Тринадцатый
Шрифт:
Не слушаю, я отсюда далеко… Не могу ни на чём сосредоточиться. Бешусь на Столярова из-за телефона. Психую из-за удалённого коммента…
Как на иголках досиживаю час тактических занятий. Под конец тренер в который раз напоминает нам, почему так важен последний матч и победа в нём. Мы уже выучили его тираду как мантру.
«Скоро вы по возрасту вылетите из юношеской сборной, а в премьер-лигу придётся прорываться совсем на другом уровне. А это бойня».
Золотые, в принципе, в том же положении. И рваться к победе мы будем одинаково жёстко. И надо бы направить всё своё внимание на это,
Пацаны выходят из кабинета, а я подхожу к тренеру. Тянусь к телефону, лежащему на столе. Он накрывает его ладонью, опередив меня. Тут же убирает мой девайс в карман спортивной кофты.
– Геннадий Степанович, ну пожалуйста! – обескураженно смотрю на него.
– Тимофей, я недоволен тобой, – скрещивает руки на груди. – По ночам не спишь, при обсуждении важной темы где-то летаешь.
– Этого больше не повторится. Телефоном буду пользоваться реже. На ночь сегодня пилюльку получу – и высплюсь, – тараторю в ответ.
Просто, блин, верните телефон!
Он скептически вглядывается в моё лицо. А я смотрю на него глазами кота из «Шрека».
– Сейчас ты идёшь обедать. Потом отдыхаешь. Чтобы поспал два часа. На вечерней тренировке верну, если меня устроят твои сосредоточенность и рвение. Понятно?
Очень хочется поспорить. Телефон – моя личная вещь. И он не имеет права. Но, блин, имеет. Потому что тренер тут главный. Не слушаешься – вон из команды.
– Ладно, – сдуваюсь.
Иду в столовку. Народ недовольно шумит из-за пресной жрачки. К тому же её так много, что сложно запихнуть в себя всю порцию. Но я запихиваю. Потому что Столяров наблюдает.
Тщательно пережёвывая отварную говядину, показываю ему большой палец. Он с ухмылкой кивает.
Расходимся по комнатам. Торможу Дамира в коридоре.
– Дай свой телефон.
– Не вернул тебе?
– Неа.
Протягивает.
Я уже готов нажать на ярлык ВК, но вспоминаю о его жарких переписках с моей сестрой.
– Сам зайди в ту группу, – возвращаю Дамиру смартфон.
Хмыкнув, он заходит в ВК, набирает в поиске «ФКИГ – фаны».
– Держи.
Шарю по группе. Моего комма нет. И разговоров обо мне тоже нет.
Ну и что ещё я могу сделать?
В полном отчаянии возвращаю телефон другу.
– Пацаны считают, что можно попробовать как-то прессануть фанов Золотых, – осторожно говорит Дамир.
– Кто так считает?
– Ворошилов, например. И он прав, Тим. Сегодня это камень в окно, а завтра что?
Да, он прав. Но раздувать конфликт – значит, слить всю инфу тренеру. И о Карамельке тоже. Причём неумышленно. Столяров просто узнает о любом кипише. Даже в сети. Интернет он регулярно шерстит по спецзапросам: феникс, наши фамилии.
– Мне надо подумать, – говорю Миру и ухожу к себе.
Сон не идёт. Верчусь с боку на бок. Дышу её запахом, оставшимся на подушках. Переворачиваюсь на живот, втрамбовываюсь носом глубже. В паху – спазмы.
Чёрт…
Уговариваю себя заснуть. Мне очень надо. Чтобы тренер не докапывался.
А ещё надо бы с Зиновьевым перетереть. Он кому-нибудь настучал, или как? И с пацанами надо
замять эту тему.Всё-таки вырубаюсь… И меня снова будит громкий стук в дверь. Резко поднимаюсь.
– Тим, ты проснулся? – голос Дамира из-за двери.
– Да. Сейчас приду…
Морщусь от боли в голове. Лучше бы не спал.
Иду в душ. Долго стою под прохладными струями. Потом разглядываю себя в зеркале. Вроде бы бодрячком.
Надеваю форму, бутсы. Бегу на поле.
Павел Валерьевич начинает разминку. Столярова нет. Моего телефона – тоже.
Разбиваемся на команды. Забираю своих: Мира, Фора, Тэна и всех запасных. Надеваем жёлтые жилеты.
Столяров подходит к полю, наблюдает за игрой. Разыгрываем с Фором простенькую комбинацию на двоих. У самых ворот он бежит спиной вперёд, я пасую. Фор выделывается и пытается забить бисиклетой, отправляя мяч через себя. Падает на спину, провожая его взглядом. Тот уверенно влетает в девятку.
Протягиваю Макару руку.
– Сделай так на финале – и я тебя расцелую! – рывком поднимаю и похлопываю его по плечу.
– Фу! Только не это!.. – угорает он.
Играем дальше. Зиновьев с трудом вывозит мои удары по воротам. А какие-то и не вывозит. Наш запасной тоже пропускает, но Сэвен третирует только Зину, называя того аутсайдером.
– Чё ты его троллишь, Кир? – оттаскиваю его подальше, когда уже назревает разборка между этими двумя.
– Я не троллю. Я провоцирую. Это разные вещи. Хочу понимать, с кем мы имеем дело. Для меня Зиновьев – чужак и крыса. Пусть продемонстрирует это сейчас, пока не поздно.
Кир – прям сама невозмутимость, и он уверен в своём мнении. Я согласен с ним лишь наполовину.
– Ну выведем его из команды. Что дальше? Кто в ворота встанет?
– Хм… Какой сложный вопрос… – чешет подбородок, кривит губы в усмешке. – Может быть… ты?! – с энтузиазмом тычет в меня указательными пальцами, изображая стволы пистолетов.
И, не дожидаясь, пока я начну накаляться, убегает на левый фланг.
Столяров дует в свисток.
– Всё, достаточно.
Стягиваем жилеты. Трусцой бегу к тренеру.
– Вроде хорошо выглядишь, – внимательно смотрит мне в лицо. – Спал?
– Спал, – довольно улыбаюсь. – Чувствую себя отлично.
– Ну раз отлично – держи, – протягивает телефон.
Сжимаю в руке как сокровище. Залезть в него при тренере не решаюсь. Неторопливо идём вместе к корпусу.
– Тим, ты помнишь про жёлтую карточку?
Киваю.
– Ты понимаешь, что косячить вообще нельзя?
– Понимаю.
Меня удалят, если схлопочу ещё одну.
– Расскажешь мне, почему подрались тогда с Денисом Гольдманом?
Мы говорили с ним об этом десятки раз. Ничего нового у меня для него нет.
– Адреналиновый выплеск. Несправедливые обвинения. Мы сцепились из-за игры. Больше такого не повторится, – отвечаю механически.
Хрен его знает, что не так с этим Денисом… И со мной. В какой-то момент мы оба потеряли тормоза. Вспышка!.. Бах!.. И мы уже сцепились. И отодрать можно было только с мясом.
Он нормально так сломал мне нос. А я саданул ему башкой в лоб.
Оба покалечились, и пора бы на этом остановиться. Но как будет при личной встрече, непонятно.