Только ты

Оставшись наедине с собой и мыслями, достаю телефон брата. Он не заблокирован. Открываю список вызовов, несколько звонков маме, Карле и мне. Больше ничего. Список сообщений пуст, история в браузере полностью удалена. Захожу на его страницу в фейсбук, все удалено, кроме переписки с Юлей. Он убил бы меня, если бы знал, что я буду это читать. Но мне так хочется вновь ощутить его живым, поэтому я открываю историю сообщений и погружаюсь в чтение…

***

Апатия и меланхолия в моей душе сменились на пустоту. На огромную зияющую дыру, которую ничем нельзя заполнить. Но как бы мне ни было плохо, я не могу позволить себе сломаться. Есть ли моим родителям дело до меня? Я понимаю, что нет… Пока они упиваются своим горем, я не должна думать о себе. Хотя, наверное, я до сих пор не могу поверить в то, что Марко больше нет. После похорон прошла уже целая неделя. Хотя это похоронами и назвать-то сложно. Я всегда знала, что Марко не хочет быть погребенным, он много говорил об этом, особенно в последнее время. Может он предчувствовал скорую смерть? Хотя, это удел живых видеть во всем мистику или придумывать ее на пустом месте. После кремации я развеяла прах брата над тем самым озером, где мы гуляли незадолго до его смерти. Теперь каждый вечер я провожу там. Пытаясь найти ответы на множество вопросов, крутящихся в моей голове. Почему пострадало только лицо брата? Стоит мне только закрыть глаза, как ужасающая картинка кровавого месива вместо лица Марко заставляет меня вздрогнуть. Может это все одна большая ошибка, может Марко, как всегда просто улетел куда-то далеко-далеко налегке и совсем скоро вернется. Хотела бы я в это верить, но я сама его опознала. След от татуировки, шрам — все говорило о том, что на металлическом столе лежит именно его тело. Но почему полиция не ведет активных поисков преступника? Почему до сих пор нет ни одной видеозаписи его смерти? Все это мне кажется очень подозрительным. День за днем я перерывала его комнату в поисках хоть какой-нибудь зацепки, но все тщетно. Все, что я нашла это пустой блокнот, из которого вырвано несколько страниц:

— Как ты? — Голос Роберто вырывает меня из потока размышлений и возвращает к реальности.

— Думаю, — тихо отвечаю я. — Что с отцом?

— Я отвел его спать. Ты поедешь сегодня к Марии в больницу? — говорит, усаживаясь рядом со мной.

— Уже поздно, меня к ней не пропустят. Врачи говорят, что ей стало хуже. Хотя я до сих пор думаю, что поместить ее в психушку было не лучшей идеей, — отвечаю, и встаю налить кофе.

— Это не психушка, Ли, — взывает к разуму Роберто. — Это очень дорогая клиника, где ей помогут справиться с горем. Она утверждает, что видела его живым. Ты же понимаешь, что это ненормально?

— А что если она права? Может, он жив!

— Я думаю иногда об этом, но мы же были на опознании вместе. Предлагаешь не верить собственным глазам?

— Это был человек без лица, хоть и с такими же тату, как у брата. Это мог быть кто угодно.

— Если бы Марко был жив, он бы уже давно с нами связался, — говорит Роберто и встряхивает меня за плечи. — Мы бы это знали.

— Может у него были проблемы?

— Я постараюсь все узнать и проверить, — наконец, соглашается Роберто и отпускает меня.

— Спасибо, — благодарю я и обнимаю кузена.

— Мне нужно к сыну, но если я тебе нужен, могу остаться.

— Нет, все нормально, — отвечаю я, оглядывая ужасный беспорядок на кухне. — Если это вообще можно назвать нормальным.

Роберто кивает и оставляет меня одну. Достаю из кармана телефон Марко и верчу его в руках, разглядывая. Стоит ли мне написать Юле? Он так хотел, чтобы я не трогала ее, чтобы она жила своей жизнью. Но прочитав ее переписку с братом, я не смогла остаться равнодушной. Кажется, она по-настоящему в него влюблена и имеет право знать, что он умер. Такой странный роман, который так и не получил своего продолжения… Но для Марко он значил очень много. Решаюсь и пишу сообщение совершенно незнакомой мне девушке, с которой я общалась всего лишь раз.

Я: Юля, здравствуй. Сначала я не хотела тебе писать, но недавно я прочитала вашу переписку с Марко. Не всю, в те дни, когда он был на Кубе. Прости, я знаю, что это ужасно, но я просто хотела быть ближе к нему. И поняла, что должна тебе все рассказать. Неделю назад состоялись похороны Марко, его сбила машина. Мне ужасно больно это говорить, я чувствую, что у меня отняли самое родное. Я пишу все это, и у меня такое чувство, что сердце вырвется из груди. Ты была так дорога ему.

Нажимаю кнопку «отправить» и откладываю телефон, пытаясь выровнять дыхание. Острая боль снова пронзает мое сердце, терзает его, заставляя его разрываться на тысячи маленьких кусочков снова и снова. Наливаю стакан воды и делаю большой глоток. Руки трясутся, а из глаз снова льются слезы. Может, не стоило ничего ей рассказывать? Теперь такая же боль будет терзать ее. Сигнал входящих сообщений разрывает мой телефон. Делаю глубокий вдох и начинаю читать:

Юля: Лия, как? Как он умер? Этого не может быть. Я не верю. Ты в Италии? Я не верю… Спасибо, что сказала. Я не спала в тот день, все мучилась и не могла понять почему. Теперь я знаю ответ. Лия, я прошу тебя, ответь мне. Я не верю. Этого не должно было быть.

Я: Я сама не понимаю, как такое возможно. И почему это произошло.

Юля: «Как это произошло?

Я: Я не знаю, как все точно произошло. Он был в клубе, последнее время ему снесло крышу. Он был пьян. Очень пьян, шел домой, и его просто сбила машина. От его лица ничего не осталось, ничего. Я пишу это и плачу. Я теперь все время плачу.

Юля: Это я виновата. Я тоже начала немного пить, после того, как мы расстались и до сих пор не отошла после всего этого.

Я: Ты не виновата, там нет твоей вины.

Юля: Я тогда гадости ему наговорила, пыталась сделать ему легче, чтобы он меня ненавидел. Потом увидела у него в фейсбуке фото с Карлой и озверела.

Я: Он не ненавидел тебя.

Юля: Ты будешь со мной на связи? Я прошу тебя об этом.

Я: Конечно, ты мне совсем не чужая.

Откладываю телефон и стираю слезы. Прочитав переписку Юли и Марко, я прониклась к этой девушке. Начала понимать ее чувства. Но сейчас я чувствую ее боль так же остро, как свою. Пусть она от меня за тысячи километров, и я знаю ее лишь заочно, сейчас она мне, как сестра.

Открываю страницу Марко в фейсбуке и просматриваю последние записи:

«Правильного выбора в реальности не существует — есть только сделанный выбор и его последствия…»

Он страдал в разлуке с ней, но старался жить по совести. Два человека, сгорающих от чувств, так и не смогли быть вместе. Оповещение о новой записи, заставляет меня вздрогнуть. Запись Юли, посвященная моему брату, появляется на его «стене»:

«Ты знаешь, как мне тяжело, ты чувствуешь это. Ты всегда говорил, что я твоя женщина, и ты не позволишь мне плакать. Так почему же я сейчас плачу? Как ты мог этого допустить? Как ты мог забрать себя окончательно? Я не знаю, как жить без тебя! Я не знаю, как бороться с этой болью, как научиться с ней жить… Я любила и люблю тебя больше жизни… Я схожу с ума от мысли, что тебя больше нет. Марко, мой милый Марко, я понимаю, что мои слезы тревожат тебя, что тебе там не спокойно… Я всегда думала только о тебе, но сейчас я не могу взять себя в руки. У меня не получается. Ты снишься мне отрывками, и я не хочу просыпаться, когда вижу тебя… Как с этим жить? Знаю, ты злишься, что я так страдаю, поэтому у нас идет дождь, и все гремит. Перестань так злиться на меня. Я всегда старалась быть мудрой и сильной, но сейчас, прости, я не могу. Я никогда тебя не забуду, ты изменил мою жизнь, мои мысли и мое мировоззрение. Ты появился так неожиданно, и все стало совсем иным. Я по-другому смотрю на все вокруг. Я меняю всю свою жизнь. Я так хотела менять ее с тобой, но судьба распорядилась по-своему. Ты всегда бы меня поддержал, я знаю… Ты хотел, чтобы я была счастлива, но я всегда говорила тебе, что мое счастье — это ты. Я попала в ад при жизни, и из него я пока не могу найти выход. А существует ли он вообще? Есть ли жизнь без тебя? Я понимаю, что надо жить, идти дальше, но пока я не могу. В моих мыслях только ты, постоянные вопросы к тебе, на которые я никогда не получу ответы. Но я знаю, что ты рядом. Теперь всегда…»

— Лия? — Голос Денни врывается в мое сознание, его теплые и такие родные руки крепко обнимают меня.

— Как ты вошел? — спрашиваю, утыкаясь в его грудь, и вдыхая его запах.

— Ты не закрыла дверь, — говорит и приподнимает мой подбородок, чтобы посмотреть мне в глаза. — Я прилетел, как только смог.

— Спасибо, — шепчу я.

— Мне очень жаль… — По его щеке скатывается слеза, и я нежно прикасаюсь к его губам своим поцелуем.

— Как мне дальше жить?

— Я не знаю, — тихо отвечает он.