Тайнопись

И в последний вечер открыл свои плетеные двери китайский ресторан «Гран-Шанхай». Негры-продавалы трещат товаром. Опять ветер колышет стеклярусные бусы, псевдо-колье и копеечные серьги. Люди плетутся по кормушкам и клетушкам. Тут, на адско-райском островке, проблем не много. Где поесть? Где купить воды, вина и пива? Куда пойти вечером? Где посидеть утром? Что послушать, что полущить? Что покушать, что пощупать? Так должно быть и на всей земле: тихо-мирно, дремно, томно, без всяких глупых войн и драк. Вместо драки — жрака, вместо войн — прибой волн, вместо революций — жизнь без поллюций.

А солнце радо, что выжило, наконец, с пляжей всех этих проходимцев, пытающихся за деньги купить её жаркую милость, которая не может быть продана и куплена, а только дарована. Звуки «Квантанамеры» из магазинчика провожают до автобуса, который довезет до «аэропуэрто Гран Канария».

Улетая, думаешь: «Тут люди из куска лавы сделали рай, а в других местах рай превращают в камни и пепел! И как было бы хорошо, если б Рыбы моей души лежали тихо, в равновесии! Но нет: жизнь постоянно бьет ластой по чашкам весов так сильно, что Рыбы разлетаются, кто куда: одна стремглав летит в мозг, другая камнем чешет в преисподнюю, калеча всё на своем пути…»

2004, Канарские острова / Испания