Стихотворения и поэмы

По пыли, готовой осесть.

И разве что только по лицам

Нельзя было это прочесть!

1953

"Я помню…"^{135}

Я помню:

Целый день

Всё время

Падал снег

И всею тяжестью

Висел на черных сучьях.

Но это шла весна:

Тянуло влагой с рек,

Едва проснувшихся

И прячущихся в тучах.

Тянуло

Влагой

С рек

И внутренних морей,

И пахло льдом,

Водой

И масляного краской.

Казалось — шли часы

Ни тише, ни быстрей,

А так же, как всегда,

На старой башне Спасской

^[98]

.

Но

Время

Мчалось так,

Как будто целый век

Прошел за этот день…

И не мешала вьюга,

Чтоб нес по улице

Какой-то человек

Мимозы веточку,

Доставленную с юга.

1953

Мир^{136}

Мир велик!

До того он велик,

Что иные писатели книг,

Испытав бесконечный испуг,

Уверяли, что мир только миг,

Лишь мгновение, полное мук,

И оно обрывается вдруг,

Ибо жизни неведома цель.

А иные владельцы земель

Объявили, что мир — это пир.

Заявили, что мир — это жир.

Легший складками по животу.

Да еще, чтоб смирить нищету,

Разъяснили, что мир — это мор

Что, число бедняков сократив,

На земле и покой и простор

Обеспечат холера и тиф,

Ибо мир вообще — это тир

Для пальбы по мишени живой

На арене войны мировой.

Но таков ли действительно мир?

Нет!

Могучее существо

Не вместится в солдатский мундир,

Надеваемый на него.

Мир, извечный дробитель цепей,

Рвет застежки любых портупей,

Ибо сила его велика!

Привезенные издалека

Танки, булькнув, идут ко дну,

Потому что людская рука

В море с мола столкнула войну.

Люди мира и счастья хотят.

И когда на добычу летят

Двойники отплясавших в петле,

Человек предает их земле.

Человек предает их земле!

1953

"Что-то Новое в мире…"^{137}

Что-то

Новое в мире.

Человечеству хочется песен.

Люди мыслят о лютне, о лире.

Мир без песен

Неинтересен.

Ветер,

Ветви,

Весенняя сырость,

И черны, как истлевший папирус,

прошлогодние травы.

Человечеству хочется песен.

Люди правы.

И иду я

По этому миру.

Я хочу отыскать эту лиру,

Или — как там зовется он ныне —

Инструмент для прикосновенья

Пальцев, трепетных от вдохновенья.

Города и пустыни,

Шум, подобный прибою морскому…

Песен хочется роду людскому.

Вот они, эти струны,

Будто медны и будто чугунны,

Проводов телефонных не тоньше

И не толще, должно быть.

Умоляют:

"О, тронь же!"

Но еще не успел я потрогать —

Слышу гул отдаленный,

Будто где-то в дали туманной

За дрожащей мембраной

Выпрямляется раб обнаженный,

Исцеляется прокаженный,

Воскресает невинно казненный,

Что случилось, не может представить

"Это я! — говорит.— Это я ведь!"

На деревьях рождаются листья,

Из щетины рождаются кисти,

Холст растрескивается с хрустом,

И смывается всякая плесень…

Дело пахнет искусством.

Человечеству хочется песен.

1948, 1954