Стихотворения о людях, одиночестве, любви и жизни

опустела душа скитальца,

плещут мысли меж рек лафита.

на костях отгремели танцы,

поцелуи ветров забыты.

не прельщает худая нимфа

ароматами океанов.

и склонившись горбом cизифа,

он вкушает былые славы.

вспоминает оскалы рифов

и блаженную гладь каналов,

обнаженные когти грифов,

раскалённый песок Омана.

поцелуи прекрасной девы,

словно розы, худой и юной,

превратились внезапно в небыль,

пролетевши песком сквозь дюны.

и богатства, сродни имперским,

утекли, как вода меж пальцев.

оказался в глуши растерзан

меж разломами гор пиренейских

обречённый на смерть скиталец.

мой главный враг

мой главный враг – мой главный друг.

он столкнет в овраг и он же подаст руку,

чтобы я выбрался оттуда.

он напьется в усмерть и разрушит полдома.

потом сам же превратит это в смех,

но заставит не пить полгода.

он рассорит с любимой женщиной,

после выслав ей букет ее любимых лилий.

покалечит, вгонит в тоску, женит,

заставит воевать, объявит перемирие.

пункт А

я отправлюсь из пункта А в пункт Б

оставляя в А своё прошлое

и хоть оно было очень даже хорошее

мне от него не по себе.

я хочу убежать из Москвы,

хоть и оглядываюсь в окна поезда.

за мной догорают мосты,

и обернуться в их сторону боязно.

я оставил работу и свой капитал,

я задумал начать жизнь с нуля.

я покинул свой дом, он был низок и мал,

а ещё я оставил тебя.

я тебя найду

среди серых многоэтажек.

среди эйфелевых башен.

среди самых высоких небоскребов и домов правительств.

среди моей будущей жизни и дома родительского.

среди убогости и серости,

промеж которой пролегают дорогие наряды и закуски.

среди подъездов и фильмов на кассетах,

в которых никто из главных героев не говорит по русски. среди безысходности и реализации мечты заветной.

среди дальних берегов,

пройдя тысячи километров.

я тебя найду.

февраль

луна, февраль, на небосводе

не видно ни одной звезды.

одета ты не по погоде,

в кроссовках, юбке, майке, кофте

и я дарю тебе цветы.

метро, киоск, и чуть правее

в кафе на первой парковой

ты смотришь на меня робея

а я как будто на мгновенье

вдруг, чувствую, в себе любовь.

фонарь, дорога, твои пальцы

сплетаются в моей руке…

ты начинаешь улыбаться,

а я мечтаю так остаться

в этом мгновении на век.

огни из окон, дверь подъезда,

ты говоришь: «ну что ж… пока»

и в небе тысячи созвездий,

разверзших снег и облака.

я говорю тебе: «до встречи»

и ты уходишь в дома даль.

фонарь, дорога, зимний вечер,

метро, киоск, луна, февраль.

прости и прощай, ленок

дай мне тысячу обещаний.

приползи на коленях.

скажи, что я твой бог.

я буду к тебе беспощаден,

устраивай жалкий молебен,

смогу отвергнуть тебя в этот раз, хоть раньше не мог.

зови свидетелей, доказывай невиновность,

я буду хладнокровен к любым материалам этого дела.

ни ангелы хранители, ни брошенные дети

вставшие на твою защиту

не заставят меня перейти черту обозначенного предела.

я выжгу тебя из памяти, сотру на теле все метки

и буду как ни с кем жесток.

ты слишком размашистая и спонтанная,

как в переходе граффити.

ты, атакуешь, как рак, каждую клетку.

прости и прощай, ленок.

нормально

нормально и быть, и не быть

и стоять, и плыть

и молчать, и выть

и бежать, и бить.

нормально одним заснуть,

другим проснуться,

пробежать пол земли и не понять суть,

улететь в мечтах и неба коснуться.

нормально и в рамках, и за рамками

и великим, и обычным,

и внутри воздушных замков,

и снаружи фасадов привычных.

больше не

больше не хочу тебя видеть.

больше не хочу тебя слышать.

больше не хочу тебя чувствовать.

когда-то путь был виден,

теперь там руины,

мне кажется, что он совсем обрушен.

больше не хочу казаться перед тобой

ни собой, ни кем-то.

к черту бой.

к черту воспоминания, и фрагменты.

ты больше не встретишь меня.

и тебе, и мне от этого грустно.

иногда чувства могут завести в ловушку.

к черты чувства.

а между тем

а между тем прошелестят

листочки, скрасив желтизною

страну, в которой уж подряд

лет двадцать пять не пахнет новизною.

витрин не бороздит неомодерн,

и нет в картинах неоренессанса

то ли артист не тот, то ли партер,

то ли мне это просто показалось.

а между тем снегами заметут

метели улицы, страны в которой

поэты публику все выбрали не ту,

поэзия ей вовсе незнакома.

не колыхает их души ни блок,

ни лермонтов, ни пушкин вместе с фетом

им это видимо все попросту не впрок,

как и религия иегов с ветхим заветом.

а между тем весна погонит вспять,