Три истории

Я не успеваю закончить фразу, впереди трасса. Я резко торможу перед ней, потом так же резко газую направо.

– Просто говори – кричу я ему.

– Что?

Сзади совсем близко сирены.

– Откуда они взялись?

Я давлю в пол, кажется, что машина уже взлетает, а он вроде засыпает.

– Леша! – кричу я.

– Да – отвечает он.

– Мне сложно вести, говори мне как.

Он чуть приподнимает на сиденье, трясет головой.

Впереди Камаз, я резко выруливаю на встречную полосу. Встречка.

– ААА – кричу я, сильнее нажимая на газ.

Машина ускоряется, я прижимаюсь к Камазу, проскакиваю, возвращаюсь на свою полосу.

Он смотрит назад.

– Машина ментов слетела – говорит он.

Я выдыхаю, но не сбавляю газ.

– Что дальше? – кричу я.

– Заворачивай в первую деревню – говорит он.

– Зачем?

– Раньше деревни соединялись по другой трассе, по проселочной, там точно не будет полиции.

– Откуда ты знаешь?

– Я искал на ней золотые монеты.

– Чего?

– С другом искал золотые монеты.

– Ерунда

– Серьезно, там раньше помещики ездили, очень много золота оставили. Вот щас будет табличка, на ней поворачивай.

И я повернула в первую попавшеюся деревню, но как позже я узнала, это была не деревня, а небольшой городок, как американская провинция, только в отличие от них, в этом городке не было работы, не было нормальных магазинов, а небольшая бутылка колы стоила почти сто рублей.

Да мне пришлось остановиться, нужно было купить себе лимонаду, а ему я купила пиво.

– Зачем? – спросил он, когда я подала ему бутылку.

– Нужно слегка остановить кровь. В пиве сахар, который сгущает кровь и алкоголь, который тоже сгущает.

Я купила марлю и перекись, вылила всю бутылку на марлю и дала ему. Он не сразу, но положил мокрую марлю на рану.

Мы двинулись дальше, от пива его начало клонить в сон. Об этом я не подумала

– Расскажи мне что нибудь.

– Что?

– Хоть что. Пойми уснешь, умрешь.

– Врятли, мне уже лучше.

– Один певец тоже получил пули в живот, при этом он прошел несколько дворов до своих, был в сознание и все такое, а потом умер.

– Это ты про Круга?

– Да. Ты может сейчас не чувствуешь этой боли, но спать нельзя. Твой организм пытается избавиться от пули и раны, но если не получится, он начнет режим самоуничтожения.

– Режим самоуничтожения? Зачем?

– Откуда мне знать, но организм так делает.

– Я всегда думал, что он наоборот пытается сохранить жизнь.

– Нет, он включает режим самоуничтожения.

– Зачем?

– Да откуда мне знать, лучше расскажи про свою книгу. Какой там сюжет?

– Ты серьезно?

– Да давай.

– Полностью.

– Конечно.

– Только не смейся.

– Ладно.

Он снова привстает на сиденье.

– Значит так – говорит он – Сюжет этой книги был навеян Балабановым.

– Кем?

– Алексей Балабанов – самый крутой российский режиссер.

– Не знаю

– Брат – смотрела?

– Это чернуха.

– Чернуха? Останови машину, я выйду, не хочу ехать с человеком, который считает культовый фильм чернухой.

– Ну не чернуха, я так выразилась. Там сплошное насилие и пошлость.

– Нет там пошлости, там справедливость, понимаешь.

– У тебя что тоже книга про героя войны, который справедливость наводит?

– Есть и такая, но я тебе хотел рассказать про другую.

– Ну так рассказывай….

– Я хотел тебя в тему вести.

– Если начинают вводить в тему, значит с книгой что-то не то.

– А я тебе говорил, что с ней что – то не тою У меня там при написание очень большие проблемы возникли…

– Рассказывай уже, хватит вокруг ходить.

– Ладно. Короче ветерану войны снится его сосед, погибший на поле брани и зовет его к себе.

– Чего? Рассказывай проще.

– Ладно…. Короче….В глухой деревни живет старик, ветеран войны. И вот каждую ночь ему снится его товарищ Ваня, который погиб на войне и зовет его к себе. Однажды старик снаряжает телегу, кладет в неё гроб и выезжает в путь, чтобы умереть на поле боя и оказаться вместе со своим другом. Чуть позже к нему в телегу подсаживается парень, который пытается найти смысл жизни, но для этого он хочет найти саму жизнь. А чуть позже они находят раненного бандита, которого бросили умирать его же товарищи….

Да рассказчик из него никудышный, конечно может пишет он лучше, но рассказывать не умеет совсем. Да и его сюжет, дичь полная. Гроб, раненый бандит и парень, который ищет смысл жизни. Дальше там еще хлеще. Они встречают каких то чудиков, смерти, аварии, бандит и его друзья устраивают стрельбу, а парень где-то в поле встречает старика, который рисует жизнь.

Ааа. Что за дичь. Именно это я хотела крикнуть ему на середине рассказа, но промолчала.

Когда он закончил говорить, до Новосибирска было еще далеко. И тогда я его попросила рассказать про вторую книгу, при этом соврала, что первая понравилась.

Вторая была немного получше. Если вкратце, там про парня у которого бандиты, хотели завладеть землей из-за этого они сожгли дом и убили брата. Пока этот парень служил в армии, его брат каждый месяц писал ему письма, именно эти письма звучат почти всю книгу. Сюжет не нов, но персонажи которых он создал, не хочу снова повторять слово дичь….Вверх безумства его сочинений – проститутка. Она осознала, что занимает плохим делом, она начала ходить к психиатру, а еще стала сама платить клиентам, чтобы с ними не спать. Но откуда у нее столько денег????

Вот где-то к концу этой истории мы с черного входа въехали в город. Я сразу же повела машину к Кристине. Она жила в частном доме на Затулинке. Это такой район, жилмассив города, вроде Мытищ в Москве. Или нет. Он славится гопниками, или все так просто говорят.

Неплохой кирпичный дом, огромный забор, с видеодомофоном. Я остановилась возле этого дома, вышла из машины, нажала на кнопку вызова.

Молчание.

Нажала еще.

Снова молчание.

Третий раз.

– Кто? – спросил заспанный голос Кристины.