The Creator of My Insanity
Шрифт:
– Мистер Грей, куда ехать?
– Спросил Тейлор, выезжая на главную трассу.
– Прямиком в больницу.
– Хорошо. И, да, сэр, мисс Джонс говорила, что мисс Стил лечит доктор Флин, поэтому к ней, я думаю, вам будет попасть без какого-либо труда.
– Это отлично.
И это действительно хорошо. Но вот меня насторожило то, что врач Анастейши именно Флинн. Он ведь психотерапевт и психолог в одном. Так неужели у Аны не все в порядке с психикой? Если так, то нет ничего удивительного в том, что она вскрыла себе вены. Но…но, черт! Все равно все это никак не укладывается
Когда Тейлор остановил машину у больницы, на улице начался настоящий ливень. Погода серая и мрачная, как я сам.
Когда я был уже в приемном покое и хотел спросить у медсестры Анастейшу Стил, как вдруг увидел знакомое лицо Флинна.
– Здравствуй, Кристиан, - Док протягивает мне руку.
– Привет, - пожимаю ее.
– Боюсь, Джон, ты знаешь, по какому поводу я здесь.
– Да, - он тяжело вздыхает, пряча взгляд в пол.
– Где Анастейша?
– Боюсь, что не знаю. Ей удалось сбежать.
– Что?
– Ее здесь нет. Как она выбралась, я ума не приложу. Но мы ищем ее.
– Ладно. А…а что ты можешь сказать о ее состоянии?
– В шоке бормочу я.
– Ну физическое ее состояние более-менее в норме. Порез, слава Богу, оказался не глубокий. Но душевное… Кристиан, у нее сильнейшее психологическое расстройство. Когда я с ней пытался поговорить, она просто смотрела в одну точку и даже не моргая повторяла лишь твое имя.
– Боже… А…а зачем она порезала вены?
– Совсем тихо произношу я.
– Вот как раз это было единственное, на что она ответила. Это был крик о помощи. Она хотела твоего внимания и…
– И чего?
– И любви. Твоей любви, Кристиан.
– Господи, - провожу пальцами по волосам, осознавая всю глубину проблемы.
– На этом все.
– Спасибо, - шепчу я.
– Спасибо, что не стал вызывать копов.
– Этой девушке не нужна полиция. В этом нет никакого смысла. Она очень больна, и ей нужна помощь.
– Я тоже так думаю. Ладно, если что-нибудь будет известно, перезвони мне.
– Конечно, Кристиан.
Как можно быстрее выхожу из больницы. Ненавижу это место. У меня с ними лишь одно воспоминание. Я маленький, забился в угол на каком-то старом стуле. Мне страшно. Хочу крикнуть, чтобы меня вернули к маме, но не могу. Слова не идут. Люди не слышат меня. Лишь кидают взгляды полные жалости…
Быстро выхожу на улицу, вставая под холодные струи дождя, давая им возможность смыть с меня все гадкие воспоминания. Через пару минут подъезжает Тейлор.
– В офис, - бросаю я, усаживаясь в машине. Пристегнувшись, набираю номер Уэлча.
– Мистер Грей?
– звучит его хриплый голос в трубке.
– Да, Уэлч, у меня проблема. Мне нужно, чтобы ты нашел Анастейшу Стил и любую информацию о ней за последние два года. Ищи ее, где только можно. И как можно быстрее…
***
Отворачиваюсь к панорамному окну на своем офисном кресле. Уже почти девять вечера, а я все еще в офисе. Работа помогает хоть как-то отвлечся от всего безумия, что произошло за последние сутки. Вдруг я слышу звонок телефона. Элена. Нехотя поднимаю трубку.
– Привет, - уныло говорю я.
– Привет, Кристиан, - бодро отвечает она.
– Что с голосом? Что-то случилось?
–
Да. Проблемы с бывшей подружкой.– Оу…Что стряслось?
– Помнишь Анастейшу? Вчера она ворвалась в мою квартиру и порезала вены на глазах у моей экономки. После ее отвезли в больницу, а когда я туда приехал, оказалось, что она сбежала, поскольку у нее психическое расстройство.
– Только сейчас до меня доходит, что я абсолютно все выложил Элене. Гребанная привычка ей доверять! Чертов придурок!
– Ого, -удивленно вздыхает та.
– Это именно та Анастейша, которая ушла от тебя пару лет назад?
– Именно она.
– Кристиан, не унывай ты так. Теперь ты смело можешь говорить, что по тебе девушки сходят с ума.
– Несмешно, - рычу я.
– Ой, да брось ты. Это всего лишь твоя бывшая саба. И то ею она было не до конца. Ты же сам говорил, что ненавидишь ее. Не трать свои нервы на эту Ану. Найдется она, а если нет, то… это не твоя забота уж точно.
– Как ты можешь так говорить?!
– Взрываюсь я.
– Она больна, понимаешь? И вся забота о ней именно на моих плечах! Хотя я сомневаюсь, что ты когда-либо поймешь это..
Яростно откидываю телефон на стол, резко вставая с кресла и начинаю мерять шагами кабинет, кинув нервный взгляд в окно.
Темные тучи затмили небо Сиэтла. Где-то в дали показалась молния, после чего послышался глухой расскат грома.
Грудь сжимают в тески. Анастейша, где же ты? Как же я хочу знать ответ на этот вопрос. Сейчас ужасная погода, а что если она на улице? Совсем одна. Ей холодно, страшно…
Господи!
От собственного бессилия мне хочется закричать. Я…я действительно боюсь за Анастейшу. Боюсь, что с ней может случится что-то страшное. Она сейчас так беззащитна. Совсем, как ребенок. Все бы отдал, лишь бы только найти ее.
У меня столько вопросов. Например, что ее довело до такого состояния? Из-за чего Ана сошла с ума? Что такого произошло в ее жизни? Мог бы я знать…
Я мог бы спросить у Кетрин, но насколько знаю они уже не общаются. Год назад Кавана выскочила замуж за моего
братца, после чего они переехали в Нью-Йорк.
Господи, как же все тяжело!
Почему я настолько беспокоюсь о Ане? Да потому что ты ничего не забыл, Грей! И это, черт возьми, правда. Я просто не смог бы все забыть. Анастейша была единственным лучом света в моей жизни. Больше года я убеждал сам себя, что ненавижу Анастейшу, и у меня действительно получилось поверить в этот бред. А ведь все это время, все, абсолютно все напоминало о ней. Будь то Эскала или Грей-хаус.
Беру в руки модель планера, которая стоит на моем рабочем столе с тех самых пор, как Ана ушла. Я хотел, пытался выкинуть его. Но не смог. Просто не смог.
Провожу пальцами по записке, которая привязана к пластмасовой игрушке. Маленькие, аккуратно выведенные буквы вызывают у меня грустную улыбку.
“ Это напомнило мне тот счастливый день.
Спасибо.
Ана”
Тот день действительно был счастливым. Один из самых лучших в моей жизни.