Как практичен наш век, словно стены из блоков,Как походка скучна, точно бродим толпой.А, наверно, так хочется «манговым соком»Повести, закружить, обнадёжить собой?..И пройти, не сливаясь с расцветками хаки,Обливая сердца ароматом дождей,Откровенно рискуя, как в жаркой атаке,И назвав эту жизнь полноценно своей.И вступить в разговор не словами, а телом,Вызвончая роман на ладонях-листах,Чтобы трепетной быть, а не слыть «цепенелой»,Чтобы чувствовать эхо на мягких губах.И рождать города не в унылой каморке,Не по строгим лекалам религий и мер,Чтоб не падать на камни
от брошенной корки,Развлекая того, кто фантазией сер.
На озере – тишь
На озере – тишь. И в колючей осокеБормочет чуть слышно о вечном волна.Плывут облака по небесной протоке,И пахнет смолой в жаркий полдень сосна.Привязана лодка – щенком – за цепочку,И тычется носом в прохладный песок.Костёр догорает. Лохматую кочкуТолкают подушкой диванной под бок.И мир так устроен спокойно и просто,Как будто дощечки с речного мостка,И жизнь не нуждается в строгости ГОСТа,Поскольку приходит с земного витка.
Провода протянуты на небо…
Провода протянуты на небо.Звон трамвайный слышится с утра.Горечь в рюмке. Кус ржаного хлебаИ записка: «Уходить пора».Ржавый лист плывёт ковшом по луже,Загибая у вселенной край.Гуси улетают – к скорой стуже.В тополях – вороний резкий грай.У церквей поют фальцетом свечи,Не желая гаснуть под дождём.Тишину ломают боль и речи,Словно скрип от дужки над ведром.На берёзах – рваные просветы,Будто дыры на изнанке лет.Кто-то наверху составил смету,Как платить за колокольный свет.
Пусть прост букет…
Пусть прост букет, и нет в нём громкой славы,Злачёной красоты и только верхних нот,Зато весной звенят пролески из дубравыИ горьковато пахнет из борти дикий мёд.Пусть прост букет, но дышит в нём природаОткрытой властью глаз и светом наготы,Всем тем, чего не знает изменчивая мода,Но держатся веками рожденья и мосты.
Позднее иль ранее
Не тосковать, если лишь на экранеМожешь увидеть рассвет красоты.Жизнь – перемены. Позднее иль ранееБыть благодарным сумеешь и ты.Где-то на юге томление магнолий.А у тебя – болтовня воробьёвДа на окошке три вспышки сенполий —Не отрекайся от этих даров.Ветер качает упругие ветки.Слышишь от пчёл нарастающий звон?Чувствуй, живи не для лучшей отметки,Не для того, чтобы выстроить клон.А для того, чтоб губами касатьсяСолнца, дождя или новых стихов,Чтоб понимать, окрылять, обниматьсяИль познавать речь иных языков.Чтобы быть центром влекущим в долине,Замком, холмом – не кротовой норой,Чувственным обликом – ню – на картине,Сотканной пряхой – румяной Луной.Жизнь – перемены. Позднее иль ранее…
Не мой, не твой, не наш…
Дожди скользят по шее жемчугами,Смывая кем-то нанесённый грим.Зачем-то отмеряем жизнь листками,Когда исправить прошлое хотим?..Рисуем опыт на щеках альбомных,Чтоб сбросить груз «не мой, не твой, не наш»,И ждём видений странных, полусонных,Чтоб только в них почувствовать кураж.И пьём заботы пустотелой ложкой,Как эликсир, вино иль тихий яд,Чтоб мысли-бусы вновь собрать с окошкаИ подобрать к ним сердце и наряд.И в сумрак выйти под дрожанье лилий,Пыльцу стряхнувших ветру на ладонь.Как просто
всё, когда не слышно «или»,Когда не выпрошен целительный огонь.
Воробей из ближайших кустов
Я сегодня не Синяя птица —Воробей из ближайших кустов.Выбираю сама, кому сниться,Кто к чириканью будет готов.Надеваю забавную шляпкуС непослушным изгибом полей.Воробья не приучишь к порядку,Ему лишь бы смешней и быстрей.Тороплюсь, чтобы выхватить словоИз земной и небесной молвы.Воробей тащит просо с подковыИ алмаз с обросевшей травы.Я сегодня не Синяя птица —Воробей из ближайших кустов.Нахожу оперенье и лицаВсех летающих с нами богов.
Длинные пальцы играют со светом…
Длинные пальцы играют со светом,Струны сощурив, как в детстве глаза.Жёлтое, рыжее станет ответомЛишь когда в сердце утихнет гроза.Кот золотой на высокой подушкеМнёт синий бант, словно в осень поёт.Есть в мире души большие и «душки»,Мерою им – похвальба и почёт.Август кусает ладонь, как лепёшку,Видно, голодный от жизни пустой.Кот отыскал во дворе себе кошку,Мне предложили стать нежной женой.Мир полосат, как шмелиное брюшко,И оттого без зазренья гудит.Рыжие кудри скользят по подушке,Значит, полсвета от счастья не спит.
Как звонко мы общаемся с тобою…
Как звонко мы общаемся с тобою,Мы – общие по летнему дождю,По лужам, по проспектам и по зною,По зонтику, по мыслям в стиле «ню».Как жизнь хлопочет, вытирая листьяВ блокнотах тонконогих тополей!Зачем стирать?.. Дождю нужнее кисти,Рисующие запах меж ветвей.А ливень прёт, грохочет и буянит,Колотит в вёдра, судьбы и тела.И нас с тобой по-прежнему дурманит…Такие вот забавные дела!!!
По столу разбросаны лимоны…
По столу рассыпаны лимоны,Как по полю жёлтые стожки.Солнце строит во дворе колонны,Я варю обычные «рожки».Твоя скрипка спит внутри футляраЗолотистым отсветом бедра —Суламифь, Мария или СараВ беспокойном таинстве утра.Тру чеснок на дырах старой тёрки,Режу в соус пряный базилик.Может, к ним добавить нежность ЛоркиИль расплавить сыром чей-то лик?Просыпайся, мой волшебный гений,Опьянявший в сумерках меня!Ночью был моей поющей ТеньюИ дрожал, немыслимо звеня.По столу разбросаны лимоны.Может, нам отжать их светлый сок?Наша жизнь – сплошные обертоныИли, скажем проще, путь-заскок.
Трава многолетняя
Мы с тобою – трава многолетняя,Сохнем осенью, дышим весной,Очищаем себя – не обеднями,А лишь тем, что срезаем косой.От корней разлохматимся досыта,Всё равно, сочный луг иль асфальт,И следами случайными прошиты,Всё вбирая – и смех, и печаль.Мы с тобою такие живучие,Ведь не зря проросли из глубин,Только люди ковылью горючеюНас назвали от ранних седин.Да, не видят за сизыми плёсамиРазудалость души и полей,Где дороги не метят затёсами,Где пускают – на ветер – коней.Мы с тобою – трава семижильная,Сплетены, зацелованы – в страсть.От снегов будут воды обильные,Чтобы жизнь пить влюблённо и всласть.