.

Неужели? Получилось? Земля?

Кое - как, держась за стенку, я побрёл к выходу. Стоп. Я же в доспехе, аля паладин с ролёвки. Хм... А это мысль! Если спросит кто, то я "толкиенутый". Хотя до полноты образа не хватает одной вещи. Плащ! Точно, нежен срочно плащ.

Я кое - как остановился, не отрывая рук от кладки здания, усилием воли создал под пальцами алхимический круг.

– Активация!
– От стены отделился тонкий слой камня. Под действием алхимии частички камня стали изменяться, превращаясь во что - то другое. Нет, это вещество не было растительного происхождения. Камень очень изменился, стал эластичным, мягче, потерял почти все свойства камня. И вот это уже новое, непонятное, но так похожее на обычную, льняную ткань черного цвета вещество приняло форму плаща.

Если б мне кто - то спросил, из чего сделана моя одежда, то я бы, наверное, ответил, что из разновидности пластика. Именно этот материал был ближе всего по свойствам.

Ослабшими руками я накинул на плечи новодел и уже чуть - чуть увереннее побрёл наружу.

Стоило мне только выйти из закутка, как я понял, что попал куда - то не туда. Вы меня извините, но ТАКГО вида у наших людей быть не могло! Одежда, хоть и вполне современная, но какая - то не совсем модная, женщины все какие - то закутанные в одежду, юбок выше колен - раз, два и обчёлся.

Мой взгляд упал на небольшой, грубо собранный прилавок, у которого сидел мальчишка в кепочке аля Ленин. Газеты... ДААА!

С почти утробным рыком я как танк направился к газетному ларьку, расталкивая толпу.

– Мистер, не желаете купить газету...
– Как - то робко начал паренёк.

– Желаю!

– В-в-вот! Э-э-то Времена... П-послед... новос...

Я уже вырвал из рук мальчишки газету и, порывшись в поясных карманах, не найдя там мелочи, я бросил парню камень на 100 золотых.

– Мистер, но это не...

– Отнесёшь камень любому оценщику, сдача твоя.

– Ух ты! Настоящий драгоценный камень!

Захлёбывающего восторгом парня я не слушал. Название газеты. Времена. The Times. Я всё же на Земле, только чуть - чуть промазал. Я в Англии.

Но затем мой взгляд переместился на другую страницу.

"Миссия мира Джеффри Хау в Южной Африке не приносит ощутимых результатов в виде освобождения из тюрьмы Нельсона Манделы или отмены запрета на деятельность Африканского национального конгресса."

Дата под статьёй. 29.07.1986.

Бл*.

Снайпер! Хотел Землю, называется! Точнее надо было быть, точнее!! И кто меня дёрнул вспомнить про Биг Бен!?

– Мистер! Мистер!
– Меня кто - то дёрнул за плащ. Я, всё ещё кипя раздражением, развернулся.

– Мистер, ваши документы!
– Коп. Классический такой.

Кое - как справившись с собой, я просто глянул тому в глаза и навёл на него иллюзию.

Полицейский, привычным жестом открыл пустоту и "вчитался" туда. Потом поднял взгляд, сравнивая фото.

– А! Мистер Машанти! Что ж вы в таком странном виде разгуливаете?

– У нас костюмированный вечер, я к костюму привыкаю.

– Хм. Ну, всего вам хорошего, только бы вам сейчас лучше вернуться домой и переодеться, вы людей шокируете.

– Обязательно.
– Уверил я блюстителя правосудия.

Знаете, всегда мечтал побродить по Лондону. Что я могу сказать, моё впечатление пока сугубо положительное. Город был ЦИВИЛИЗОВАННЫМ! Тут были бутики, небольшие магазинчики, и прочее. Но самое главное - тут был товар! Страна развитого капитализма! С полицией проблем больше не было - я просто накинул на самого себя иллюзию классического костюма. (Как сразу не догадался - не знаю, видимо до конца не отошел.) На меня косились, но молчали. Причина косых взглядов - непонятная национальность. Вроде и европеец, но небольшое славянское закругление лица. Вроде белый человек, а щурюсь как азиат. Да и с возрастом ничего не понятно. Кто - то даст 19, а кто - то и 25.

Вот так, бессмысленно, бродил я минут 30, пока меня чуть не сбила машина. Виноват, каюсь, отвык от этих бестий, так что пришлось вернуться к этому грешному миру и прекратить витать в облаках.

Я точно не знаю, какому богу высказать слова благодарности и принести жертву, но когда я обратил внимание на окружающих меня, то был немного... растерян.

По улицам шел, шатаясь, пьяный мужик. Мужик как мужик, у нас в России таки "шатуны" довольно часто появляются по вечерам. Но меня заинтересовало другое. Шел он как я - танком, но при этом все расступались и уступали дорогу. Более того, они даже не смотрели в его сторону!

А посмотреть было на что... Балахон! В лучших традициях коллегии магов Винтерхолда. Но цвет не строгий, а желтовато - зелёный. Извините, но такое чудо просто напрочь выбило из меня все мысли. Мне стало ЛЮБОПЫТНО!

Это всё равно, что перебирая речной песок обнаружить жемчужину.

А пьяный "балахонщик" шел своей дорогой.

Пристроиться ему в хвост - дело трёх минут. И вот я по городу иду не один, а с невольным проводником.

Поплутав по городу минут пять, пьяница добрался до какого - то трактира и ввалился туда. Стоило только двери приоткрыться, как оттуда донёсся звук хорошей такой гулянки.

Я чуть - чуть постоял перед входом, пытаясь понять, что мне тут не нравится?

Да и название у бара.... Оно было каким - то знакомым, а вот откуда - не помню.

Почесав в затылке, я принял решение - заходим. Авось в "дырявом котле" будет что - то интересное.

Небольшой, засаленный зал был битком забит народом. Половина из них была уже в "дупель" пьяной, а вторая активно набиралась. Но примечателен иной факт. ОНИ ВСЕ БЫЛИ В МАНТИЯХ!!! Что за сборище фриков?! Впрочем, я от них не сильно отличаюсь - от удивления даже упустил контроль над иллюзией, так что теперь в дверях стоял такой красивый в доспехе и плаще.

Бармен, заметив меня, кивнул на свободный стул около стойки, приглашая.

Я отказываться не стал.

– Иностранец?
– Поинтересовался человек за стойкой.

– Да, я не из Англии. Вы мне скажите, уважаемый, а что тут у вас такое отмечают?

– Не знаешь?! Ах да... Сегодня день, когда Мальчик- который - выжил....
– Бармена прервал голос из зала.

– За Гарри Поттера!!!!

– Ураа!

– Так вот, он сегодня родился, а чуть позже спас Англию от Того - кого - нельзя - называть! Вот держи, сегодня всем за счёт заведения!
– После чего Бармен передал мне кружку с чем - то алкогольным.

Мне же было на это глубоко наплевать. Мозаика сложилась. Два слова. Два чёртовых слова и всё усложнилось на порядок. Ну, здравствуй, мир, выдуманный писательницей Роулинг...

17.02.13

Я сидел за барной стойкой как в воду опущенный и пытался напиться. Хотя, больше думал, чем всерьёз пытался. Метаболизм или ещё что - то в моём организме делало любую дозу алкоголя смехотворной, чтоб получить эффект как от пары бокалов шампанского, я должен выпить литр чистого спирта - доказано. Так что в данный момент я просто время от времени пригубливал напиток, кривился от противного вкуса и продолжал обдумывать планы.