Стамбул-Москва. Я тебя не отпускал
Шрифт:
Я улыбнулась и снова зависла глазами на мужчине. Какой же красивый. Даже слишком…
– Значит, ты родом из Стамбула? Хм… Интересно… То есть ты можешь рассказать и показать не только то, что доступно любому туристу...
Оборачивается на меня.
Какой там Кивач или Бурак, или как там их зовут. Вот он, передо мной. Горячий, реальный, живой во всех смыслах и… тот, о ком мне не следует думать вообще. ВООБЩЕ, Ольга. Вообще…
– Хочу увидеть настоящий Стамбул…- вдруг выдаю я очередную свою прихоть.
Серкан поднимает бровь в усмешке. Машину он ведет так же плавно и уверенно,
– То есть без гарема Сулеймана Великолепного?
– Нет, с гаремом, конечно. Желательно бы совместить…
– Будет сделано, ханым эфенди.
– Кто?
Смеется. Такой молодой и озорной в этот момент…
– Это местное обращение к уважаемой женщине в Турции.
– Женщине?
– Ну, ты же сама сказала, что милфа…- усмеется он.
Я тоже не выдерживаю и прыскаю…
***
Айя-София, дворец Топкапы, Истикляль, Сулеймайние, Галатская башня… Сейчас только шестой час, а мы уже успели столько посмотреть. А он- столько рассказать. Непринужденно, в меру интеллектуально и легко. А еще с большой любовью к своему городу…
Я очарована этим местом, моим гидом и просто этим днем.
В ногах приятная усталость, а на душе томительная нега.
Как же хорошо.
Мы слишком энергичны и заняты, чтобы концентироваться на неловкости.
И это радует.
Я больше не чувствую смущения перед Серканом, а просто наслаждаюсь его компанией, словно бы мы были просто двумя приятелями.
Он снова меня куда-то ведет. Предлагает освежиться и попить чаю.
Мы усаживаемся на фантастического вида террасе, фото и видео с которой я не раз видела в социальных сетях. Перед нами раскидывается совершенно фантастический вид на Айю-Софию. Наш столик угловой и низкий. Услужливый официант словно бы ждет нашего прихода. Несколько раз удостоверившись, что есть мы не будем, а есть мы не будем, так как, по настоянию Серкана, делать это стоит совсем в другом месте впереди нашего маршрута, перед нами ставят изумительной красоты пузатые стаканчики-армуды и покрытый расшитым бархатом металлический чайник с длинным носиком. Поднос с рахат-лукумом, обсыпанным пудрой, так и манит, но я воздерживаюсь.
Бывший муженек и так сказал, что моя попа стала большой. Я убрала из рациона хлеб и сахар. И пытаюсь придерживаться заданного курса. Пока с переменными успехами. Но перед Серканом хочется казаться принципиальной, строгой и непреклонной…
– Самый вкусный чай, который я когда-либо пила,- искренне говорю я, чувствуя, как ласкает язык и одновременно тонизирует этот крепкий бодрящий напиток. Разморена, довольна, расслаблена.
– Наслаждайся,- говорит он мне и тоже улыбается,- мы в Турции говорим, что наслаждение мужчины прежде всего в наслаждении женщины.
Опять эта томная двусмысленность, заставляющая по низу живота пробежать мурашкам…
В этот момент у Серкана звонит телефон и он просит отлучиться на пару минут.
Прикрываю глаза и немного отдаюсь моменту, оставшись в одиночестве.
Мне хорошо и спокойно…
Из легкой неги невольно вырывает шум за соседним столиком. Навожу фокус взгляда и вижу компанию «земляков». Двое шумных
мужчин лет под пятьдесят. Тучные, потные и явно при деньгах. С ними две малолетки с избытком силикона и вычурным люксом. Профессиональная чуйка определяет точно- содержанки с папиками на выгуле на выходных. Сколько таких я отправляла сама в «вояжи», испытывая неприятный осадок…Гогот и крики компашки моментально убивают всю эксклюзивность момента. Мне хочется встать и уйти, что мы собственно и сделаем в ближайшее время. Осталось только дождаться Серкана.
В этот момент один из грубых басов за столиком русо-туристо начинает вещать:
– Хотите поржать? Анекдот! Четыре женщины уезжают на отдых в Турцию. Одной двадцать, другой тридцать, третьей сорок, последней полтинник. Спустя три дня муж каждой получает сообщение от жены на вопрос как у нее дела: ПИВО. Читают, не могут понять, что бы это значило. А все просто…
Та, что двадцать, пишет: Прости изменила. Вернусь- объясню.
Тридцатилетняя: Пью. Изменяю. Веселюсь. Отдыхаю.
Сорокалетняя: Пытаюсь изменить- возможности ограничены.
Ну и та, которой полтинник: просила изнасиловать- все отказались…
Идиоты начинают дружно гоготать, при том хохот девок, почти визг, слышится намного сильнее.
Я невольно морщусь. На душе гадко.
Тут же возвращается Серкан и с неодобрением смотрит на эту компанию.
– Все нормально?- спрашивает он, видя мое напряжение.
– Да… Просто… голова разболелась…
Мы поспешно расплачиваемся и ретируемся.
На выходе Серкан довольно раздраженным резким голосом что-то говорит управляющему. Странно. Ведет себя по-хозяйски…
Но я не концентрируюсь на мысли. Скорее бы уйти от этих неприятных людей, оставляющих после себя такой неприятный липкий сексистский осадок…
– Мы куда?- спрашиваю с интересом, следуя за уверенной походкой мужчины рядом.
– В мое любимое место…
_____________________________________
9. Город миллионов огней и глаз…
9. Город миллионов огней и глаз…
– Стамбул – это реальное воплощение настоящего турка… Он сложный, лукавый, впитавший много кровей, любвеобильный, иногда добрый, часто жестокий и очень циничный. И невозможно неотразимый. Такой никого не оставить равнодушной,- думаю я, проговариваю про себя.
Мы на Босфоре. Перед нами жемчужный пролив и бесконечность, раскинувшаяся до и после в этом городе тысячи огней и горячих мужских глаз, не оставляющих тебе ни единого шанса…
Я в моменте. Настолько поглощена увиденным, захвачена, завоевана, очарована, что нет сил ни притворяться, ни прикрываться броней…
Серкан стреляет в меня своим метким голубым взглядом и усмехается.
Красивый. И что он забыл в этом туризме. Иди в сериалы, красавчик. Завоевывая сердца миллионов красавиц, живи жизнью мечты…
Смотрю на мужчину в ответ.
Жадно впитываю эти красивые черты. Потому что не могу насмотреться, а мне нужно впрок- увезти этот колорит в свою серую неприметную жизнь. В надвигающиеся снега, темноту, отсутствие женственности, закрытость и предательство, которое я все еще не выгребла- ни из своей жизни, ни из своего сердца.