Я каждый день читаю понемногуНа сон грядущий сказки малышам.Вот книжечка одна про осьминога(с картинками) — листаем не спеша.Смешной рассказ. Но только мне взгрустнулось,И в памяти воскрес чудесный порт,Ламбада… смех…… торговцы шумных улиц…Соленый ветер… белый теплоход.На палубе с утра до ночи танцы,Веселье, флирт, напитки, эскимо,Французы… греки… русские… испанцы…Любовь… любовь…… и больше ничего!!!!Как ничего? Любовь — ведь это много.Да, правда. Только лучшей из затейБыла, конечно, ловля осьминогов —Для женщин, для мужчин и… для детей…Простейший способ, даже примитивный:На длинный, жестко смотанный, шнурокПривязан заржавевший и противный,Огромный и увесистый крючок.Какая-то косматая мочалкаДолжна символизировать живца.Кидаешь в воду всю эту приманкуИ дергаешь веревку без конца.Что проще? Удивляюсь — право слово.На палубе такой ажиотаж!Кидают за борт крючья рыболовы,Скучает от безделья экипаж.Вот наконец разносится:— Поймали!— Скорей сюда!— Тяни его… Тяни!— Какой он скользкий… Бррр-р…— А вы не знали?— Ну что стоишь? Бери его… Бери…— Да ну… ты сам… Я не могу… Противно…Толпа зевак столпилась у кормы.— Подвиньтесь… Эй… Мне ничего не видно…— Ну где же он?— Да вот же… посмотри…В кольце людей, под солнцем раскаленным,Нелепо завалившийся на бок,Униженно и как-то обреченноВсем телом извивался осьминог.Туристы зачарованно глазели,Шептались, удивлялись… а один(ну надо ж отличиться, в самом деле!)Совал ему зачем-то апельсин.Я тоже, как и все, стояла рядом,Держа за руку доченьку свою.Вдруг Женечка промолвила:— Не надо…Вы слышите, что я вам говорю?Не надо мучить бедных осьминогов!И в этот миг (не знаю, как сказать)Он посмотрел на нас…… Но, ради Бога…О, что это за странные глаза?!В них было столько мудрости и тайны,Укора, изумления, мольбы —Последний взгляд мучительно-печальныйВ лицо своей безжалостной судьбы.Крючок вошёл в него наполовину,Но,
вырванный уверенной рукой,Рассек, как нож, две щупальцы и спину(хотя, спина являлась головой)— Ну что ты смотришь, мама? Он погибнет…Возьми его и кинь скорей за борт!Я медлю…… не решусь никак… мне стыдно…Что скажет этот радостный народ?Ведь осьминог теперь его добыча,Могу ли я одна за всех решать?— Скорее, мама! — Женька тихо хнычет.— Конечно, доченька, — довольно пасовать.«Да ну вас всех……» — и я, скрепя зубами,Хватаю в руки это существо(фу… скользкое… противное…)— Эй, дама! Вы что это?— Что????? Я?????? Я ничего…Короткий всплеск. Толпа в недоуменье.Мне хорошо. Я счастлива вполне.Подумаешь — общественное мненье.Звучит ламбада. Чайки на волне.И вдруг один матрос сказал:— Послушай…Он обречен. Ты зря его спасла.— Нет… Я спасала не его, а… душуОт черствости, пассивности и зла…
35
Мы, однако, сюда не за этим пришли
Чечня
Сорван голос,и влипв Вечность намертво хрип…Не трясите за плечи усопших!Стекленеющий взгляд —ни вперёд……… ни назад —оседает в разорванном прошлом.Не смотрите в глаза тем, кто выскользнул «за» —в непроглядную, гулкую бездну,где ни вашей беде, и ни вашим слезамне найдётся ни смысла………… ни места……Кровью брызнул рассвети свалился в траву,как солдат с перерезанным горлом,с потускневших небесоборвав синевуи задёрнув ее чем-то чёрным……Сквозь пробоины — дым…С развороченных крышразлетались испуганно птицы.И один……… средь руингромко плакал малыш,а слезинки дрожали в ресницах.Но не слышала мать —(только-только душа,отделившись от бренного тела,сквозь кирпичный завал просочилась, спешав мир иной)Нет! Она не хотелапокидать этот сад, опалённый огнём,обожженные пламенем вишни,где сынишка кричал…… умолял об одном:— Мама…… мама, очнись!Ты не слышишь?«Что ты, милый…… я здесь!» —над головкой роднойзаметалась…… забилась в тревоге…— Обыщите всё!— Есть!— Рядовой Иванов, — чей-то голос послышался строгий, —сколько тел удалось опознать?— Только два…Я стрелял по указанным целям —вот по этим…… и ближним… соседним домам:тут разруха, а те — уцелели.— Где же скрылся второй боевик? Не пойму…Прочешите все здания рядом!— Может, в окна гранату? Хотя бы одну…— Нет…… успеем…… пока что не надо…— Кто там плачет? Взгляни…— Да какой-то пацан.— Ранен что ли?— А хоть бы и ранен…Мы, однако, пришли не за этим сюда,чтобы совесть свою лихорадить…— Всё… уходим!Душапосмотрела им в след,и печальным, всевидящим окомна груди лейтенанта какой-то конвертотыскала в кармане глубоком.Пробежалась, тоскуя, по россыпи слов,по созвездиям рвущихся строчек:«Здравствуй, мама…… родная…Я жив и здоров………………Как там дочка — Алёнка,……………………………………сыночек?"…………………………………………Сорван голос,и влипв Вечность намертво всхлип.Не трясите за плечи усопших!Стекленеющий взгляд —ни вперёд……… ни назад —оседает в разорванном прошлом.
36
Симфония боли
Мужу.
Чёрные-чёрные купола… и золотые кресты над ними.Тонкие-тонкие провода высоковольтных /опасных/ линий.В городе Дмитрове тишь да гладь,………а где-то рядышком, в километре,Призрак на длинных стальных ногах бродит вдоль озера — ищет жертву.Стоп…… не спеши…… измени сюжет!………Если бы можно…… ах, если б только…Провод завис над водой………………Момент(!) —……кто-то под ним проплывает в лодке.Удочка вверх…… два гребка…… контакт(!)………Вспышка — как сотни ударов молний…Что ж ты наделал, скажи, рыбак? Небо разверзлось… вскипели волны.Ты теперь знаешь о боли всё,………муж мой любимый… лишившись кожи…Кружит над городом вороньё…………я лишь взываю: «Спаси нас, Боже…»Дева Мария, утешь его… встань у несчастного в изголовье.Ангел-Хранитель, коснись крылом ран и ожогов… избавь от боли…Память ещё возвратит не раз………………день роковой…………………………А пока я тихо,просто молюсь, не смыкая глаз…… и обиваю пороги «Склифа».Реанимация…………Вновь и вновь………………жду, прирастая ногами к полу.Врач откровенен — не в глаз, а в бровь:………………«Вы должны быть ко всему готовы…»Нет, не готова!Дрожит рука… голос срывается… слышишь, милый,я буду рядом с тобой всегда, в душу по капле вливая силы…Месяц уже миновал…………………Ты жив(!)Пять операций… Ответь, доколе?Сколько ещё горевать, скажи, зубы стирая в песок от боли?Крепко сжимаю твою ладонь, трогаю лоб — как всегда горячий…Мы на двоих поделили боль…………………всё на двоих…… ну, а как иначе?Дочка вчера приходила к нам…… в нашу с тобой /на двоих / палату,И между делом сказала:…………………«Мам… вы изменились… и ты… и папа…»Папа? Конечно… он стал добрей… взгляд его полон нездешним светом…Муж мой… страдалец… родной… Андрей……………………он ведь сполна заплатил за это…Я изменилась? А что ж со мной?…………………«Что-то такое сквозит во взгляде…»Милая, доченька… это боль…… больше не спрашивай, Бога ради…Сердце — обуглившийся цветок —…………………не подлежит пересадке кожи…Но никакой самый сильный ток нашу любовь победить не сможет…Ночью ты гладишь моё лицо,…………………нежно касаясь его ладонью —кисть, словно налитая свинцом, обожжена и дрожит от боли…Дремлет за шторой больничный двор……………………Спи, мой хороший… я буду рядом,чтоб охранять твой тревожный сон…………………в шорохах первого листопада.
37
О, Айседора!
Сергею Есенину.
— Серёженька, Вы плакали во сне…Аль снилось что?— Да… снилось, Айседора.как будто бы иду я по росе,и путь мой то под горочку… то в гору……холмы…… поля…… за дымкою леса —всё русское, знакомое до боли…и вдруг роса,Вы слышите, росавнезапно превратилась в капли крови.А рядом незнакомый, пришлый люд —не из крестьян, но с косами…… и косит(!)И падают к ногам,и слёзы льютживые, подсечённые колосья,и кровью истекают на глазах…Тут понял я……… всё понял, Айседора —откуда та кровавая роса.— Ах, полно Вам, Серёженька…Рассолане нужно ль принести? — ведь в самый разот ужасов таких опохмелиться.— Как холодно… не топлено у нас…и ночью было, верно, минус тридцать.Оплавилась последняя свеча —вчера читал уж затемно… без света…— Серёжа, я достала кумача…— На кой он Вам?— Ну, как же? Для концерта!Гостей почётных будет просто тьма —Дзержинский…… Коганович…… Луначарский…Я буду перед ними танцевать.— О, дьвольские… дьвольские пляски!Устроили тут пир в разгар чумы…Вы знаете о голоде в Поволжье,где сотнями уложены в гробыскелеты, перетянутые кожей?— Я…… знаю…… да……— А, знаете зачемзаводят грузовик у стен Лубянки?Чтоб шумом заглушить ночной расстрели крики тех, кто корчится на плахе…— Серёженька…— Молчите! Для чегозабросило в Россию Вас когда-то?Сидели бы себе там за бугром —в Германии, в Париже или Штатах…— Россия!!!!!!— Что Россия? Может быть,понятна Вам душа её…… просторы???— Понятна, да! Она, как я… ……любить!— По-русски говорите, Айседора……— Прости…… волнуюсь… путаюсь, родной…Она — любить… как я люблю Серёжу…светло, по-матерински, всей душой,всей плотью…… сердцем…… помыслами…… кожей……Она, как я — прощать ему грехи,хмельной разгул и пьяные безумстваза искренние, чистые стихи великого Поэта-златоуста…— Да что Вы понимаете в стихах?Два слова о любви связать не в силах!— Мой милый, я читаю их в глазах —в твоих глазах, таких небесно-синих…И, видя в них великую печаль,всё вглядываюсь с нежностью и грустьюв туманную, мерцающую даль,что издревле звалась великой Русью.………………………— Серёженька, Вы плакали во сне…Аль снилось что?— Да, снилось, Айседора…как будто бы запуталось в петлекрылатое, задушенное Слово…Но вырвалось на волю в тот же день,волшебным Голубком взлетев над миром.И снова у плетня кудрявый Лельнастраивает девственную Лиру.
38
Паганини
И брызнет кровь с горячих струн,сорвутся каплями бемолина снег вчерашних партитур,впитавших свежесть новой боли.Пять сотен вольт по проводам.Дрожат в смычке седины ведьмы —(не конский волос жжёт металли пилит стёршиеся нервы).Разряд — сквозь пальцы — океанбурлит неистовством симфоний —душа заходится от ранв предсмертном, вымученном стоне.От напряженья не разжатьзубов, выдёргивая звукииз сердца…… Хочется кричать,но крик проходит через руки,стихая в судороге струн…И хлещет кровь: последним всплескомзабилась Музыка…… Как вдругсудьба натянутою лескойневидимо оборваласьпод дикий шквал аплодисментов…Лишь тишина глядит на нассквозь прорезь неба с того света…И Ветер…… Ветер до утра,тоскуя в узких переулках,припомнив перечень утрат,стучит в окошко зло и гулко,как нежеланный почтальон —звонарь, не справившийся с тризной,чей колокольный перезвон,на зло всему, взывает к жизни.Он лихорадит и трясётдождями пасмурную осень.Он заклинает небосводвернуть нам Музыку…… он просит…И не дождавшись от Небесответа, реет на просторе,с бемолем путая диез,терзает траурное морекаскадом радужных тонов,порывом дерзкого мажора,вскипая пеной лепестковкровавых роз в волнах «аморэ».Лети! Пари в рассветный часнад зыбкой гладью океана,мятежный образ скрипача, —то Ветерком, то Ураганом.
39
Дикие игры…
Симфония белой воды
Этот стих я посвящаю своему мужу Андрею, который ежегодно отправляется покорять безумные реки горного Алтая на катамаране, рафте, каяке………(Успешно!)
Сосновый дух……………удар под дых……— Рывками…… У-уууххх!!!!(а там обрыв)— Обходим!!(траверс… кормовой……)— Куда ты?!!!! Ё-ёёёё……!!!Над головойОскал воды……Оскол…
ки… дня……Ошметки чув-ств…И по… к-камм… ня-м… м-м…Сознанья прочный монолитРасплющен,Выдолблен,Разбит.Секунд неистовый поток,Минуя шейный позвонок,Ломает выдержку реки,И каяки — как поплавки —Летят стремительно вперёд(а там опасный поворот —шизофренический вираж…)Река и люди входят в раж!— Да, к черту мысли про обнос!Пройдём легко…Готовьте трос!— Серёга! Ты на перехват…(вниз по течению стоятХранители) — храни их Бог…А небосвод давно оглохОт рёва бешеной воды…— Держи весло……Греби… Греби!!!!!!!!!!!!!!!!!!!Хрустальной крошкойБрызнет страстьВ реки оскаленную пастьИ мощный, многотонный рыкВойдет под ребра,Точно клык —Заточкой сколотых камней…— Водоворот!Левей…… Левей!!!!Лишь чуть замешкался каяк —Волны увесистый кулакШвырнёт…(навалится на грудьРека всей массой) —Не вздохнуть…Но надо выдержать удар…Рывок…… Каяк… Вода… Стоп-кадр…Как спиннинг — радуга-дуга,Вдоль трассы скачут берега,И в шумном ореоле брызгЯ в сотый раз иду на риск.И в сотый раз вступаю в бой —Нет, не с водой — с самим собой.………………………………P.S. Мы оба к вечеру устали.Река сдалась (а я — едва ли).Теперь она, найдя равнину,Покорно ляжет под мужчину —И будет ласковой и нежной,Доступной, щедрою, безбрежной.
40
Морское…
Блаженны плачущие…… Плачь!!!Терзай сомненьями стихи.Я твой мучитель и палач,И своенравная Стихия…Порывом ветренным ЛюбовьЖестоко выброшу на рифы,Зальет дымящаяся кровьТвои израненные рифмы…Я — шторм, цунами, ураган —Стреножить душу не пытайся!Прошу, отважный Магеллан,Остынь… Не дергайся, не кайся…Себя напрасно не виниВ том, что душа кричит от боли —Ты гибнешь в метре от земли,Растратив зря остатки воли…Свирепый, дикий и шальнойМой гордый нрав тебя погубит:Тот обречен, кто под лунойСирену нежную полюбит…Швыряю хрупкие ладьиИ в щепки разношу причалы,Топлю с усмешкой корабли…Но мне все мало… Мало… Мало!!!Иду, как грозный исполин,И жизнь, и море по колено!Ты рвешься из последних силКо мне… А я морскою пенойРастаю в любящих руках,Исчезну, ускользну… Но сноваТы, подавляя в сердце страх,Меня зовешь… И с полусловаЯ откликаюсь за спинойРаскатистым, беспечным ЭхоИль, как насмешливый прибой,Вдруг захлебнусь безумным смехом…Одним движением душиСрываю цепи с Небосвода,И выхожу на виражиВысоких уровней Свободы.Нелепо, в общем-то, поверь,Просить пощады у Стихии…Я ласковый и нежный зверь,И никогда не стану Штилем…Затихнет Ветер — ты умрешь —Твой Парус сникнет в одночасье.И с опозданьем вдруг поймешь,Что лишь Стихией мог быть счастлив.
41
Потанцуем?
Глаза в глаза —сверкающий металлдвух взглядов пересёкся в поединке,и вздрогнул в тишине огромный зал,разбуженный аккордом дерзкой скрипки…Насмешливо смотрю из-под ресниц,ничем уже, по сути, не рискуя…Оставим церемонии, мой принц…Иди ко мне…… ты слышишь?Потанцуем?Двойной щелчок испанских кастаньет,чарующее соло гитариста……— Аллё, диджей, убавьте в зале свет,пожалуйста…Роскошное монисто,как молния, сверкнуло в полутьме…Твой взгляд сродни прищуру ягуара.Берешь меня, не спрашивая, в плен,рукою притянув к себе.Гитараиграет всё стремительней,Лицовдруг вспыхнуло от близости зарею,но стягивает гордости лассобунтующую чувственность петлею…А в дробном перестуке каблучковслышна чуть различимая угроза,ловлю тебя с улыбкой на крючок,приманкой выбирая запах розы —волнующий, тончайший ароматдухов моих в сознанье проникает.Я сделала внезапно шаг назад,под натиском невольно отступая.Но тут же обнажённою спинойпочувствовала твердь твоей ладони…Ах…… тише… осторожней, дорогой……не надо так…… пожалуйста…… мне больно…Но тщетно…Нас сближает каждый миг —глаза — в глаза,и губы ищут губы…Ты с трепетной горячностью приникк груди моейпод угасанье румбы.
42
Высоцкому
25 января 2008 г.
День рождения Высоцкого
Я шла и думала о НЁМПод тихий шелест снегопада.Рождённый вещим январёмОН был всегда со мною рядом —В поступках, помыслах, мечтах,Как голос совести и чести…Я разбивалась в пух и прах,А Он кричал: «Прошу, воскресни!»И воскресала(!)………друг мой…… брат…А нынче…… нет, ты глянь, Володя,Какой волшебный снегопад! —Как будто соткан из мелодий,Из белых нитей тишины…Но вдруг внезапное:— Паскуда…— Хорош лягаться, пацаны!— Не бей в живот, сказалллл…… Иуда…Под сенью тоненьких рябин,Чуть-чуть левее от дорогиСцепились в драке пять мужчин.— Колян, уходим… Делай ноги!!!Момент… И снова тишина…Лишь снег в крови…… да чьё-то телоВ сугробе скрыла темнота.Я подошла к нему…… присела,Склонясь над сумрачным лицом(ещё живого или трупа?)Он застонал… И этот стонВогнал в озноб меня и в ступор.— Ну, что ж ты так? Крепись, дружок…Постой…… откуда столько крови?— Санёк пырнул меня ножом……Ищу мобильник свой… и номер:(Ноль — три). Мы оба стали ждатьВо тьме приезда «Неотложки»,Пытаясь рану пережать,Чтоб боль утихла хоть немножко..Роняли редкие слова:— Чего дрались-то вы?— По пьяни…Татьянин день… Весь день братваГлушила «Путинку» за Таню…— И это всё?— Что значит всё?— А за Высоцкого не пили?— А надо было?Ёёё-моё… ведь мы о нём совсем забыли!Мой подопечный вдруг ожилИ, морща лоб, припомнил строчку:«Где я вторую рюмку пил?Не помню, нет…… дошёл до точки…»Я засмеялась:— Да, братан… твоя цитата прямо в тему…Но он вдруг снова застонал.Рука внезапно ослабела,И не прощупывался пульс …— Мне не хватает кислорода, —Он прошептал:— «Но я вернусь…конечно…… не пройдёт полгода…»— Молчи… молчи…… не шевелись!Ах, что же «Скорая» не едет?— «…ты докричи……… ты не таись…дождись меня…» — он снова бредил…И вот, сигнальные огни!Я потрясла его за плечи:— Ауу-у……… ты слышишь …оживи!Он прохрипел:— «Ещё не вечер…»……………………………Ну, что ж……… а дальше в аккуратЕго умчала «Неотложка».Лишь безмятежный снегопадКовром стелился на дорожки.А я всё думала о НЁМ —О том, кто был, как прежде, рядомИ год за годом, день за днёмСклонялся тихим снегопадомНад каждым, кто упал ничком,Слетел в кювет, сорвался в пропасть —Он поднимал их, а потомОни вслепую шли на ГОЛОС.Он вёл на Свет из темноты.Он «видел дно», но звал к Вершине…Как луч неведомой Звезды,Зажжённой Ангелом над ними…
43
Побег
В. Высоцкому.
Мы вновь уйдём в сиреневый рассвет —Лишь ты и я…… одни…… под парусами,И ветер встретит дерзкий наш побегВлюбленными, лучистыми глазами.Ах, этот Ветер…… «избранных пьянил…»Душа — могучий выдох океана.«Твой финиш — горизонт» — меня пленил —И я узнаю поздно или раноЧто там, вдали… за гранью… за чертой…За дымкой искушающих запретов.Легко скользну прозрачною волнойВ холодные чертоги «того света»…Из сонма миллионов голосов,Твой тембр, различая с полузвука,Я разорву забвения покров,Родной…… я здесь…… Володя… дай мне руку!Взревела нечисть, ужаснулся Бог:Да, сам Аид не ожидал такого —Ведь удался «побег наш на рывок…»Не глупый, нет… но наглый до смешного…Что ж, ангелы на вышках крепко спят —Прошляпили (наверно, новобранцы)А мы, ликуя, покидаем АдС проворностью Летучего Голландца.Безумный шквал рассерженных ветровВ лицо ударил запахом Свободы,Секунда — мысль — в пятьсот морских узлов —За горизонт!!! Мы снова мореходы………Ты у руля……… А я? Ну, как всегда —Отныне и вовек — вперёд смотрящий…Как ориентир — полярная звезда —и ГОЛОС твой…… не прошлый…… НАСТОЯЩИЙ.Там впереди по курсу острова,Причалим, друг (ведь мы устали оба)Бери гитару…… спички и дрова…Ночь у костра…… что лучше? Право слово…Ты будешь петь, сбивая руки в кровь,Жестоко разрывая струны-нервы.Ты — моя жизнь…… и сказка…… и любовь…Мужчина мой — последний ……или первый?Пусть эта ночь сгорит в огне костра,Исчезнет, словно тающая пена.Я буду слушать… слушать до утра —Твоя голубоглазая СиренаНо лишь сверкнёт оранжевый рассвет,Мы вновь уйдём… как встарь… под парусами.И ветер встретит дерзкий наш побегВлюблёнными, лучистыми глазами.……………………………………………«Тот свежий Ветер — избранных пьянил…»
44
Цветы Любви в первый день Весны
Пришла Весна.Сегодня первый деньТаинственных небесных превращений.На снег бросает розовую теньЗадиристо-пушистый можжевельник.И я брожу уж целых полчасаРастерянно в цветочном магазине:Невольно разбегаются глазаСреди пионов, фикусов и лилий.Но не за ними я сюда пришла.Держу в руках оранжевый пакетик,В нём лёгкие, сухие семена —Цветочные…Со мною рядом дети…— Мам, посмотри, какой это цветок? —Похож на тот, что рос у нас в деревне…— Календула.— Да-аа… помню… ноготок!!!!— А этот вот?— Настурция, наверно…— Взгляните…… непонятные цветы! —И что ни лепесток — другая краска:Вот жёлтый вперемешку с голубым —Но это же…… Анюточкины глазки!Набрали целый ворох «красоты»,Спешим домой — нас ждёт чудесный вечер —Мы будем всей семьёй садить цветы,И ждать с весенним Чудом первой встречи.Горят огнём у доченек глаза:— Так, Сашенька, неси свою лопатку.Вот здесь уже готовая земля.Но не спеши…… спокойно… по порядку…Возьми в ладошку нежно семена —С любовью посмотри на них…… потрогай…И даже можешь дать им имена —Ведь эти крошки — тоже дети Бога.В них бьется жизнь наивно и светло —В руке твоей, как будто в колыбели,Они впервые ощутят теплоСреди холодной мартовской метели…Неслышно поднеси ладонь к губам,Коснись легко доверчивой былинки —В душе твоей Господь возводит ХрамЛюбви…… добра… И вы — две половинки:Цветок — и Ты — Божественный союзНезримо, от души, благословляю…В глазах моих неведомая грусть —Что на пути их ждёт? Увы, не знаю…Но верю: среди праздной суеты,На зло ветрам и жесточайшим бурямВ сердцах моих детей взойдут цветы,Чтобы дарить тепло и радость людям.