Томка и рассвет мертвецов

— Хорошо.

Она прошла мимо. Я смотрел ей вслед. Все-таки она очень аппетитна. Эта спинка, этот изгиб бедер в обтягивающих джинсах… ммм…

Зазвонил телефон.

— Петя, двух минут не прошло!

— И этого времени оказалось достаточно, чтобы вбить фамилию твоего чувачка в поисковой строке гугла. Ты бы и сам мог это сделать.

— Что ты нашел?

— Виталий Коршунов, арт-директор клуба «Каньон». Бывал в нем хоть раз? Не верю, что не бывал. Там весело.

Я фыркнул.

— Точно он? Может, совпадение?

— Все возможно. Но на сайте заведения в разделе «О нас» фигурирует именно Виталий Коршунов, а в его краткой биографии там же на сайте отмечается служба в армии в указанные годы. Место службы, правда, не известно, но это было бы слишком. Ты удовлетворен?

— Как невеста в брачную ночь.

— Не всем невестам так везет, да и ты рано радуешься. Сайт клуба открывается из кэша. Последнее обновление датировано апрелем. Я не тусовщик, но давно не припомню никаких громких акций в «Каньоне». Либо он закрылся на какой-нибудь ремонт, либо не сезон. А может, информация о руководстве неактуальна. Я поищу другие ресурсы на всякий случай.

— Валяй. Буду должен.

Я зажал телефон в кулаке. Ясности в нашей мистической истории не прибавилось, но поворот получился эффектным. Виталий Коршунов по прозвищу Ястреб (не факт, но допустим), удостоившийся особого упоминания в записной книжке погибшего Павла Рожкова, был довольно известной в городе личностью. Пусть в узких кругах светской тусовки, в среде глянцевых журналистов и ведущих вечерних телепрограмм, но все же известной. Без сомнения, карьера его заслуживала внимания и восхищения, потому что мне случалось бывать в «Каньоне», и я мог лишь подписаться под словами Петра: там было весело, сыто и пьяно. А еще это была одна из самых крутых в городе концертных площадок, на которой выступали многие столичные гастролеры.

Что же их связывает — холеного Коршунова и Рожкова, простого парня без амбиций, торговца кафелем и санфаянсом? И связывает ли что-нибудь? Может, я вообще не там ищу?

Мне срочно нужно было дергать домой, к интернету.

— Тома, закругляйся!

Звать дважды не пришлось: Томка уже ковыляла ко мне, вытирая слезы.

— Что случилось?

— Ничего! Дураки они все! Играть не умеют, все время мячик мимо меня летит!

«Они просто не хотят играть с девчонкой», — подумал я, но озвучивать эту мысль не стал.

Изгой

25 ноября

— Убили человека? — переспрашивает Маша. Глаза ее похожи на кошачьи. — Как?!

— Так… Можно ведь убивать не только руками, оружием, палкой. Есть миллион способов.

— Подробности будут? — интересуется Славка. На него сообщение Изгоя тоже произвело впечатление. Безучастным выглядит только Макс. Точнее, почти безучастным. Он разглядывает недогрызенный ломтик огурца, лежащий в блюдце. Взгляд сощуренных глаз — хищный.

— Можно и подробности, — отвечает Изгой. — Но сначала горлышко бы промочить, а?

— Еще!

— Ребята, вы не волнуйтесь, я угощаю. В конце концов, вы меня сегодня приютили. Я могу сходить в магазин, закупиться, как полагается. Мне бы только чью-нибудь куртку натянуть, а то свою я, похоже, оставил в ресторане.

— Не надо.

Славка встает из-за стола, открывает шкафчик буфета. Вскоре на столе водружается еще одна бутылка, правда, початая, но ее содержимого вполне достаточно, чтобы «промочить горло» и продолжить рассказ — самую тяжелую часть рассказа.

— Это тебя оросит, пилигрим?

Изгой кивает. Маша в свою очередь тоже отходит к холодильнику, достает остатки колбасы, сыра. Вскоре стол вновь накрыт. Вторая обеденная смена в пионерском лагере.

Изгой смотрит на наполненную рюмку. Он знает, что не имеет никакого смысла напиваться дальше. Одна — хорошо, две — замечательно, три — прекрасно, но когда счет идет на десятки, организм уже не реагирует и жизнь легче не становится. Тем более что сейчас на него вновь нахлынули воспоминания, от которых обычно хочется вздернуться на ближайшей лампочке…

Кафель. Рука, обмотанная вафельным полотенцем. Перекошенное лицо Кузнечика. В глазах — искреннее недоумение: «Почему я здесь и почему все это со мной происходит?!».

Ответов нет.

Так предначертано, старина.

Кузнечик

Ноябрь 2009

Кафель. Рука, обмотанная вафельным полотенцем. Льющаяся из крана вода. Заунывное «вжик-вжик» — кто-то из «слонов» надраивает штаны, сидя на полу. Один из самых черных дней в жизни.

Худой и невысокий Кузнечик сгибается пополам, ловя ртом воздух, словно окунь на понтоне.

— Дыши, — говорит Ястреб. — Дыши, только попробуй тут загнуться у меня!

Кузнечик старается изо всех сил. Удар в солнечное сплетение был очень сильным — казалось, жизнь закончилась, будто кто-то выдернул из розеток все провода сразу. Еще несколько мгновений, и парень рухнет на пол. В какой-то момент и сам Ястреб осознает, что переборщил, поэтому в его обычно развязный и агрессивный тон подмешиваются нотки испуга.

— Дыши, сынуля, э!

Кузнечик опускается на одно колено. Несколько рывков, и из горла вырывается хрип. Он справился.

— Вот, уже лучше! — со вздохом облегчения констатирует Ястреб. — А теперь я не слышу ответа!

— Спа… — выдавливает Кузнечик, но тут же срывается в кашель.

— Не слышу!!!!

— Спаси… пасибо, как дома…

— Что «как дома»?!

— Как дома побывал…

— А теперь всю фразу целиком! До трех считаю! Раз…

Кузнечик всхлипывает, но из последних душевных сил (физическими его и так бог обидел), выдает:

— Спасибо, как дома побывал.

Ястреб опускает свободную от полотенца руку на его плечо, крепко сжимает. Он хочет, чтобы парнишка поднялся на обе ноги.

— Как самочувствие, боец?

Кузнечик молчит. Он не знает ответа на этот вопрос, потому что вопрос выбивается из сценария. Этому их не учили.

— Не слышу!

Кузнечик бросает полный скорби взгляд на Павла. Он ищет в нем доброго полицейского. Напрасен труд.

Паша отворачивается к зеркалу. Наткнувшись на свое отражение — малопривлекательное отражение человека, который позволяет своему сослуживцу и земляку издеваться над тщедушным интеллигентом — предпочитает перевести взгляд на «слона», сидящего на карачках возле мойки с одежной щеткой в руках. В этой чертовой комнате одни зеркала, как в каком-нибудь доме культуры, балетного станка не хватает.