Тайна Jardin des Plantes
Шрифт:
— Это… чудо! — пораженно шепчет Сильвен, поворачиваясь в разные стороны.
Белые обезьяны, сидящие у его ног, все так же молчаливы и спокойны. Они смотрят на Сильвена слегка заговорщически, словно говорят: «Теперь ты один из нас…»
Кажется, я единственная, кто пытается мыслить скептически.
— Это просто какой-то трюк!
— Разумеется, — подтверждает отец. — Наши глаза — это ведь, в сущности, тоже трюк. Разве восприятие — не хитроумная выдумка природы? Это как с твоими камерами: они воспроизводят перед тобой чужие жизни, которые ты считаешь реальными, — но это всего
— Я не понимаю…
— Все дело во внушении, в подготовке…
— Подготовке к чему?
— К апокалипсису, Тринитэ, — произносит отец холодным тоном. — Вот, например, взгляни на маму: в течение восьми месяцев, с тех пор как она написала свой роман-катастрофу, она готовила к ней умы своих читателей…
О чем это он?
— Гиацинта много лет мечтала опубликовать роман. И вот «SOS! Париж», подписанный именем Протея Маркомира, неожиданно стал сенсацией…
— ЧТО?!!
— Последней сенсацией, — прибавляет отец.
Я в полной растерянности поворачиваюсь к маме, по-прежнему сидящей на скамейке.
Она краснеет и опускает глаза.
Но как я могу поверить, что моя мама — настоящий автор романа «SOS! Париж»? Это немыслимо! Она в жизни не написала больше десяти страниц! Но может быть, все дело в магии отца?.. В чудесах этого подземного мира? Я ловлю себя на том, что уже готова принять любые объяснения…
— Маркомир был счастлив оказаться под софитами, — снова заговаривает отец. — Его абсолютно не смущала роль самозванца… — Словно читая лекцию, он продолжает: — Другими подобными марионетками были те, кто устраивал взрывы. Они не имели ничего общего с террористами. Обычные исполнители, которых мы научили обращаться со взрывными механизмами и которым дали все необходимые инструкции, чтобы бомбы взорвались в точно назначенное время…
Помолчав, отец бесстрастным тоном прибавляет:
— Как оно и случилось в Майо.
Мой отец — организатор прошлогодних терактов?! Мама — автор книги «SOS! Париж»?! Родители, которых я нахожу в пятистах метрах под землей, в каком-то невероятном мире? Нет, это не они! Это другие люди! Возможно, другие существа! Они приняли облик моих родителей, чтобы меня обмануть!
Однако голос отца я узнала бы из тысячи. И этот голос снова звучит:
— Что до меня, мне оставалось лишь нанести заключительный удар, чтобы воплотить образы. Образы, порожденные водой. Создать новую реальность, которая воцарилась бы после потопа…
Отец поворачивается к Сильвену. Тот не в силах произнести ни слова — настолько даже он поражен услышанным.
— Сильвен, — спрашивает отец, — как вы думаете, в чем состоит секрет картин, написанных Бюффоном? — И широким жестом обводит окружающий мир — с гордостью шекспировского Просперо.
И тут же я чувствую себя внезапно ослепшей и оглохшей. Словно все мои пять чувств одновременно испытали шок.
Все становится в два раза интенсивнее: краски, запахи, звуки. Кажется, я слышу, как пробиваются из-под земли травинки и шевелится мох… Деревья стонут под ветром. Их корни цепляются за землю. Камни полуразрушенной башни вздрагивают от щекотки плюща.
И все это живет, вибрирует, все полно живительных соков и невероятной силы.
У Сильвена тоже перехватывает дыхание.
Однако он находит в себе силы спросить:— Как вы это сделали?
Отец довольно улыбается:
— Я обычный чародей: я всего лишь позволяю вам увидеть…
Новый широкий жест. Новая волна ощущений — красок, звуков, запахов…
Сильвен, как и я, застывает с открытым ртом.
Белые обезьяны по-прежнему сидят на земле, видимо ожидая знака «хозяина», чтобы ожить.
С трудом шевеля языком, Сильвен наконец спрашивает:
— Но… почему вы здесь?
И сразу вслед за этим мне удается выговорить самый важный для меня вопрос:
— И… кто ты?
Вдруг мне кажется, что отец за одно мгновение постарел на несколько лет.
И вот он начинает рассказывать.
— Мы последние… — произносит он глухим голосом. При этих словах белые обезьяны испуганно сжимаются, словно под угрозой удара.
— Последние? — переспрашиваю я. — Последние кто?
Отец невидящими глазами смотрит куда-то в пустоту.
Потом качает головой и благоговейным шепотом, как слова молитвы, произносит:
— Твоя мать, ты, я… Трое последних…
Я и Сильвен в ужасе смотрим на него. Он берет нас за руки и подводит к берегу озера.
— Ах, если бы видели прежнюю Аркадию, — говорит он, останавливаясь у самой кромки воды.
Он одет в белый льняной костюм, но при этом ноги у него босые. Вода, набегая на берег, ласкает его ступни.
— Нас было тысячи… и мы жили в полной гармонии. — Голос у него дрожит. — А теперь все погибло… безвозвратно…
Он смотрит вдаль, на горизонт.
— Кто бы мог даже вообразить такое?..
— Но кто последние? — спрашивает Сильвен, словно на мгновение выйдя из гипноза.
Отец растирает ладонями лицо, затем, с усилием разомкнув губы, отвечает:
— Последние люди-аркадийцы…
Я смотрю на него недоверчиво.
Он опускается на корточки перед озером. Ступни его по-прежнему погружены в воду.
— Гиацинта, Тринитэ и я — последние представители темной аркадийской расы.
Несмотря на ужас, который вызывает у меня это сообщение, я пытаюсь расставить все по местам:
— То есть господствующей расы Аркадии?
Отец кивает.
Нет, это уж слишком! Я отказываюсь этому верить!
— То есть ты родился не в Марселе?.. И на самом деле ты не торговец сталью?.. Ты не…
— Нет, почему. Это моя официальная жизнь — жизнь наблюдателя. — Отец отворачивается от озера и смотрит на лес. — Но родился я на самом деле здесь, недалеко от этой поляны… почти шестьдесят три года назад…
Я намереваюсь задать очередной вопрос, но отец жестом приказывает мне молчать. Затем снова поворачивается к горизонту. Розоватый свет касается его лица, словно крыло райской птицы. Кажется, что его фигура плывет над водой; и даже его слова — ужасные, безумные — движутся, подчиняясь какой-то странной неслышной мелодии, окутывающей нас.
— Моя семья всегда была частью аркадийской аристократии. Если светлая раса никогда не знала иерархии, — он указал на белых обезьян, жмущихся друг к другу, — то наиболее знатные семьи темной расы постоянно боролись за власть.