Третье дыхание

За грубой внешностью у него нежная скрывалась душа!.. Иногда, правда, и грубая внешность свое брала. Переночевали мы в Москве, в гостинице, чтобы “с ранья”, как он выразился, стартовать.

Переночевали весьма своеобразно. Он позвал меня вечером в отельный кабак – я, мучась, отказался. Решил в номере остаться, считал – не вправе кутить. Решил домой лучше позвонить – но так и не решился номер набрать: зачем размениваться – уж лучше всю прелесть сразу! Трус!

Зато Боб себя доблестно показал. Когда я, час примерно промаявшись, все же пошел в кабак – застал там потрясающую картину. Вела туда изогнутая мраморная лестница, на второй этаж, и вся она была усеяна поверженными телами! Некоторые, постанывая, ползли вверх, видимо, не считая еще битву законченной, большинство, постанывая, ползли вниз, видимо, вполне уже удовлетворенные битвой. На верхней площадке, как памятник, возвышался Боб – грудь его дышала привольно, глаза сияли.

Из одежды на нем кроме брюк остались только крахмальные манжеты.

Грудь рубахи свисала вниз, как фартук, так же и спина. Тем не менее он был полностью счастлив. Некоторые из поверженных, изрыгая проклятья, все же доползали, но обессиленно замирали у его ног.

Рядом с ним, почтительно скручивая ему руки, стояли метрдотель и милиционер.

“Он сказал: „Мне морда твоя не нравится!”” – пояснял Боб причину конфликта. Кто именно “он” – в этом сплетении тел определить вряд ли было возможно. Интересно: если оскорбил его кто-то один, откуда же столько поверженных? Милиционер задал ему этот вопрос, и Боб снисходительно пояснил:

– Набежали.

Метрдотель спросил у него – как же он один справился с такой уймой народу?

– У нас в Старой Руссе все такие! – победно выкатив грудь, пояснил Боб.

– Надо будет отпуск там провести! – не без юмора произнес мильтон.

Похоже, нас отпускали.

– Ты когда домой собираешься? – поинтересовался страж.

– Завтра, – ответил Боб.

– Давай тогда пораньше. Счастливо тебе.

В фойе Боб усмехнулся, оглядев свое отражение.

– Да-а… вообще-то морда на любителя!

Мы забрали его джип со стоянки рано утром – но не потому, как сказал

Боб, что мы кого-то боялись, а потому, что “дел куча”. Надеюсь, не такого рода “куча мала”, что была на лестнице? А впрочем – пускай! В моем состоянии все казалось благом! Как учил меня мой отец: “Лучший отдых – смена работы”. Я бы сказал: “Лучший отдых – это смена ужаса”. Чужой ужас – не твой. Все, что хочешь, покажется развлечением по сравнению с тем, что меня дома ждет. И этот путь – последний, может быть, отдых, доставшийся мне. И я смотрел в упоении: золотые перелески, холмы, прелыми листьями пахнет. Дышится, кстати, гораздо слаще, чем в Африке. А ты думал – как?

– А это “самоварная дорога” зовется у нас, – улыбается Боб.

Мы едем вдоль двухэтажных бревенчатых домов, солнце, вставая, взблескивает в промежутках. Вдоль шоссе стоят столики, лучи протыкают золотом дым из самоварных труб. Машины останавливаются, владельцы самых “крутых” тачек, выставив на родную землю ботинок от

Версаче, лакомятся шанежками, хохочут вместе с задорными старушками.

Единение народа. Счастье, покой. Вот бы тут и остаться!.. но тогда не будут тебя уважать, те же бабки над тобой посмеются – тут уважают тех, кто спешит. Мы тоже проводим тут минуту – но какую сладкую – и трогаемся. Ехать бы так и ехать! Ми-ро-неги! Ми-ро-нушки! Яжелбицы!

Деменск!

– Тут и начинал я! – Боб умильно озирает избушки. – Бабки пижму для меня собирали, а я сушил и платил им впервые нормально – за сколько лет! В любую избу тут зайду – сразу в баньку!

Тело сладострастно начинает ломить – а может, действительно? Но Боб расхлябанности моей не признает – подает, наоборот, пример деловитости.

– А проблему твою решим! – произносит он строго.

…на пьянке в сердце Африки я все ему рассказал.

– Маманя у меня тут раньше работала, – указывает на домики в долине.

– В Стране дураков… свозили их со всего Союза. Разбежались нынче все… в Думе заседают!

Политическая эта бестактность коробит меня – но где они, политкорректные? Он же меня везет. Все поезда в Питер оказались оккупированы футбольными фанатами: без него бы я пропал.

– Так что тема знакома. Упакуем старушку твою! – Боб обнадежил.

Такая деловитость пугает – но твоя “корректность” к чему привела?..

Скоро увижу!

– Тут вот хутор у меня был – восстановил мельницу, гончарные мастерские. У меня – одного – официальный самогонный аппарат был!

Иностранцы балдели!.. Пожгли! – сообщает Боб.

– …Иностранцы?

– Ха! – произносит Боб горько. – Иностранцев, автобусы их, от шоссе девчонки верхом сопровождали, в длинных платьях, вуалях, дворянки как бы! Иностранцы…

– Понятно.

– Ну, ты понял уже? Нормальный был бизнес – но кто ж у нас потерпит его?

От родных мест, похоже, у него осталась лишь горечь. В столь молодом возрасте – ему двадцать шесть – столько уже разочарований! Не думай, что ты один страдаешь… утонченная душа!

– О! Вот же мельница! – восклицаю я.

Боб скорбно кивает – но скорости не снижает: на сантименты нет времени у него! А вон и “как бы дворянки”! Несколько дам в развевающихся длинных платьях скачут наискосок.

– Это так уже… привидения! – безжалостно усмехается Боб.

Одна из них – с золотыми веснушками – догоняет нас, из последних сил лошади скачет вровень, глаза ее зеленые полны слез! Боб, не выпуская руля, протягивает ей купюру – но она вместо того, чтобы схватить ее, гордо натягивает поводья – и на прекрасной белой лошади остается вдали, постепенно уменьшаясь. Жестоко!.. но, видимо, надо так? Мне б так решать проблемы – не увязал бы в дерьме. Но молчать тоже трудно

– не позволяет душа.

– Младшая жена? – оборачиваясь к почти исчезнувшей амазонке, улыбаюсь я.

– Моя младшая жена еще не родилась! – произносит Боб твердо.

Осталась позади идиллия, мы съезжаем с последнего холма, теперь до самого Питера будет все ровно…

И вот уже – как быстро замелькало все! – сталинское ретро

Московского проспекта, раздолбанная, но людная Сенная – и уже сверкают, выбивая слезы, плавный изгиб Мойки, поднебесный купол

Исаакия. На роскошную Большую Морскую. Вычурные фасады банков.

Шикарные витрины. А вот и арка моя, “черная дыра”!

– Стоп, – произношу я.

– Ну, хоп! – произносит Боб, мы лихо шлепаем ладошками, ладонь в ладонь (последняя моя лихость?). И я вылезаю. Дальше, родной мой, бегом.

В арке едко пахнет мочой – даже заслезились глаза. Привыкай к отчаянью. Железная дверь почему-то цела. А ты бы хотел, чтобы все рухнуло, как твоя жизнь? Не много ли хочешь? “Всему остальному” плевать, что там у тебя. “Все остальное” живо еще! Сам справляйся.

Железная дверь тут ни при чем! Моя дверь, кстати, тоже цела. Чуть выпала по краям штукатурка, а так… Отпер. Дверь со скрипом отъехала. Вдохнул. Запах – самая быстрая информация. Затхлость.