Этой боли нет оправдания, но мы ищем.Что ни холод во мгле, то руины и пепелище.Я не буду уже смиреннее, выше, чище,В этой роли мое безумие победит.Говорят, мы – частицы света, и высший дар наш,Что творец – человек; я же просто глупа, бездарна.И уносит меня в эту пропасть волной ударной,Оставляя тонуть во мраке гнетущих рек.В этом городе так же тошно, и ран не лечитМой последний рассветный поезд вчерашней встречи.Я плыву по обломкам не сказанных мне наречий,А дожди меня гладят влажностью: "Я с тобой".Подари же мне, небо, умение не калечитьСвою душу. Оставь меня,просто оставьпустой.Сентябрь 2019 г.
* * *
Сколько
падали бы и гибли – проходит боль та,Что рвала голосами ветра и льдом под кожей.А такие как мы сумасшедшие – все похожи,Электрическими разрядами в сто два вольта.Время скидывает все маски, плащи и шляпы,Затирая надменность, вычурность белой краской,Вынимая наружу зверя (дракон двулапый), —Принимайте меня, мол, как есть, теплотой и лаской.Знаю, кажется, что не выжили под заваломТех обломков чужого мира, что был так тесен.Только чувство как книга: читаешь её – всё мало,В ней страницы пропитаны чудом весенних песен.И когда вместо боли утро в груди зажжётсяФонарями, непобледневшими от простуды,Я пойму, что особый опыт – увидеть солнце.Этим утренним солнцемдышать я отнынебуду.6 февраля 2020 г.
Бессонница
Бессонница приходит по четвергам,ещё по субботам, вторникам и в дожди,кричит: «Подожди!» – и, разваливаясь по слогам,вплетается в волосы голосом голых льдин.Она обнажает чувства, не говоряни слова, бросая пудовые якорямне в душу, я, задыхаясь при том, тонув пустом безразличиивыгоревших минут.Едва уловимый свет, на стене осев,рябит, ускользая под взором большой луны.В безмолвии звёзд угасает вся боль и гнев,и мир обретает дыхание тишины.Бессонница о тебе прогоняет сны,хотя все равно о глазах твоих говорит,не излечивая и касаниямизари.Бессонница – надоевшийночной бронхит,и после него – стихи.9 января 2020 г.
Остров
Если я – остров,то пуст и необитаем,чтобы всё скалы, голые берега;море холодным гулом весь склон питает,с севера зазываяснега.Я бы всё пальмы, пальмы, песок и радость,чтобы с большой земли не нести обид.Только немая боль обитает рядом,тлеет, дымя.И дым еёядовит.Если погода,то дождь и сплошная сырость,ветер гудит, пробирающий до нутра.Каждый прохожий, кутаясь в шарф, невольноопасается, что я останусьдо утра.Но изредка улыбаясь и мневсё же.
Пиджак
Апрель окунает в явь,оставляя сухими волосы на затылке,тишина приручает нас гордо и тяжело,необъятное небо сжимаетсяи тонет на дне бутылки,за окном четверги и рассыпанный эпилог.Говорить бы и чувствовать правильно, так, как надо,чтобы утро рождалось вместо густой мглы.Мне же великолепно случается только падать,а потом только горечь и боли моей полынь.Апрель окунает в явь,но поэзии нет в нем, только одна зола там.Города помещают тучи в один бокал.Жизнь – пиджак, что не по размеру и весь залатан,но мы верим в чудо… чудо и облака.Солнце мерно рассортировано по палатам,а в груди отчаянным морем поют века.До сих пор отчаянным морем поют века…16 апреля 2020 г.
* * *
Ты – море.Холодные волны рябьюменя поглощают,я быстро иду ко дну.Я – не герой романов,поэм,историй.Я просто глупец,решивший в тебе тонуть.Не будет ни звёзд,ни города,ни свечей.Луна опрокинет чашу,всю тьму надев.Останется образ глаз твоих,губ,плечей;и я под стихами, как рыбана дне.Декабрь 2019 г.
* * *
Когда ты – море, твои китынеспокойны, но терпеливы.Ударяют
в ребро приливы,вынося на песок винты,с кораблей, очевидно. Омутвсе обломки укрыл.Оставь.Не случается по-другому,только вплавь.24 января 2022 г.
* * *
Что слова так и хлещут носом (да все стихи),И от боли они едва ли стают тихи,Чуть бездарнее тех, что срываются у начала.Я опять смолчала.Обгорают, как дом дотла (но зола не в счет) —Всё во мне. Я боюсь, что отчаянно так влечётМою душу, одной веревочкой подвязав. АЧто с нами будет завтра?Говорят, что взамен находят погорячей.Даже каждая третья тает от тех речей,Что ты даришь так сносно, выдержанно, многогранно.Я – не та программа.Ведь во мне переводов меньше, одни штрихи,А по венам текут стихи, да и те плохи, —Всё о море твоем, безжалостном как акула.Я совсем утонула.Время крутит нас, не останавливая до седин;Только выбор и никаких тебе середин.Многоликая бездна звезд вместо строк, между прочим.…Я? Очень… Очень…23 июня 2017 г.
* * *
Вот он, мир, не вокруг, а внутри нас!Шумит непокорным городом,шинами на асфальте.Когда-нибудь мы ему скажем: «Ну, всё, отстаньте!Отдайте меня пустыне! Я – просто примус».Но мы ещё не достигли черты той, развечто к осени учащаются перебоисо светом, теплом, водой, ипо трубам боли, чистейшей горячей боликубы.Мы становимсязаносчивы и грубы.Я бы не выбралась, выбрала, выжила, вышлаиз этой осенней толщи, где «гнить и плакать»,где мы – вообще не море, а грязь и слякоть,растекшаяся, не нужная никому.В дыму.Я бы не выбралась, город во мне погас ли,просто разбился ли, обледенел совсем, ноя не сражаюсь, когда все моря погасли;не отогреть,холодный полярный круг.Ведь сколько себя ни строй,это всё системно,и море живёт, пока его берегутот вьюг.Так не выпускай же,прошу, никогдаиз рук.6 ноября 2017 г.
* * *
Напои меня, утро, солнцем, что в небе тонет.Свет сочится и мирно ждет у моих ладоней, —Оттого-то душа и кажется всё бездонней,Как глаза-океаны мальчишек-озорников.Напои меня, утро, ветром, затихшим скоро,Что, спеша, опоясал лентами сонный город.Я ловлю их, кидаю за ворот – цветное горло,И тогда под ребром не испытываю сквозняков.Напои меня, утро, лучшей строкой плебеяУ щеки золотой рассвета, едва робея,Чтобы мир ощутил весь пыл широты хореяНаших судеб, объятых светом небесных рук.Под ногами великих горных цепей-героев,Еле слышно перебирая волну в миноре,Отдыхает простое море, живое море.Напои меня этим морем своим, прошу!
Вынырнуть бы
Скорее вынырнуть бы… Однако,с места не сдвинется, покадна песчаного не коснется рука.Меняется окружение: «Что ты?! Просто вода!»Десятый понедельник, пятнадцатая средавсё еще там.Скорее вынырнуть бы… Нет, еще не пора —ей кажется.Пусть будет неболюбого цвета:от ярко-желтого до серо-голубого, онавсё ещё тонет. Тонет и тонет, сама уже как вода,объятая глубиной.Через толщидаже солнце,как маленькое пятно, с пятак.Её города – рельефы чужие.Вдыхать уже перестала, какпятнадцать меняющих сред.Хоть вся атмосфера —пособие, вроде, как лучше обидеть,солгав.А ей… Ей нравится в нём тонуть, как в море,без измерения лет.И не важно, какой рассвет,да, и небо любого цвета:от ярко-желтого до серо-голубого там.Онавсе еще тонет и тонет в нем,как и всегда.И вынырнуть бы, да толькоединое всё для неё здесь,и даже душана двоих.