Свободный брак

Теперь надо как-то объясниться…Только так, чтобы не быть жалкой! Ясно?!

– Миш, я не взяла платье.

Его брови прыгают наверх.

– И почему? Я же предупредил.

Ковыряю руки. Не знаю, что ответить. Как «не быть жалкой» — мне непонятно. Наверно, я по своему определению — жалость и тоска. Он и взял то меня с собой исключительно из жалости, черт…

Закусываю губу и прячу глаза в пол, Миша вдруг поднимается с места и подходит вплотную. Это еще хуже. Так он становится реальным, а не моей фантазией, и когда кладет пальцы под подбородок — реальность только обретает форму.

Его приятный, пьянящий парфюм бьет под дых, и я покрываюсь мурашками. Черт-черт-черт! Аж до слез обидно, что я не такая, как Ирина, пусть он и сказал, что она ему не нравится…

Не нравится же? Правда? Пожалуйста...

– Ника, посмотри на меня, - звучит мягкий шепот, которому я сразу подчиняюсь, - Чего ты дергаешься?

Потому что ты слишком красивый.

– Миш, все нормально. Такие мероприятия не для меня, я посижу в номере…

– Хрен тебе.

– В смысле «мне хрен»?!
– возмущаюсь, он улыбается.

– В прямом смысле. Хрен тебе, а не номер. Я тебя с собой взял не для того, чтобы ты чахла в башне. Нет платья? Купим.

– Но…

– Без «но», пошли. Возьми с собой тушь, помаду, что вы там еще мажете? Или не бери. Мне так даже больше нравится.

Я резко краснею. Виной тому не только комплимент, который так тепло греет, но и взгляд, что будто подгорает и лопается салютами.

Господи, какой взгляд…

Похоже, он умеет им гипнотизировать, ведь почему иначе дальше я иду за ним, как под мороком?

Он держит меня крепко за руку. Останавливается у водителя и говорит, что нужно доехать до магазина, тот кивает.

Мы едем.

Все, как в замедленной съемке. И как минуем пару светофоров, и как останавливаемся у шикарного, торгового центра, и как он меня в него заводит.

Снова за руку.

Ян не любит ходить так. Считает это «детством в заднице», а мне всегда нравилось. Будто некая принадлежность, и иногда, когда он грубо отмахивался, разрывая мои робкие попытки коснуться его ладони хотя бы пальчиком, мне казалось, что он просто стесняется.

Меня.

Особенно в последнее время, когда я и сама стала себя стесняться. А может, я вообще начала из-за него?

Пока меряю шикарное, коктейльное платье черного цвета, хмурюсь. Здесь жестко долбят лампы, в пол огромное зеркало. Смотрю. Мне кажется, что я красивая? Интересно, это так?

Не понимаю.

Платье точно красивое.

У него нет лямок, юбка свободная, коротенькая. С ней у меня ноги, кажется, длиннее даже? Еще и туфли. Их принесла девушка-консультант, сказала, что они отлично подойдут, и улыбнулась.

Натянуто.

Наверно, думает, что этот колхоз забыл в таком шикарном бутике? И рядом с таким мужчиной? Я сама не знаю.

Вздыхаю, одеваю лодочки, а потом подхожу ближе к зеркалу и крашу ресницы быстренько, наношу немного коричневых теней, добавляю блеск. Волосы решаю заколоть длинной, китайской заколкой в виде палочки. Ну вроде нормально? Даже не знаю, но это точно лучшее, что может быть, и определенно лучше, чем было.

Так, ладно. Соберись. Сахаров тебе врать не будет! Он не Ян. Губы свои поджимать там, недовольно пыхтеть — не про него. В лоб все выскажет, и, если что, отправит обратно в номер раны зализывать. Я к этому уже привыкла. От «комплиментов» мужа, пока он меня еще брал с собой на разные приемы, я раны зализывала часто, и теперь даже рада, что это прекратилось.

Все! Никакого Хрусталева! Хватит! Точка! Сегодня ты просто Ника. Та самая Ника из прошлого. Свободная и живая. Пошла!

Еще раз вздыхаю, забираю свои вещи и выхожу в зал. Миша стоит у кассы, снова в телефоне. Вокруг него увиваются все продавщицы, и это горько. Я понимаю, что ему стоит только взгляд бросить, как какая-нибудь девчонка будет делать ему минет где-нибудь в подсобке. Да я их понимаю…

В смысле не про минет! А про реакцию…

Наверно.

Глупо краснею и прикрываю глаза, а потом делаю еще один шаг и тихонько кашляю. Миша сразу реагирует.

Вот он решающий момент.

Я неловко сжимаюсь и жду, что сейчас он скажет что-то гадкое, готовлюсь, но…этого не происходит.

Ничего не происходит.

Он просто смотрит на меня, как по башке ударенный, а время идет-идет-идет…

Боже, что? Ну скажи хоть что-нибудь, пожалуйста!

– Плохо, да?
– наконец говорю я, прекрасно понимая, что больше просто не вывезу этого молчания!

Он моргает.

Много моргает.

Откашливается.

– Ты…ты такая красивая, - слышу приглушенно, и…

Как?! Это?! Возможно?!?!

Три слова, и моя душа взрывается сладостью и салютами, а самооценка расцветает розовым кустом.

Ему нравится…

Красивая…

Глупо улыбаюсь, поправляя прядку волос за ухо, опускаю глаза.

– Ты тоже очень красивый, - шепчу, - Не сказала в номере.

– Сказала.

Что это значит, я не допытываюсь, но сердце часто-часто стучит в груди…

Миша

Я приехал сюда по работе.

Мне приходится постоянно повторять про себя, хотя ни о какой работе, даже после этого «репита» речи не идет. Я все время смотрю на Нику.

Черт, как же она красива…

Не женщина. Богиня! Воплощения изящества и элегантности, спокойствия, но огня. Она не розочка! Никогда не смогу назвать ее так. Она именно женщина, которой хочется наслаждаться.

Улыбками, как поправляет волосы, как бросает взгляды, как откидывает голову назад, когда смеется.

Сейчас она пьет третий коктейль. Вокруг гремит музыка, мы с Гришей стоим у железного забора. Говорим. Точнее, говорит он, я, честно, не слышу и одной трети.

Только она.

В моей голове есть только она.

Все нутро шпарит.

Я взглядом касаюсь ее тонких ключиц, останавливаюсь на груди. Знаю ее на ощупь, но рот слюной наполняется, когда я думаю о том, какая она на вкус.

В штанах неприятно давит.

Нет, реально, какая работа?! Я дышать не могу! Только когда она с девушкой Гриши уходит, удается хотя бы немного собраться в кучу.

Поворачиваюсь на потенциального партнера — ухмыляется.

Мы с ним познакомились на Кубе полгода назад. Оказалось, занимаемся одним делом, и он про меня слышал. Я тоже про него слышал. У него крутой клуб, самобытный и интересный. Чем-то похож на мой. Там, под палящим солнцем, родилась странная идея попробовать создать совместный проект. Я не против. Спустя полгода ничего не изменилось. Честно? Поначалу считал это пьяным бредом, рожденным в роме и дыме от сигар, но когда вернулся в Москву, он мне набрал сам. Дело то потенциально прибыльное — свое кабаре. Бурлеск! Мой клуб уже одной ногой во всей этой истории, поэтому почему бы не приложить все усилия и не надавать на эту жилку? Такого в России почти нет.