Трёхминутный блюз. Лирика

Чтоб я не расправила крыл.

Мой паспорт забыт и просрочен,

Мой терем закрыт на засов.

Вердикт беспощаден и точен:

Тебе не видать парусов!

Мой Грей порыбачил с Летикой,

Не встретив меня у воды,

И море стыдливо и тихо

Его поглотило следы.

И скоро забудут в Каперне,

Чем кончилась эта мечта,

И выпьют со мною в таверне.

И я уже буду не та…

Наверно, меня кто-то проклял:

Поставил вокруг по стене,

Навесил решётки на окна…

А может быть, это во мне?

Дневник бабьего лета

Памяти Валерия Алексеева

Живёшь не мудро, а – как получится.

Друзей уводит судьба-разлучница,

Кричит: каждый третий – шаг вперёд!

Кто утро встретит, а кто – умрёт.

Уйдёт на первом такте куплета:

Чаша не выпита, и не допета,

Не вычерпана души скважина.

А вдруг там – главное? И это важно?

Не спев своей песни лебединой —

Ушёл… Но чувствуешь: мы едины.

Мы звенья цепи, где каждый грешен, —

Той, на которую мир подвешен,

Качается над пламенем ада.

Аду только того и надо,

Чтоб нам упасть и сгореть дочиста.

Но мы держимся силой творчества!

Живые и мёртвые – намертво спаяны.

И мы никому не откроем тайны,

Чем же таким мы, грешные, святы,

Что не сожжены до сих пор, не распяты,

Не втоптаны в топкую грязь Вселенной,

В которой бредём весь век по колено…

Можно убить нас – нельзя украсть

Нашу Страсть.

31 августа 2019

Кто я?

Кто я? Потёртая книга с пятном на странице.

Гладят рассеянно пальцы обложку… А в ней

Сабли сверкают, и мчатся в дыму колесницы,

И развеваются пыльные гривы коней.

Топчут степную траву на закате подковы,

Полнится мятой и горечью ветер густой.

И непорочная дева срывает покровы,

Чтобы злодея своей ослепить чистотой…

15 сентября 2019

Когда-нибудь ты

В глубину облетевшего парка

Ты сбежал от людей и себя —

В уголок, где ни зябко, ни жарко,

Где никто не терзает, любя.

Ты достанешь письмо из кармана

И приложишь к бескровным устам.

И они запылают, как рана

И прошепчут: «Я просто устал!»

Если б только хватило отваги

Не сжигать за собою мосты!

Ветер носит обрывок бумаги

Со словами: «… когда-нибудь ты…».

21.09.19

Неотправленное письмо Татьяны. Двадцать лет спустя

Вы никогда их не прочтёте,

Тех строк, что я сейчас пишу.

У вас, я знаю, не в почёте

Вверять себя карандашу.

А мне, Онегин, письма эти —

Пленительный запретный плод.

Но тот, кто за грехи в ответе,

В моём эдеме не живёт.

Вы так же мечетесь по свету,

Копя счета своих потерь,

Или нашли уже ответы

И успокоились теперь?

Или, как я, смирились тоже,

Не выбрав ни добра, ни зла?..

Онегин, я тогда моложе,

Я лучше, кажется, была…

Срок

Каприз, игра воображения,

Дурной характер или блажь? —

За эту боль, за это жжение

Покой не думая отдашь.

Чтобы томиться в неизвестности,

Чтобы цедить по капле ночь

И исходить пешком окрестности,

Когда в стенах уже невмочь.

Осуждена и нераскаянна,

Я отбываю этот срок.

За что же? За какую тайну?

За несколько коротких строк.

24.09.19

Пигмалион

В нежилой пустоте мира,

Где ветер стучит окнами,

Где из призрачного эфира

Душа соткана,

Из бестелесного голоса,

Осколков фраз —

На замысел тоньше волоса

Нанизанных страз —

Из отражений смазанных,

Снов,

Молитв,

Из того, что дразнит

И что болит,

С трепетом и тревогой,

Боясь разбить,

Я создаю бога,

Чтоб было

Кого

Любить.

26.09.19

Бессонница

Видать, сорвало тормоза —

В сердце стучит, ломится.

Сдамся, открою глаза:

Входи, бессонница!

Мне уже всё равно

Заснуть не светит.

Осень впущу в окно —

Будет третьей.

И, наследив на полу

Листьев горстью,

Сядет она в углу,

Немая гостья,

Щедро плеснёт вина

На горьком дыме,

Молча кивнёт: до дна! —

И обнимет.

Слушаем ночь… Но там

Всё неточно.

Глухо упал каштан,

Поставил точку.

26.09.19

Бабье лето

Осень – суровая мачеха,

Горькая проза.

Не приголубит мальчика,

Не вытрет слёзы

Не возьмёт за ручку,

Не даст ответы…

Вот бы – наивная дурочка! —

Вернулось лето…

Вот бы согрело кровь ещё

Тугую, вязкую.

Высыпало сокровища,

Стало сказкою!

Притормозило б малость,

Узду ослабило…

Вот бы оно осталось —

Ласковое, бабье!

27. 09.19

Болдинское (экспромт)

Застряла в карантине

Слепого случая,

Как пчёлка в паутине —

Мечусь и мучаюсь.

Тяну свои тенета,

Но крепче вязну.

И, наблюдая это,

Фортуна празднует,

Предчувствует добычу.

Но эту данность

Она запишет в вычет —

Я не останусь.

28.09.19