Свои чужие

— К счастью, нет, — смеётся Саша. — Я кондитер, а Вита медсестра.

— Я так и подумала, — улыбается девушка. — У нас таких весёлых днём с огнём не сыскать.

Самсонов продолжает общаться с коллегами. В разговоре активно учувствует и блондинка. К счастью, никто не акцентирует внимание на том, что у нас с ней одинаковые платья! Наверное, в приличном обществе это дурной тон.

— Кирилл Владимирович, а мне показалось или я видел вашу спутницу и раньше? — вдруг подаёт голос седовласый мужчина.

— Так точно, — отвечает Самсонов. — У меня в офисе.

— Нет-нет, где-то ещё. Определённо!

Я напрягаю память, хмурюсь. Он не нравится мне. Почему-то с первого взгляда какое-то неприятное чувство внутри.

— О, кажется, вспомнил! — Седовласый бьёт себя ладонью по лбу. — Я видел Виту на дне рождения у Самсонова-старшего! Царство ему небесное… Она дочь его второй супруги? Верно?

В мою сторону тут же устремляются заинтересованные взгляды. Кирилл поглаживает меня по спине, будто успокаивая.

— Тебе показалось, Пал Борисыч. С возрастом совсем с памятью плохо, да?

— Ладно, — недовольно кивает мужчина. — Возможно, и правда обознался.

Чуть позже мужчины идут на улицу, чтобы перекурить. Я остаюсь вместе Сашей. Блондинка тоже куда-то уходит, но тут же возвращается с тремя бокалами шампанского. Она симпатичная: короткая стрижка, тонкая шея и правильные черты лица. Умеет себя подать. Точно не глупа, потому что со знанием дела дискутировала наравне с мужчинами.

— Боже, я совсем забыла представиться! — улыбается она, протянув нам бокалы. — Меня зовут Тамила.

Внутри в этот момент что-то обрывается. Нет, внешне стараюсь держать лицо и улыбаюсь, делая вид, что мне приятно познакомиться, но ревность, мирно спящая весь этот вечер, тут же просыпается и мгновенно атакует.

Я не такой Тамилу представляла. Не думала, что она настолько умна и красива.

В Москве сотни тысяч магазинов женской одежды. Надо же нам было купить одинаковые платья! Думала, что на мне оно сидит идеально. О, как же я ошибалась! На точёной фигурке Тамилы платье смотрится куда лучше. Выразительная талия, красивая грудь и округлые женственные бёдра.

Мужчины возвращаются в зал, я оглядываюсь в поисках Кирилла, но его не нахожу. Поворачиваюсь к Саше и понимаю, что исчезла и Тамила.

Сердце начинает колотиться с утроенной силой.

Вежливо улыбнувшись жене именинника, сообщаю, что скоро приду. Тут же направляюсь в сторону веранды, цокая каблуками и перебивая гул собственного сердца.

Для чего я туда иду? Что хочу увидеть или услышать?

«Доверяй, доверяй…» — повторяю словно мантру.

Кирилл не давал повода в себе усомниться.

* * *

Когда до выхода остаётся несчастных пару метров, дорогу мне преграждает мужчина. Высокий и худощавый, с аккуратной бородкой. Возможно, он подходил поздороваться с нами раньше, а может, и нет. Сегодня было столько знакомств, что всех не упомнишь.

— Извините. Мне нужно пройти, — прошу нервно.

— Торопитесь? Я хотел пригласить вас на танец.

— Меня?

Поднимаю взгляд и внимательно смотрю в серые чужие глаза.

— Ну а кого же ещё? — усмехается незнакомец.

Я почему-то нерешительно киваю в знак согласия и позволяю вывести себя на танцпол. Голова идёт кругом, переполняют эмоции.

Поёт Стинг, на танцполе, помимо нас, ещё три пары. Не густо.

Я ведь могла отказаться. Обойти, оттолкнуть. Могла выйти на веранду, чтобы удостовериться в том, что Кирилл и Тамила не делают ничего предосудительного. Могла… да многое могла. Но уловила в приглашении постороннего мужчины какой-то знак свыше. Блок, призыв к тому, чтобы остановиться и одуматься.

Возможно, они просто разговаривают. Быть может, вовсе не вместе. С чего я вообще взяла, что нашим с Самсоновым отношениям может что-то помешать? Или кто-то… Ведь обещала себе верить Кириллу. Доверять, прислушиваться.

Я — не она. И этим всё сказано. Помню, как меня пронзило искренностью его слов. В самое сердце попало. Как после этого я могу сомневаться в нём? И если допускаю мысль о чём-то дурном, то зачем тогда всё это?..

Прикрыв глаза, часто дышу. Чужой запах, чужие прикосновения, не имеющие ничего общего с руками Кирилла. Мне некомфортно, не нравится.

— Меня зовут Костя. А вас? — вдруг спрашивает мужчина.

— Вита.

— Вита… Вы здесь одна?

— Я? Нет. С мужем.

Он тяжело вздыхает и начинает о чём-то спрашивать. Я невпопад отвечаю на его вопросы. Глупый диалог и неуместный танец. Мы наступаем друг другу на ноги, двигаемся совершенно несинхронно. Не чувствуем друг друга, не понимаем. Одним словом — не пара.

Не дожидаясь окончания песни, я прошу у Кости прощения и, опустив глаза в пол, трусливо сбегаю в уборную. Внутри никого нет.

Закрываюсь в кабинке и перевожу дыхание. Пытаюсь разобраться в себе, в своих страхах.

Что со мной не так? Ведь прекрасно понимала, что Тамила может быть здесь. Проблема, наверное, в том, что к её появлению я была не готова. Умная, красивая. Держится на высоте. Мне хотя бы каплю её уверенности! А ещё чёртово платье!.. Я точно не ожидала, что она придёт на этот вечер в точно таком же. Специально или нет, но это выбило меня из равновесия.

Достаю телефон из сумочки, пишу Майе.

«Как дела?»

«У нас всё хорошо. Ужинаем».

«Скажи бабушке, что я сегодня не приеду домой».

«Вообще-то мы тебя и не ждали», — отвечает сестра.

Я улыбаюсь, качаю головой. Хитрые сводницы!

Мобильный начинает звонить. Я смотрю на экран, вижу номер Кирилла. Сердце ускоренно бьётся.

— Да.

— Мне отправить за тобой поисковую бригаду?

— Я скоро вернусь, — говорю сбивчиво. — Одну минуту.

Прячу телефон в сумочку, открываю дверь кабинки и направляюсь на выход. И меньше всего на свете ожидаю, что у зеркала будет стоять Тамила.