Только между нами

«Вер, я сегодня на работу не приду. Плохо себя чувствую. Предупреди кого нужно».

«Конечно, отдыхай, Звезда моя. Надеюсь, ничего серьёзного?»

«К завтрашнему дню оклемаюсь».

И мысленно иронизирую: «Но это не точно».

Отложив телефон, я предпринимаю отчаянную попытку повторно уснуть, чтобы ещё немного отсрочить муки совести, но не выходит. Ворочаюсь, вздыхаю, жмурюсь — кажется, будто собственное тело мне жмёт — и наконец, встаю с кровати. Минуя отражение в зеркале, захожу в душ, где в течение часа тщательно мылю тело и волосы, смывая воспоминания о вчерашнем дне. «Ты такая красивая. Как перестать тебя трогать?».

Раздражённо ругнувшись, я трясу головой. Хватит. Замолчи, чёрт бы тебя подрал. Мешаешь думать.

Не помогает и чашка крепкого кофе. Слишком много потрясений и слишком много секса, чтобы вот так запросто, одним усилием воли заставить себя обо всём забыть. Так что мне делать? После возвращения Романа огорошить его новостью о своём уходе? Он, конечно, спросит о причине. И что мне на это ответить? Сказать, что расстаться будет честнее, потому что я ему изменила? Не слишком ли циничное заявление от жены, которая на днях закатила ему сцену ревности, заподозрив в связи с сотрудницей?

Но даже если предположить, что я ему об этом скажу. Что дальше? Увольнение, переезд в пустующую квартиру на Зубовском… Жизнь с нуля. Но не с Матвеем же? Ясно ведь, что он не мой вариант. Это случайная химия, закономерный взрыв… Мальчишка был слишком настойчивым, а я слишком долго не чувствовала себя объектом чужой страсти. Если плотину долго подпиливать — её прорвёт. Вопрос: что делать с этим дальше? Умный не станет наслаждаться зрелищем, как вода смывает дома и деревья.

Пустеет третья чашка, а я по-прежнему ни к чему не пришла. Может быть, плюнуть на всё и уехать куда-нибудь одной? Сменить климат, обстановку, избавиться от знакомых лиц. Перезагрузиться. Потому что я не знаю, как мне быть. Жить с мужем, будто бы ничего не произошло, я едва ли смогу. Отрубить и начать всё сначала… Чёрт, это очень страшно. Страшно до такой степени, что начинают дрожать пальцы. Уйти от Ромы — означает отказаться от всего, что когда-либо представляло для меня ценность. Он, даже такой резкий и зачастую равнодушный, — тот, кого я по-настоящему знаю. Несмотря на все наши разногласия, ближе него у меня никого нет. Мама — это другое. Муж принимает меня настоящую, без маски дочери, которую я неосознанно надеваю всякий раз, когда прихожу к ней в гости.

Вот так выясняется, что по сей день я живу с уверенностью: в случае реальной необходимости Роман будет рядом и поддержит. Да, даже сейчас, когда у нас всё плохо. У меня дыхание перехватывает от мысли, что я могу этой уверенности лишиться.

В состоянии душевного раздрая я пребываю до самого вечера. Несколько раз звонят по работе, и каждый раз при виде знакомого номера я вздрагиваю от мысли: «Вдруг это Матвей?» Я совсем не хочу, чтобы он звонил, но отчего-то всё равно ощущаю разочарование, когда оказывается, что это действительно не он. Удастся ли мне убедить себя, что этот парень — просто приключение? Приключения как раз и хороши тем, что после них есть возможность вернуться в спокойный и понятный быт. А на женскую версию Индианы Джонса я совсем не тяну.

Я лежу в гостиной перед телевизором, когда из прихожей доносится шум. Паника подкатывает к горлу, заставляя меня сесть. У нас с Романом нет знакомых, которые могли бы без предупреждения прийти к нам домой.

Но ещё до того, как я успеваю по-настоящему испугаться, в гостиной появляется муж.

— А ты почему дома, Стелла? — Роман переводит взгляд с меня на наручные часы. — Прогуливаешь работу, пока шеф в отъезде?

Я настолько ошеломлена его появлением, что с трудом складываю мысли. У меня ведь ещё оставалось время до четверга. Он не должен был возвращаться так рано.

— Плохо себя чувствовала. А ты… почему вернулся сегодня?

— Да хрен его знает. — Муж берётся за узел на галстуке, но затем, будто передумав, идёт ко мне.

Наблюдаю за его приближением и на секунду представляю, как от нашего столкновения меня разносит на куски. Сейчас я — психически неуравновешенная героиня романа Толстого, а муж олицетворяет собой тот самый поезд.

— Считай, что домой потянуло. — Роман кладёт ладони на мои безвольно опущенные плечи и несильно сжимает. — По жене вот соскучился.

Он тянет меня к себе, отчего щека сливается с его рубашкой. Окаменев, я смотрю на подлокотник кресла в дальнем углу и напоминаю себе дышать. От Ромы пахнет эксклюзивным парфюмом и дорогой тканью. Ему не нужен кондиционер для белья, потому что раз в неделю домработница сдаёт его рубашки в химчистку. А ещё он не курит.

— Ну что, может, соберёшься на скорую руку и съездим в «Рауль»? Там, кстати, подарок тебе лежит в прихожей. Посмотришь потом. Не рыба, конечно. — В груди мужа вибрирует смех. — Но выбор был невелик.

Дыхание не желает возвращаться в норму: каждый вдох даётся мне с трудом. Что это? Интуиция? Издёвка судьбы? Почему именно сейчас Рома решил проявить себя примерным мужем? Когда я как никогда далека от образа примерной жены.

— Давай лучше побудем дома, — предлагаю, отстранившись, и позволяю себе на долю секунды встретиться с ним глазами. — Я сейчас быстро пасту приготовлю. Подойдёт?

— Подойдёт. — Рома быстро целует меня в лоб и возвращается к развязыванию галстука. — С Мурманском на ближайший год я точно завязал. Жуткий город. Даже поесть нормально негде.

Подарком мужа оказываются бриллиантовые серьги. Очень красивые, разумеется, дорогие. Я не обманываюсь насчёт того, что Рома потратил кучу времени на их поиски — скорее всего, они куплены в аэропорту. Но разве это имеет принципиальное значение? Для меня — точно нет. Главное, он вспомнил и купил.

— Красивые. — Защёлкнув застёжку, поворачиваю голову из стороны в сторону в качестве демонстрации. — Мне очень нравятся. Спасибо.

— Последняя коллекция, — замечает Роман, окуная вилку в приготовленные мной спагетти. — Вкусно, кстати. Уж точно вкуснее, чем в мурманских забегаловках.

В этот момент пиликает мой телефон. Машинально снимаю блокировку и смотрю на сообщение, присланное с незнакомого номера.

«Ты не пришла на работу. С тобой всё в порядке?»

Я даю себе ровно секунду, чтобы его перечитать, и дрожащей рукой выключаю звук.

— По оригинальному рецепту нужно было положить пекорино романо, но я использовала пармезан.

— Хорошо получилось.

Экран вспыхивает вновь.

«Везде мерещатся твои запах и голос, прикинь? Просто крыша едет. Мне нужно тебя увидеть».

25

Матвей

— …Зря ты не пошёл с нами, кстати. Там потом живая группа выступала. Было весело. Алёнка с Айгуль караоке пели…

Я лишь из вежливости дослушиваю до конца сказанное Ириной и на всякий случай киваю. В том, что все мои мысли заняты Стеллой, нет её вины. Никто, кроме самой Стеллы, не виноват в том, что я настолько на ней свихнулся.

— Рад, что вы хорошо провели время. Пойду налью себе кофе.

В глазах Ирины появляется лёгкое разочарование, но потом она улыбается. Ответ пришёлся невпопад, я и сам это понимаю. Предполагалось, что я должен был выразить расстройство подобным упущением. Но какое тут, на хрен, расстройство, если в тот момент, пока они кричали песни в микрофон, я трахал Стеллу?