Святая, смешная, грешная
Шрифт:
Зайдя в номер, первым делом я направилась в душ. Затем, накинув лёгкий халатик, вышла на балкон. «Да! Это, конечно, надо видеть!» Слева от меня простирался город с его огнями, бегущими, танцующими, вспыхивающими и гаснущими рекламными панно; справа – насколько хватало глаз серебрилась гладь океана, залитая светом луны. Взяв в руки планшетник, удобно усевшись в плетёное кресло, листаю свою почту. В общем-то можно спокойно отдыхать, девчонки молодцы, справляются и без меня.
Потягиваюсь в кресле и смотрю следующие сообщения. «Так, что тут ещё хорошего мне пишут?» Очередное письмецо от Кости. «Интересно, что на этот раз напишет? Опять будет подкалывать, вспоминая мою шутку про чернокожих мачо? Или что-то новенькое? В Москве сейчас четыре утра, чего ему не спится?» За последнюю неделю он написал несколько писем. Иногда я отвечала, иногда нет. Я чувствовала,
Не было и дня, чтобы я не думала о нём. Сколько раз мои пальцы тянулись к планшетнику, чтобы написать: «Я не могу без тебя, мне очень, очень плохо, скучаю по тебе». Но каждый раз в голове всплывали обиды, картинки увиденного мною в офисе, и пальцы сжимались в кулачок, ногтями, словно в сердце, впиваясь в ладонь.
«А как же Серж? Он был или не был в твоей жизни? Ты готова забыть как сон эту сумасшедшую встречу и больше никогда не вспоминать ни о ней, ни о Серже? И вообще, Костя должен знать об этом? И если да, то со всеми подробностями? Вопрос, конечно, интересный», – протянула я в задумчивости и открыла Костино письмо.
Я прочитала, лишь первые слова, а моё сердце учащённо заколотилось, в виски ударила кровь. Сбивчиво, несколько раз подряд перечитывала, рисуя одну картину страшнее другой и вновь возвращаясь к началу письма.
«Люба попала в серьёзную аварию, сейчас она в реанимации. При ней был мобильник, позвонили мне, думали, что я родственник. Еду к ней, потом перезвоню тебе или напишу».
«Это Бог её наказал, – пронеслось у меня в голове, и тут же, спохватившись: Люб, прости, я несу какой-то бред. Что я такое говорю? Прости. Я всё уже забыла, да собственно ведь ничего и не было». Совершенно дурацкая непонятная ситуация. Может, мне нужно было просто выслушать её, и всё прояснилось бы, всё встало бы на свои места? Мысли об этих идиотских смс-ках и картина реанимационной палаты, где сейчас лежит бедная несчастная Любка, чехардой проносились в моей голове. Ведь у неё никого нет, она одна на всём белом свете, к ней даже прийти в больницу некому. Закрыв глаза, полные слёз, я добавила: «И на могилку тоже некому прийти». От этих мыслей я уж совсем расплакалась. Словно кадры ускоренного фильма, в памяти пронеслись года, которые мы прожили в общаге, а потом и на съёмной квартире. В каких передрягах только мы ни побывали, сколько печали и радости разделили. А сейчас она лежит вся в бинтах, одна, и ещё не понятно, чем всё это закончится. Я сидела в кресле, а перед глазами всё тот же ночной Майами светился рекламой сквозь пелену слёз. Глядя на шумную, яркую, ночную улицу, я уже точно знала, что улечу отсюда первым же рейсом.
«Я вылечу первым рейсом, как только смогу. Напиши, как она, в каком состоянии? Что нужно – деньги, лекарства? Я жду», – написала я Косте и стала искать сайты, предлагающие вылет из Майами.
«Вылетаю завтра в 16:40, в Москве буду на следующий день в 11:10. В какой она больнице? Как её самочувствие? Что говорят врачи?» – забросала я вопросами Костю.
Я закидывала Костю вопросами, на которые он ничего вразумительного ответить не мог. «Какой-то пьяный урод въехал в её машину, как раз в переднюю водительскую дверь. Сейчас её готовят к операции. Несколько переломов, травма головы и отрыв селезёнки. Врачи говорят, что жить будет, но от более конкретных прогнозов пока воздерживаются. Состояние тяжёлое, но стабильное». Вот и всё, что мог написать Костя. Собственно, а что он мог ещё написать? «Он же не врач – что ему сказали, то он и пишет, поэтому чего на него-то злиться?» – успокаивала я себя.
«Костя, я отключаю планшетник. Постараюсь немного поспать. Завтра трудный день, долгий перелёт. Напиши мне, как прошла операция, как её самочувствие. Спасибо тебе за всё». Уже занесла руку, чтобы написать «Целую», но, помедлив, просто нажала на кнопку «выключить».
Проснувшись утром после нескольких часов беспокойного сна, первым делом проверяю почту, смотрю, что написал Костя.
«Док говорит, что операция прошла нормально. Еду спать, валюсь с ног.
Вечером буду у неё в больнице, напишу». И тут же следом второе письмо: «Кать, не волнуйся, я делаю всё, что в моих силах. Надеюсь на лучшее. Прилетай, я тебя очень люблю и жду. Целую».Грустно улыбнувшись его словам, бреду в душ. Закрыв глаза, стою под прохладным напором воды, пытаясь привести себя в чувство после такой ночи. Перед глазами вновь больничная койка и Люба. Операция, наркоз, капельницы… Только представив этот ужас, я закрываю воду и иду собирать чемодан с одной мыслью: «Скорее в Москву». Как будто я чем-то могу помочь.
Сдавая карточку от номера на ресепшене, ловлю взгляд консьержа, а затем и вопрос. Несмотря на то, что я уезжаю, прожив в номере всего лишь сутки вместо оплаченной недели, он спрашивает чисто по-американски:
– Олл гуд?
– Отвечаю так же вежливо, с формальной улыбкой:
– Да, всё о кей, спасибо, – а про себя добавляю:
– Офигенный отдых. Слетала на денёк за тридевять земель, и опять двенадцать часов в самолёте. М-да, такого отпуска у меня ещё не было. Ну, ничего, какие наши годы, как говорится.
Портье поинтересовался, нужно ли такси, и, получив положительный ответ, жестом показал носильщику на мои вещи. Тот подхватывает чемодан и сумку и через минуту, улыбаясь, ставит их в багажник; получив чаевые, говорит своё традиционное: «Сенкью» и «Бай!»
Сажусь в такси, кидая взгляд на отель, на весёлых и беззаботных отдыхающих, и хлопаю дверцей. Таксист к моему удивлению очень напоминает мне наших «бомбил», но с некоторыми отличиями. Не успела я сесть в машину, как он тут же начал без умолку тараторить и уже через несколько минут я знала, что он с Гаити, живёт здесь пять лет, жена, четверо детей… Говорил он на таком же ломаном английском, как и я сама. Иногда, внезапно прекращая общение со мной, он отвечал своим землякам по рации на непонятном мне языке, а затем вновь продолжал выносить мне мозг.
Вспомнив, что у меня где то в сумочке есть визитка Алексея, пожалела, что не позвонила ему. Счётчик в машине, безусловно, имелся и, конечно, был включен. Видимо, поэтому он вёз меня самыми извилистыми и длинными улицами, несмотря на то, что за пять лет работы дорогу от отеля до аэропорта наверняка знал с закрытыми глазами. Натикало сорок восемь долларов, хотя известно – цена до аэропорта не больше тридцати семи– тридцати девяти долларов. Умение «покатать» по неизвестному городу туристов – излюбленный приём многих таксистов. «А что? В Москве лучше что ли?» – спросила я себя. Здесь хоть он понимает, что ты – туристка и не знаешь местность. В Москве, будь ты хоть трижды «местная», тебя запросто повезут окружными путями, уверяя, что это – самая короткая и прямая дорога. Подаю таксисту пятьдесят долларов, говорю: «Спасибо, сдачи не нужно», – и, забрав вещи, выхожу.
До вылета моего рейса оставалось ещё больше трёх часов. Вспоминаю, что не завтракала. Ищу столик в кафе, где можно было бы поудобней присесть и чего-нибудь перекусить. Как всё-таки отличаются аэропорты мира друг от друга! Скажем, аэропорт Гоа или Пхукета от европейских или от этого, где я сейчас сижу. Вспомнив аэропорт, куда завтра мне суждено приземлиться, вздрогнула. Вроде и денег уже вложено немало, само здание частично построено заново, часть отреставрирована, но вот не чувствуешь там себя так, как здесь. «Все куда-то спешат, толкаются, пол-аэропорта посторонних, непонятно что там делающих», – вспомнила я свой вылет в Майами. Половину зала прилёта занимают таксисты и столько же – посредники, которые чуть ли не отлавливают тебя у выхода и потом уже передают в руки тем, кто тебя повезёт. Ну откуда такое ноу-хау в Москве? Кому это надо? Думаю, прилетающим точно не надо.
А туалеты в Домодедово? Не могу понять, кому пришло в голову делать их на нулевом этаже? Для того чтобы спуститься туда вместе с чемоданами, нужно иметь не только силу, но ещё и сноровку. Самое интересное, что и камера хранения там же, на нулевом. И вот ты тащишь чемоданы, глядя с опаской вверх, где красным на белом написано: «Пригнитесь, низкий потолок». Тащить пару чемоданов согнувшись в три погибели, и умудриться ещё пригнуться – это, конечно, бомба! Сколько помню эти туалеты, так они и стоят на том же месте, как и камера хранения. И сколько бы Михаил Задорнов ни говорил об американцах «Ну и тупые», до такого, конечно, они не додумались. Огромные светлые терминалы, много кафешек, ресторанчиков, бутиков, всевозможных зон отдыха – всё для людей. Везде чистота, блеск, комфорт. Ну ладно, как говорится: «Хорошего понемногу». Поэтому, оплатив счёт, иду на регистрацию.