Свои чужие
Шрифт:
— Дима, какая свадьба? — тихо шиплю я уже из последних сил, желая откусить ему если не язык, то хотя бы ухо.
— Наша с тобой, родная, — нахально откликается это чудовище. — Я еще месяц назад
Элька — паразитка. Молчала. Хотя, её вкусу я доверяю, уж сколько платьев нами было куплено, да и с размером она промахнуться не могла.
— А если я не соглашусь? — вкрадчиво спрашиваю я. Но вообще я уже опешила от уровня его подготовки. И ведь… Ведь я бы не сказала, что он как-то подозрительно много отсутствовал дома. Когда вообще успел устроить это все? И наверное, если бы он сделал все «как полагается» — я бы, скорее всего, отказала бы. Просто потому что опасаюсь снова наступить на грабли. А тут… Тут меня уже настолько пробрало, что я уже с трудом сопротивляюсь этому безумию.
— А
ты не согласишься? — Дима поднимает брови, а затем отстраняется, поправляет галстук, и опускается на одно колено.Я даже знаю, что на нас смотрят, и он это знает, но это не имеет значения.
— Выходи за меня замуж, весна моя, — тепло улыбается он, сжимая мои пальцы в своих теплых ладонях. — Выходи за меня снова. Выходи за меня навсегда.
Ох, Варламов… Мой невозможный.
Какой же невозможный, но смертельно очаровательный гад, этот мой бывший и почти уже будущий муж.
— Я согласна.
Окончательная капитуляция.
О которой я совершенно не жалею.
Черти в Диминых глазах пляшут какую-то безумную лезгинку, да и в моей душе уже летят во все стороны брызги шампанского, и белые единороги танцуют канкан, размахивая во все стороны разноцветными юбками.
Я выйду за него замуж. Снова.
А как Валамов пару недель спустя будет носиться по Парижу в поисках круассанов с вишней и горчицей для своих заветных, то есть меня и нашей с ней будущей дочки — это уже совсем другая история…