Ступеньки, нагретые солнцем

Катя хотела уйти.

— Подожди! — крикнул Тимка. — Сейчас увидишь.

Он взбежал на крылечко и громко, изо всех сил постучал в зелёную обшарпанную дверь. Сейчас зашаркают тапки, грубый голос раздастся за дверью. Катя во всём убедится. Тимка посмотрел на Катю — она даже побледнела, ожидая, что же сейчас произойдёт. Но ничего не произошло. За зелёной дверью было полное безмолвие.

Катя повернулась и медленно пошла от Тимки.

Она не поверила, что там, где никто не живёт, живёт человек.

Тимке и самому уже казалось, что этого не может быть. Темные окна, ни звука в доме. Здесь кроется какая-то тайна, и Тимка её обязательно разгадает.

— Некрасиво обманывать! — сказала Катя и скрылась в своём подъезде.

У Бориса Золотцева тоже бывают неприятности

Борис Золотцев сидит на дереве и смотрит вдаль. Вдали проезжает грузовик с прицепом; грузовик длинный, и прицеп длинный, и во всю длину лежат тонкие стальные трубы и всё равно не помещаются, сзади свисают, как хвосты, вздрагивают, и, хотя грузовик уже проехал, Золотцев слышит, как звенят эти трубы.

А вон спешит-торопится Света Агеева. Скоро пять лет учится и ни разу не опоздала к началу урока.

— Эй, Агеева! Что так медленно идёшь? Звонок давно был!

Она вздрогнула, пошла быстрее. Потом догадалась, показала Золотцеву пальцем на висок и опять пошла медленнее.

А Борис уже и не смотрит на неё. Вон идёт Тимка. Спокойно шагает, смотрит по сторонам, очки блестят. Хороший человек Тимка, только слишком тихий и задумчивый. Золотцеву больше нравятся люди шумные, лихие.

— Тимка, а Тимка! Русский сделал?

Не слышит, на что-то загляделся. А на что, с дерева не видно. Золотцев вытягивает шею: очень интересно, на что может так заглядеться Тимка, что громкого крика не слышит.

Из-за угла выходит Катя. Машет портфельчиком, а в другой руке раскручивает мешок с туфлями. Золотцев опять забыл сменную обувь: все с мешками, а он без мешка.

— Катя! Ты чего мешком размахиваешь? Туфлю потеряла!

Поверила: оглянулась, посмотрела на дорогу. Потом засмеялась:

— Свалишься. Золотцев, тогда узнаешь, как обманывать!

А Золотцев не слушает её, весь вытянулся вперёд, смотрит напряжённо. Вдруг закричал громче прежнего:

— Маслёнок ползёт! Вика! Чечевика! Овсяная крупа!

— Золотцев Борис! Это что такое?

Совсем негромкий голос, но есть в нём что-то, от чего Борис сразу вздрагивает и смолкает.

Директор школы, Вячеслав Александрович, стоит под деревом, подняв голову. Лицо у него суровое: сдвинуты брови, сжаты губы, зеленоватые глаза прищурены и смотрят колко. Борис Золотцев не может выдержать этого взгляда. Он начинает медленно слезать с дерева. А директор молча ждёт. И оттого, что сам Вячеслав Александрович стоит и смотрит, как он, Борис Золотцев, спускается с этого несчастного и не такого уж высокого дерева, Борис слезает так неловко и неумело, как будто первый раз в жизни он влез на дерево и теперь должен слезть. Вот зацепился карманом куртки за сучок. Куда только не влезал — не зацеплялся. А тут пожалуйста, затрещал карман. Еле отцепился и тут же поставил ногу на какой-то трухлявый сучок. Нога, конечно, сорвалась, хрустнул сучок — чуть не полетел Борис с дерева. Самое простое дело не получается, если на тебя так сурово смотрят. Да ещё кто — директор школы Вячеслав Александрович! Пусть бы кто угодно, лишь бы не он.

Наконец Золотцев стоит на земле. Директор смотрит на него своими осуждающими глазами. А Золотцев опустил голову и рассматривает истоптанный снег. Мимо них проходят в школу ребята, учителя. Все вежливо здороваются с директором, и он им отвечает. А с Борисом никто не здоровается. Он стоит перед директором, маленький мальчик, не такой уж непослушный. Он не сделал ничего плохого за всю свою долгую одиннадцатилетнюю жизнь. Таким видит себя в этот момент Борис Золотцев. И он поднимает на директора взгляд, полный скромности и послушания.

Директор почему-то не тает от этого обезоруживающего взгляда. Он произносит тихо и властно:

— После уроков зайдёшь ко мне в кабинет.

Борис понуро бредёт в класс.

Лучше бы директор кричал, ругался, топал ногами, размахивал руками. Но как раз этого Вячеслав Александрович никогда не делал. Наверное, поэтому его все боялись.

Неожиданная встреча

Мама собиралась на работу и сказала Любе:

— Зачем нам с тобой водка? Сменяй её на хлеб.

И Люба пошла на рынок.

— Смотри, чтобы не вырвали сумку! — крикнула вслед мама.

— Не бойся!

Рынок ещё не виден, но толпа видна издалека. Тёмная, подвижная, шумная, нерадостная толпа рынка военных лет. Каждый озабочен чем-то для него важным, а в общем-то, одним и тем же — своей большой или маленькой выгодой.

Толстая тётка в лопнувшей под мышками телогрейке кричит:

— Масло тамбовское! Масло тамбовское!

Светло-жёлтое сливочное масло скатано в шары чуть поменьше мяча, который до войны разорвал Курятников. Холодные, жёлтые шары масла. Положить такой шар за окно, чтобы не таял, и можно целый месяц отрезать от него понемножку и класть в кашу. А когда-нибудь один разочек, если мама разрешит, можно намазать маслом кусок хлеба. И будет настоящий бутерброд, как до войны.

Люба заворожённо смотрит на масло, чувствует во рту забытый вкус. А тётка, заметив её, зовёт:

— Красавица! Бери маслице! Тамбовское!

Старушка, по самые глаза закутанная в платок, шепчет Любе:

— Не бери у ей масло… Внутри камни, внутри камни. Сверху маслом обмазанные камни.

Люба шарахается от толстой тётки. Кто её разберёт, может, и камни. Она проглатывает слюну, идёт дальше. Люба и не собиралась покупать масло, только мечтала. Но всё равно обидно. А вслед несётся весёлый крик:

— Масло тамбовское! Сливочное, свежее!

Из телогрейки толстой тётки торчат клочья грязной ваты.

Старик шепелявит:

— Свечи, свечи, свечи…

Молоко в больших холодных серебристых бидонах. Есть даже мёд, золотой, тяжёлый. Буханки хлеба, спрятанные за полу пальто. Хлебом торговать запрещено: милиционер ходит и сразу забирает тех, кто продаёт или меняет хлеб. И правильно, думает Люба. Откуда у человека лишний хлеб? У всех карточки. Значит, достал он этот хлеб нечестно.

Вон стоит большой косоглазый парень. Около него деревянный чемодан.

— Бурки трофейные! Бурки тёплые, как мама родная! Сносу нет, трофейные!..

И старушка в чёрной кружевной шляпке, синяя от холода:

— Фикус, кому фикус… — Голос у старушки тихий, шелестящий. — Фикус…

Небольшой фикус в кадке, глянцевые листья поникли на морозе.

— Фикус, фикус, фикус…

На рынке сразу видно, кто голодный, а кто сытый.

Косой, который продавал трофейные бурки, подходит к Любе. Он наклоняется к ней, от него пахнет луком.