Томка. Тополиная, 13

Она потянулась к бутылке, чтобы налить еще водки.

– Может, ты уже скажешь?

– Твой отец умер…

Кусочек мяса, висевший на моей вилке, плюхнулся обратно в тарелку. – Эээ… что?

– Умер твой отец. Твой родной отец, с которым мы развелись, когда ты был маленьким. Я положил вилку на стол.

Клянусь, в тот миг я не ощутил всей остроты момента. Мой неведомый папа давно не являлся для меня чем-то одушевленным. В моем сердце существовал, скорее, придуманный образ… но вот поди ж ты, он, оказывается, где-то и как-то жил, а теперь еще и умер.

– И что? – спросил я наконец.

– Он оставил наследство. Нам с тобой. Судя по всему, серьезное, поэтому нам надо срочно ехать. – Куда?!

Мама оглядела кухню. Она смахивала на человека, которому требуется догон.

– В Москву.

Июль 2014

Продолжение читайте в романе «Томка вне зоны доступа»