Стикс

— Младшая?

— Анечка. А по-домашнему Нюрка. Уж больно ты, Иван, девкам нравишься. Я-то своей Нюрке, понятное дело, сказал: «И думать не смей». Хотя хотелось бы тебя в зятья, ой как хотелось. Да жил бы ты раньше по уму, так… Эх, да что там теперь! Со старшей вы так и не сговорились, а меньшой, когда ты на Зое женился, двенадцать годочков только было. Поздний ребенок. Ты ей дядя Ваня был тогда.

— Совсем как у Чехова, — улыбнулся он.

— Какой еще Чехов?

— Антон Павлович. Письмо Ваньки Жукова на деревню дедушке.

— А, ты про это… Ох, Иван! — Цыпин добродушно погрозил пальцем. — Все шутишь. Ну, ступай… Да… Старый я теперь стал. Старый…

…Этот день он записал в актив только поздно ночью, когда возвращался от Лоры. Шел по ночному городу бодрый, скрученный в тугую спираль до конца, до упора, словно стальная пружина в часовом механизме. До утра часы эти будут потихоньку тикать, а потом, в нужную минуту, звоночек прозвенит, кнопка ударит по бойку, пружина распрямится, и бомба как рванет! Ох и рванет! Жаль, нельзя сейчас. Один он не справится. Но ничего. Никуда они теперь не денутся. Потому что не ждут.

Спасибо Лоре: все прояснила. Какая женщина! Красавица ведь. Все-таки нехорошо с ней получилось. Нехорошо. Муторно на душе, но не возвращаться же. Он настоящий мужчина, он не должен возвращаться.

…Он был уверен, что никогда раньше не лез в это окно. В то самое, где несколько дней назад в первый раз увидел ее: грустную, задумчивую, очень красивую, с сигаретой в тонких пальцах. Но ни любви ее, ни тела, ни духов он не помнил. Ни-че-го. Как целовала, как называла, когда случалось это между ними, что говорила потом. И сейчас ничего не вспомнил: ни опасный выступ на карнизе, откуда едва не соскользнула нога, ни условный стук, потому что она долго вглядывалась в темноту, прежде чем отодвинула шпингалет:

— Ты?!

— По-моему, мы договаривались. — Он спрыгнул с подоконника ловко, бесшумно: тайна так тайна. Света в комнате Лора не зажгла.

Она стояла у окна и словно чего-то ждала. Не дождалась: он отошел в глубину комнаты, сел в кресло, огляделся. Лора задернула плотные шторы и только тогда включила бра. Это была, судя по всему, ее спальня: большая примятая кровать, огромное зеркало, туалетный столик с кучей коробочек, флакончиков и множеством разбросанных женских безделушек. На спинке кресла, куда он сел, — черный кружевной бюстгальтер и прозрачные, почти невесомые женские колготки. Отчего-то стало неловко. Лора достала сигарету.

— И мне, — попросил он, поймал ее удивленный взгляд: — А что, собственно, такого я сказал?

Заметил изящную зажигалку на туалетном столике, поднялся с кресла, взял, повертел в руках. Щелкнул, протянул Лоре, которая все еще задумчиво держала в тонких пальцах сигарету. По тому, как она прикуривала, понял, что это не та женщина, которую он искал. Не королева. Несмотря на прошлое манекенщицы и первое место на городском конкурсе красоты, все равно: не та. Она была как-то рабски зависима от всего: от людей, которые раньше могли дать ей работу, а могли и не дать, от своего мужа, распоряжавшегося ею как вещью, и даже от тоненького огонька зажигалки, к которому Лора тянулась неуверенно, жалко, боясь, что может свою сигарету так и не прикурить. Как будто в последний момент мужчина вдруг рассмеется и зажигалку эту, потушив, уберет в карман. Зато он вдруг почувствовал себя в своей тарелке. Взял из пачки сигарету, прикурил сам, несильно затянулся, прошелся по комнате, тронул несколько вещиц, пожал плечами:

— Ну? Ты мне расскажешь?

— О чем? — удивилась Лора.

— О нас.

— Не понимаю.

— Последний мой визит сюда, в Нахаловку, закончился ударом бутылкой по моей бедной голове и частичной потерей памяти.

— Ты серьезно?!

— И мой лучший друг, оперуполномоченный Свистунов, всерьез считает, что это твой Славик мог меня приложить. Или его помощники.

— Славик?

— Но ты же со мной спала. Ведь так?

— А что я могла сделать? Что? Ты влез сюда, в это окно, когда я стояла, курила, и даже не спросил меня, хочу я или не хочу. Просто схватил, потащил на кровать, потом… — Она словно захлебнулась.

— Но надо же, наверное, было кричать, — сказал он как-то неуверенно. Никак не мог представить себя в роли крутого мужика, который поцелуем зажимает женщине рот и тащит ее в постель.

— Кричать?! Ты не представляешь, в каком аду я живу!

Он поморщился:

— Зачем же так театрально?

И она заплакала. Тоненько-тоненько заскулила:

— А что мне было делать? Что? Думала, я одна такая: красивая, необыкновенная. Королева красоты. Как же! Знаешь, сколько таких желающих? Думала: надо переспать с кем-нибудь из членов жюри, так пересплю. Ничего, перетерплю, лишь бы туда: наверх, к успеху. Так и таких желающих оказалось немало. Больше чем самих членов жюри. — Она громко всхлипнула. — А за мной никого. И никому не нужна. Пошла на подиум. Повезло, что взяли в заштатный дом моделей. Хоть туда. Но для того чтобы пробиться в этом мире, мире моды, нужна какая-то сумасшедшая удача. Ну, какой тут должен быть талант? Какой? В сущности, мы все одинаковы. Высокие, худые, смазливые, готовые на все. Не повезло. Ну, двадцать четыре. Что дальше? Двадцать пять — это уже почти закат карьеры, тридцать — конец. Грим съедает лицо, на бедрах появляется целлюлит. И какой закат, если никакой карьеры, собственно, и не было? Так, рядовая рабочая лошадка. А тут Славик. Богатый. В сущности, для чего все? Для чего женщина становится звездой? Чтобы удачно выйти замуж, обменять славу на деньги. Аплодисменты и восхищение толпы на звонкую монету и уверенность в завтрашнем дне. Потому что, как ни крути, она все равно — женщина. На всю жизнь — только женщина.

— А я?

— Что ты?

— За меня ты не хотела выйти замуж?

— За тебя?! Замуж?! Да мы близко знакомы месяца два, не больше! А сколько лет ты уже женат?

— Как это? — Он снова почувствовал, что голос внезапно охрип. Как это два месяца?! А рулетка, а большие деньги, а черный «Мерседес»? — Как это два месяца?!

— Иван, что с тобой?

— Разве я не на показе мод с тобой познакомился? Разве не там?

— Какой показ мод? Ты же следователь! И когда последний раз из города выезжал? Я же работала моделью в Москве! Понял? В Москве!

— Да-да. В Москве…

— Ты же появился здесь, в Нахаловке, где-то в конце апреля. Еще школьницей я знала: это следователь Мукаев, самый красивый мужчина в городе. Мне было семнадцать, когда я первый раз в купальнике ходила по сцене, а ты сидел в третьем ряду. Потом увидела тебя возле своего дома. Через шесть лет. Ты расспрашивал о том, из какого дома по ночам очень часто выезжают крытые машины. В основном расспрашивал Славика. Потом зашел еще раз. Ты ко всем заходил. А ночью вдруг влез в мое окно. Просто открыл его, влез, подошел, взял то, что тебе хотелось. А если бы вошел муж?

— Он все-таки вошел?

— Нет. Но не только ты по ночам не спишь.

Лора распахнула халатик. Под ним она была какая-то бесполая. Грудь крошечная, такая, что не нужно никакого бюстгальтера, соски тоже крохотные, светлые, нежно-розовые. Два маленьких, чахлых бутончика, которым никогда не суждено налиться соками и распуститься. Над ключицами глубокие впадины, словно две ямы на этом худом, бледном теле. Под одной из ключиц след от ожога. Небольшой, темный, размером с горошину и похожий на крупную родинку. Но он понял, что это был ожог.

— Славик?

— Сигаретой. Садист, но примитивный. Фантазии не хватает, — усмехнулась Лора. — То пробками от бутылок кидается, то по носу щелкнет. Какой-то детский садизм, честное слово. Жалеет, наверное, что у меня, как у кошки, нет хвоста. С каким бы наслаждением он навесил бы туда консервных банок! Мне даже жалко его иногда.

— Жалко?!

— А что ты хотел? — У Лоры была такая привычка: спрашивать у мужчин, как бы они хотели поступить с ней, с ее жизнью. — Ему, конечно, сказали, что ночью какой-то мужчина вылезал из моего окна. А кто у нас в Р-ске способен на такие подвиги?