Сто тысяч ударов сердца. Сборник стихотворений

И наблюдая за игрой во Тьму и Свет,

В пространстве, что больн`о смертельной дрожью,

Мы вымолчим стихи, которым толщи лет,

Их выносив под выгоревшей кожей.

Выскальзывая из самих себя,

Испытывая сотый раз Весну и Зиму,

Проснёмся в Красоту, заговоря

Пронзительно невыносимо.

Для поэта бытие начинается оттуда, где «я» личности и подсознания не слитно. Это та высота, где инстинкты земные и реальные сплетены с космической интуицией… Это медитирование на тех глубинах, где бытие сливается с небытием. «Я всего лишь пятно, где пульсируют строки,» – говорит он о себе в « Метастазах минут осознанной комы».

Или… « Ты спросил «что есть Жизнь?(…) Жизнь – импровизация…». При этом…«Три Дара есть у всего живого: Свет, Любовь и Покой Души». («Непостижимые сердца»). То есть, жизнь непрерывна, она и в смерти, и нет ни времени, ни места, где не было б ее. На вопрос – кто я, кто ты, кто мы, поэт отвечает философски категорично…

Моя неизвестная Страна,

Дитя воздуха, сандала и скрипки;

Мира, во всём его блеске и нищете…

Где меня, упомянутого в книге – трав

И тебя, упомянутую в книге цветов -

Отпустили угадывать себя в друг друге…

От социального человека в своём творчестве Э. Дэлюж идет к эмпирическому, от эмпирического, к иррациональному, и человеческое бытие сливается в его сознании с небытием. А сами стихи – это более всего наблюдения над взлетами души или ее нисхождением в бездну, туда где рождаются неясные импульсы…

Я – лишь недолгий стих, любимая моя,

Я – лишь недолгий звук, возможно, самый малый,

Исповедимый путь до переправы,

Наречие скупого бытия,

Случайный ряд случайных величин,

И звук вещей, и их перемещенье,

И смысл букв в патетике вращенья,

Так смертно ищущий причину всех причин.

Помня сие, и у тебя, читатель, родится желание искать «причину всех причин», а значит – отключиться от диктующей условия существования социумной матрицы. Матрица хотела б навязать нам свой сияющий, белокурый, чистенький, искрящийся мир, привязанность к вещам и сентиментальность. Но если мы заключены в ней, – мы всего лишь дети мертвого, не знавшего жизни мира, который никогда и не был миром. Представьте только, изначально сам человек рожден из огня и звездной материи. А сегодня для нас человеческий мир выкован, склепан и сплавлен. Разве не иллюзия для нас, что он одет в моря, в воздух и в жизнь? Реально он одет в бензин и металлы, в стекло и бетон…Словно его никогда не согревало солнце.

Спросите себя, где же энергия мира? Она есть, убеждает нас поэт, но мы не замечаем её. Пробиться сквозь накипь? Сделаем такое усилие с его стихами.

Самые красивые стихи

Пишутся на камнях.

Самые красивые стихи –

Раннее утро, полосующее глухую ночь.

Самые красивые стихи

Расцветают в степях

Сорной травой у обочин тоски.

Самые красивые стихи

На краю листа,

В глубине опустевшего сада.

Самые красивые стихи -

Монолог дождя,

Смывающий мусор

С декорированного фасада.

Самые красивые стихи -

Покаяние внутренних храмов…

Едва ли вы будете оспаривать мысль, что способность к общению для многих из нас – это говорить стихами и со стихами. Речь нуждается в опоре, а рифмы служат сотами для слов…Спасительные рифмы потому и становятся такими, что строят мосты в нашем сознании…

Ты слышишь…Это более, чем дар!

Как невесомость пальцев Звук, как шепот…

Ты вышепчешь строки внезапный знак,

И он рассыпется на множество аккордов.

На эти Настоящие Стихи,

Которые никто не прочитает…?

Которые сквозь блики темноты

На белый лист торжественно слетают.

Стихи молчания немеркнущих Огней,

"Идущие по росам с Богом, с ветром

До Женщины,

До Музыки,

До Света"…

До исключения из списка смертных дней.

Верно, жизнь состоит из редких мгновений высочайшей значимости и бесконечного числа промежутков между ними. Но это просто к слову. Я не вправе говорить об этом, потому что поэт ли, читатель или просто случайный прохожий, каждый из нас – скорей айсберг, две трети его под водой. И у каждого – свои высоты. А может, у поэта просто алгоритм в мозгу – его личный поэтический код, ставший вдруг понятным и нам, читателям…Может, он усыпил бабочек и разбил своё сердце?

Горящая строка, рожденная в ночи -

Не искушенье сна, не откровенье взгляда…

Она – твой бумеранг, отпущенный когда-то,

Она – твой талисман, она твои Ключи.

И видится нам всем… мы сердцем прочитали,

И каждую строку мы вынесли в себе…

Мы стали тем, кто есть,

Мы были тем, кем стали…

Мы барахтаемся между двумя мирами: миром, из которого вышли, и миром, к которому стремимся.Самый глубочайший смысл слова «человеческий» заключается именно в том, что мы – связь, мы – мост, мы – обещание. Толчок к реализации жизни внутри нас рождается. Надо только дать ему возможность быть, состояться.

Где ночь превысит замысел свечи,

Где тень преувеличит смысл жеста -

Сонеты белые в транскрипции руки,