Сын Архидемона (Тетралогия)
Шрифт:
– Может, может… - пожал плечами Святогневнев.
– Только вряд ли. В любом случае надо проводить дополнительные испытания. Только где все-таки взять добровольца?
– Слушай, Лева, так у тебя же кладбище под рукой! Неужели трупов мало?
– Да нет… - смутился мертвец.
– Олег, я же тебе еще раньше говорил - улучшенный вирус надо вводить еще при жизни. Если я введу его мертвецу, получится как в прошлом году - озверевший труп-людоед. Я работаю в этом направлении, но пока что…
– Ну ты смотри, осторожнее, - забеспокоился я.
– А то вырвется
– Нет уж, не вырвется… - осклабился Святогневнев.
– Я вирусную культуру храню в жидком состоянии - сама она не распространится, не волнуйся. Только если ввести в кровеносную систему, иначе никак. Да ее пить можно! Хочешь попробовать?
– Да ты что, Лева, мы же друзья - что я тебе, на слово не поверю?
– развел руками я.
– Как хочешь… - явно разочаровался микробиолог.
– Слушай, я там взял твою бритву - отчистить кровь с пальцев. Когтями плохо получилось. Ты не возражаешь?
– Нет, не возражаю. Тем более, что у меня нет никакой бритвы.
– Как это нет?
– А зачем она мне? Волосы-то больше не растут… даже выпадать начали. Ум-м, как не хочется лысеть… - озабоченно погладил шевелюру Святогневнев.
– Может, парик купить?
– Угу. Бритвы у тебя нет… понятно. А что это за лезвие такое, на желтенькой ручке?
– А-а-а, ты про это? Это специальный скальпель, для разрезания омертвевших мышц… а что с ним случилось?
– Я его немножко подточил, - уклончиво ответил я, возвращая доктору его скальпель.
Ну да, и что тут такого? Форма у этой штуковины была не слишком удобная, вот я и обрезал с двух сторон. Зато получилась отличная чистилка промежутков между пальцами. А скальпель он себе новый купит - все равно большую часть «лишнего» миллиона я отдал ему. На что мне в Лэнге доллары?
– Ефим Макарович, а вы готовы?
– поднялся по лестнице я, оставляя в подвале ворчащего Святогневнева.
– Можем возвращаться обратно в ваш родной Союз.
– Не извольте беспокоиться, товарищ Бритва, я, значить, остаюсь здесь, - отрубил Щученко.
– Уверены?
– Безапелляционно. Я, значить, принял твердое решение. Пойду под начало к товарищу Шандыбину - будем вместе поднимать эту пропащую страну. Ух, развернемся!
Я представил этих двоих, трудящихся бок о бок, и содрогнулся. Да уж, дел они наворотят, будь здоров… Если, конечно, Шандыбин не пошлет этого иномирянина куда подальше.
И мне почему-то кажется, что пошлет.
– Мы тут у вас устроим революцию, установим диктатуру пролетариата, расстреляем всех несогласных, дадим по шапке зарвавшемуся Западу и построим коммунизм!
– торжественно объявил Щученко.
– Наш Шандыбин молодец, он устроит всем пи… ршество духа и торжество разума!
– Угу. Ну ладно, удачи вам в этом деле.
– Я, значить, полагаю, шо штурм Зимнего… или где у ваших поганых оппортунистов располагается правительство?
– Вроде как в Кремле.
– А!
– слегка озадачился Щученко.
– Как-то нехорошо звучить - штурм Кремля… Ну ладно, звучить нехорошо, зато выглядеть будеть хорошо!
– Я бы так не смог, - честно признал я.
– То-то же! КГБ, оно, значить, на шо угодно способно!
– Угу. Не спорю. Ну ладно, полковник, это ваше дело. У меня уже был случай, когда человек благодаря мне переселился в другой мир… и я тогда сильно возражал, но в конечном итоге все получилось вполне нормально. Так что на этот раз лезть не буду. Только где вы собираетесь жить? И работать?
– Пока, значить, поживу здесь, у товарища Святогневнева…
– Лева!
– Да, да, я не против!
– крикнул мертвец.
– Но ты же вчера говорил…
– Я передумал!
– Полковник, подождите минуточку, - попросил я, спрыгивая в подвал.
– Как это «передумал»? Лева, колись!
– Зачем?
– тупо уставился на меня Святогневнев, как раз сжимавший шприц.
– Не в прямом смысле. Чего это ты вдруг передумал? Только не надо плести насчет неожиданно вспыхнувшей симпатии.
– Да я и не собирался…
– Лева, Ефим Макарович, конечно, человек неприятный, с ним тяжело общаться, и на голову он ушибся еще в детстве, но это не значит, что его можно использовать вместо подопытной крысы! Если ты задумал…
– Олег, что за подозрения?!
– неискренне возмутился Лев Игнатьевич.
Я посмотрел на него самым тяжелым взглядом, на какой только способен. Секунд десять три моих красных шарика боролись с двумя обесцвеченными и невыразительными Святогневнева.
– Просто мне нужен ассистент, - наконец признался он, отводя взгляд.
– Одному работать трудно. А Ефим Макарович человек небрезгливый, мертвецов не боится… никаких.
– Ну-ка, ну-ка… Он что - знает?
– Ну, довольно трудно скрывать, что ты мертвый, когда у тебя дыра в брюхе, - скривился Святогневнев.
– Рассказал я ему, конечно…
– А он?
– А он - ничего. Сказал, что «всегда, значить, гордился советской наукой, способной и не на такие чудеса». Он коммунист, что ли?
– Самый коммунистический из всех коммунистов.
– Я заметил. Но это ничего - руки у него вставлены как надо, нормальный санитар получится. Буйного успокоить, или еще что-нибудь там…
– А что - намечаются буйные?
– насторожился я.
– Лева, ты помнишь, чем закончились эти игры на «Уране»? Смотри, если устроишь такое же посреди Москвы, я тебя на ленточки порежу! Для бескозырок!
– Да не собираюсь, не собираюсь!
– Смотри у меня, без фокусов…
– Без угроз, хорошо?
– попросил доктор.
– Олег, тебе не кажется, что ты слишком много о себе воображаешь? О, я такой великий яцхен, у меня есть крылья, я умею летать!
– Я так никогда не говорил… - озадачился я. Не говорил ведь? Вроде нет.
– Ладно тебе, это ж я так, на всякий случай, ты не обижайся… А то - смотри, улечу, передумывать будет поздно.
– Ничего, как-нибудь. Ты деньги точно не возьмешь? Не жалко такую кучу?…