Как много тех, кого не приняла,И тех, чью боль не замечала.Излишней гордостью плененная —Не оценила их, не привечала.Мне их глаза ночами снятся…Я замираю, кровь стучит в висках.Смотрю на них с немым вопросом,Как статуя, зажатая в тисках.Их не постичь, они уже за гранью,В душе смятение и тихая печаль.Я преклоняю голову повинную,Они в молчании уходят вдаль…
Светлана Самойлова
Псевдоним Лана Смайл. Артистка театра, телеведущая, творческая натура, поэтесса, музыкант. Стихи писала с детства. Пишет только от вдохновения! Поэтому называет свои произведения
«зарифмованные мысли души».
Больше всего любит писать стихи о жизни с философским содержанием и о природе, которая очень вдохновляет на написание пейзажных лирических зарисовок.
На сегодняшний день творческая библиография составляет 75 коллективных сборников от раз-личных издательств РФ. Недавно выпустила первый авторский сборник стихов под названием #УСВЕТЫКАКУПОЭТА.
Станция Мечта
Мне очень часто снятся поезда,Они меня куда-то вдаль всегда уносят,Ведёт их путеводная звезда,На станции какой сойду, меня, увы, не спросят!Под стук колёс и шум перронов гулкихХочу сойти на станции с названием «Мечта»,Пойду бродить я в незнакомых переулках,Но жаль, туда совсем не ходят поезда!Они все без оглядки мчаться будут,В них пассажиров нескончаемый поток,Посадят, высадят и вновь о всех забудут,Таков поездок, путешествий тех итог!Хочу на скорый поезд взять скорей билеты,И мчаться, мчаться, мчаться в никуда…А поезд мне подскажет по секрету,Где станция с названием «Мечта»!И вот брожу на ощупь в темноте кромешной,В неосвещённых фонарями переулках,«Спасибо за Мечту», – я вслед шепну с надеждойИ стану чуда ждать среди перронов гулких!
Звуки души
Душа наполнена звуками,Разливаясь мелодией в теле,А раньше играло разлуками,Ах, как же они надоели!Ждала умиротворения,Любви так ждала и покоя,Бывали в душе и затмения,Есть чувства всегда, где есть двое!Но чувства в ней жили обмана,Предательства, горькой разлуки,И свежими были те раны,И были опущены руки!Надолго они поселялись,И «Шторм» в ней играли Вивальди,Она ждала штиля морского,Душевное море чтоб гладью!Корабль души бился в щепки,Не те были там капитаны,И с курса сбивались нередко,И видимость – только туманы!Сойдя же на берег неверия,Их встретились взглядами души,И вновь зародилось доверие,И жить они стали на суше!А был он простым музыкантом,Нашёл к той душе камертоны,Ещё обладал сверхталантомВ любви соблюдать все законы!Душа вновь поверила в чувства,И в «Вальсе цветов» закружилась,Душа очень ценит искусство,Душа просто снова влюбилась!
Наталья Самошкина
Родилась на Дальнем Востоке в г. Артём. Так как отец был военнослужащим, стала путешественником через месяц после появления на свет и до окончания школы переезжала с семьёй через каждые три-четыре года. С 1988 г. и по нынешний день проживает в Санкт-Петербурге.
Интуитивный художник и поэт, творящий благодаря тонким ощущениям. Пишет стихи и прозу в самых разных стилях: от произведений для детворы до мистико-эротической прозы для взрослых. Вдохновляется созданием хокку и танка, любовной лирики и философских размышлений, стихотворений о природе и магических узороплетениях. Ведьма из клана Огненного Дракона, энергопрактик. Ведьмовское имя – Найра.
Несколько раз была номинантом национальной литературной премии «Поэт года». В 2021 г. стала финалистом национальной литературной премии «Писатель года».
Бедный Икар и ведьма-волна
Ветрено. Сонно. Осенне. Ненастно.Лист тополиный, свернувшись, летит.Знаешь, мой милый, и в этом знак счастья.Просто ты жизнью, как чашка, разбит.Ищешь гарантий любви в этом мире,Честно забыв, что вложил в веру сам.Чувства не стопка «прозрачной» в трактиреИ не ломоть, что делён пополам.Хмуро. Дождливо. Искряще до дрожи.Грозы – обломки былого тепла.Знаешь, мой милый, а мы так не схожи.Счастлива я. Ты ж решил, что врала.С кем-то воюешь – подальше, пошире,В дружбу мужскую вложившись сполна.Я жарю хворост в распаленном жире,Сказки качая, как ведьма-волна.Я невзначай твою суть прочитала,Чтоб улыбнуться и дальше пойти.Бедным
Икаром тебя я признала,Чтобы несчастья твои не нести.
Не люблю сокращать слова…
Не люблю сокращать слова,Ни к чему мне плодить уродцев!Пусть растут, как весной трава,У коленей дворов-колодцев.Не считаю возможным рватьИмена островов старинных.Город вправе на них звучать —Всей октавой, протяжно, длинно.Кто-то скажет: «Минут – в обрез!Столько дел! А слова мешают…Крутит лишними гласными бес,Оттого человеки страдают».Я ж иду по проспектам, любяПетербург с его гордостью хлёсткой,Диафрагмой морской трубя,Чтоб вода не казалась плоской.Я ж иду в поднебесьях крышИ мурлычу трёхцветной кошкой:«Не бежит по канату мышь,Значит, жизнь не с пустою плошкой».Я ж плету ворожбой стихи,Чтоб творить из страстей романы —Буйно-ветрены и лихи,Да никем до слогов не рваны.
Васильковый венок
Василёк – к васильку. Заплетаю их в лето,Чтобы синий стозвон не распался навек.Посмотри, милый мой, сколько в цветиках света!Да послушай, родной, сколько в них добрых рек!Мы наденем с тобой два венка. Как пригожиВ их беспечной красе и счастливой любви!Луч, волнуясь, скользит по губам и по коже.Луг закатный шуршит: «Ощущай и живи…»И идём мы вдвоём сквозь разлуки и время,Отпуская и вновь за свиданья держась.Васильковый венок – не увядший – на темя,Чтоб готовить из сока для странников мазь.
И слушали мы не друг друга, а бурю…
Не зря мы с тобою пришли оба к морю,Не зря повстречались на тонкой черте.Оставили в прошлом и радость, и горе,А значит, и судьбы у нас уж не те.Дубасили волны о берег без гнева,Чтоб просто расслабить извечный зажим.Я к ним прибежала от пресности Нево,Ты к ним поспешил из потока машин.И слушали мы не друг друга, а бурю,Ведь поняли – в ней наше сердце стучит.Стучит и грохочет, в любви не халтуря,Избавив от стел и ухоженных плит.И гладили мы в сизой мороси лица,И падали рядом на светлый песок…Смогли всего за день воскреснуть-родиться,Отдав белой пене лишь крови глоток.
За женщину-Осень он пил без остатка…
За женщину-Осень он пил без остатка,Бросая в камин огранённый стакан,Пытаясь понять, что ей горько, что сладко,Что может ей дать рифмоплёт-хулиган.Она же, смеясь, колдовала глазами,Взбивая простыни в лебяжий туман:«И горечь, и сладость лежат меж губами.Почувствуй их сам, рифмоплёт-хулиган!»И дверь открывала пустынного шкафа,Чтоб взять пару туфель и весь божий план:«Не стоит гоняться за титулом графа.Любовь не салонна, поэт-хулиган!»С себя позволяла снимать украшенья —Багряность листвы и предзимний обман.Она для себя принимала решенье,За них же двоих – рифмоплёт-хулиган.
Сок, текущий по губам
Кажется, грусть вновь стучится в окошко…Сохнет трава, и пылятся листы.В небе ночном остывает дорожка,Где летом бродят с звезды до звезды.Кажется, радость стоит у окошка…Яблоки – в россыпь – сиянием дней.На подоконнике ватная кошкаГромко мурлычет в корзинке своей.Кажется, грусть вновь стучится в окошко…Хлопает ставнями-веками дом.В печке огонь поугрюмел немножко,Требуя соли – не ложку, а ком.Кажется, радость стоит у окошка…Астры цветут безмятежно в саду.Август бросает знаменья и крошки,Значит, и в мире всё будет в ладу.Кажется, кажется… Грусть или радость?Я больше их не делю пополам.Ежели кислое впущено в сладость,Сок их совместный потёк по губам.