Торговка

— Заметила, что брали из фургона? — спросил меня Галилей, отключив трубку. — Не муку, не макароны… А вот конфеток и нету… Сладостей! Курева! Пива нету… И вообще, разве это гоп-стоп? Детишки в казаки-разбойники сыграли… Он мне говорит, что тут деревня рядом, сельские пацаны развлекаются зимой… А здесь, где мы, справа проселок тупиковый! Так они ставят посреди шоссейки спертый летом у дорожников знак «Объезд», направляют машины в глубину леса, а потом вылезают, как малолетние Иваны Сусанины, на дорогу и показывают заплутавшим, куда ехать, собирая дань деньгами — на «сникерсы», жвачки и курево. Ну а тут, видно, решили, что проще магазинчик на колесах перехватить!

— Точно! Юркина жена говорила, что они все какие-то мелкие… Мелкие, но много!

— Ладно… Ментура разберется!

— Скажите тому типу, чтобы тут оставался, — махнула я в сторону Трофимова. — Пока буксировщик не придет… А пока пусть все, что уцелело, подберет и в свою тачку грузит.

Роман Львович посмотрел на меня с любопытством:

— А почему вы сами не скажете?

— Просто… лучше вы!

В Москву мы летели летом. За окном светлело, начинался новый день.

И снова надо было впрягаться в ярмо и тянуть свою лямку. Пахать, словом.