Тигра
Шрифт:
– Он с ума по тебе сходит, – не унимается Олеся.
– Да ладно, – смущаюсь я.
– А ты прям не догадывалась? – спрашивает Эля.
– Я… ну…
Если честно, догадывалась. Ну, то есть, я что-то такое чувствовала… Но не позволяла себе об этом думать. Мне казалось, у меня просто фантазия разыгралась. Потому что Тимур… он ни разу никак не показал своей симпатии!
И ничего такого не говорил. Даже на прощанье. Просто произнес: “Завтра позвоню”. И все!
Я лежу в своей кровати. Завтра рано вставать, а у меня сна ни в одном глазу. Над головой болтаются шарики,
Тимур хороший. Очень. Хоть и вспыльчивый временами, и иногда ведет себя странно…
Я так рада, что познакомилась с ним! Именно сейчас, когда переживаю такие непростые времена. Без него мне было бы очень одиноко.
Вспоминаю его слова: “Если кто-то будет тебя обижать – сразу скажи мне”. Лежу, улыбаюсь… Так приятно!
* * *
“Сегодня едем на тусовку, – пишет мне Тимур посреди рабочего дня. – Будь готова в восемь”.
“На какую тусовку? Что мы там будем делать? Что мне надеть?” – забрасываю я его вопросами.
Он сначала игнорирует меня, а через два часа, когда я уже вся извелась, присылает короткое сообщение: “Не парься”.
Мужчины… Что значит – не парься? Я же вообще не понимаю, куда он меня зовет! В гламурный клуб, где мы будем танцевать? В какую-нибудь милую семейную кафешку, где мы будем есть мороженое? Или, блин, в пустыню, где планируются гонки на верблюдах с моим участием?
Последнее, конечно, вряд ли. Хотя я слышала, что арабские шейхи обожают подобные развлечения.
“Не парься”… Неужели он не понимает, что от места и назначения тусовки зависит моя одежда? А от одежды – мое настроение?
Ладно. Постараюсь подобрать что-нибудь нейтральное. Ведь главное – Тимур меня пригласил! Куда-то. Зачем-то. Где мы будем вдвоем. Наверное…
Я мечтательно вздыхаю. Влюбился… Вряд ли. Но… Я не могу дождаться вечера. Так хочу его увидеть.
* * *
“Я внизу”, – пишет он мне ровно в восемь.
Я еще пару минут верчусь перед зеркалом, смотрю на себя сзади – моя попа в джинсах выглядит неплохо. И – накидываю поверх короткого топа длинную рубашку. Потому что это слишком вызывающе.
Спускаюсь. Открываю дверь подъезда. Вижу уже знакомую машину Тимура. А возле нее… Мамочки. Кто это?
Я, конечно, понимаю, что это Тимур. Но выглядит он… совершенно по-другому! Раньше у него волосы торчали во все стороны. А на лице была то ли отросшая щетина, то ли не доросшая борода. И одет он все время был в джинсы и футболки.
Он был похож на айтишника. Из тех, что все время торчат перед компом и никогда не заглядывают в зеркало. Как мой дядя Марат.
А сейчас… да он бы мог моделью работать! Такой красавчик… У меня аж дыхание перехватывает.
Борода исчезла. Волосы стали короче и лежат красивыми волнами. На нем светлые брюки, белая рубашка и стильный пиджак. А еще я замечаю модный ремень и явно дорогие часы. И пахнет он чем-то свежим, терпким и одновременно диким.
И этот человек написал мне: “Не парься”?!
– Оу… – вырывается у меня.
– Что?
– Ты изменился.
– Да?
Как будто он не знает! Как будто у него борода сама собой отвалилась, а волосы
сами легли так невероятно красиво.– Раньше ты был похож на моего дядю Марата.
– На дядю? – почему-то недовольно рычит он.
– Ага.
– А сейчас не похож?
– Н-нет.
– Ну и слава богу.
Я продолжаю глазеть на него, забыв подобрать челюсть.
– А на кого я теперь похож?
– На Брэдли Купера.
– Это плохо?
– Это очень даже… Он очень красивый!
– Мне пару раз говорили, что я тоже ничего, – усмехается Тимур.
– Да… Ты… Ты тоже ничего, – мямлю я.
А он как будто смущается вместе со мной.
– Да я просто подстригся и побрился.
– И переоделся.
Он кивает.
– Я с тобой не поеду! – вырывается у меня.
– Не поедешь? – снова рычит он. – Какого х… почему?
– Мне нечего надеть!
Я разворачиваюсь и убегаю в подъезд. Мне надо срочно переодеться! У меня нет ничего такого… Но у Олеси есть отпадное коктейльное платье. И она мне, кстати, его предлагала. А Эля говорила, что на свидание нужно обязательно надевать высокие каблуки.
И я надену! Потому что… не хочу чувствовать себя лохушкой рядом с таким мужчиной.
“Подожди пятнадцать минут”, – пишу я Тимуру.
И врываюсь в квартиру, на ходу разбрасывая кроссовки и срывая с себя одежду.
Глава 18
Тимур
Подстригся, побрился, надушился… еще бы маникюр сделал, мля. Расфуфырился, как павлин. Уже по дороге к Кристине осознал, что чуток перестарался. А ее поведение только подтвердило мои опасения.
Вроде, она впечатлилась. Но – сбежала! Где логика?
Я захожу в подъезд вслед ней – благо, какой-то тип как раз вышел. Поднимаюсь, толкаю дверь квартиры – она открывается. Легкомысленный Олененок забыл запереть замок. Смотрю: на полу валяются кеды, один носок, второй, рубашка, еще что-то… Дорожка из вещей ведет прямо к комнате Кристины.
– Давай свое платье! – слышу я ее голос.
– Я же сразу сказала: надевай его! – раздается из дальней комнаты голос, кажется, Олеси.
А потом на пороге появляется Кристина.
Мля… Я сейчас сдохну. Потому что приходится жестко держать себя в руках. Себя и его. А ему плевать на все условности. Мой хвост озверел. Торчит, рычит и нервно лязгает зубами.
В то время как Олененок беззаботно пасется в коридорчике, сверкая своими сладкими прелестями. В сторону входной двери Кристина не смотрит, не ожидает, что я здесь. Если бы знала… Я бы еще не скоро узнал, как выглядят ее сосочки.
Да, она появляется на пороге комнаты в трусиках и лифчике. Смотрит себе под ноги, расстегивает лифчик одной рукой, заведя ее за спину. Наклоняется, поднимает с пола что-то из своей разбросанной одежды. Лифчик от этого соскальзывает, она не обращает на это внимания, держит его в руке. Собирает носки, рубашку, еще что-то… А потом выпрямляется.
И – встречается со мной взглядом.
Ее нежный ротик удивленно-шокированно округляется. Скорее всего. Ее щечки вспыхивают смущенным румянцем. Наверное. Ее огромные глаза распахиваются еще шире.