Творцы судьбы

Буркнув священнику в храме, что похитители ликвидированы, я, засыпая, увидел поздравления с получением нового звания и кучки репутации. Денег или шмота не дали, жмоты. Кажется, я даже успел принять душ, судя по висящему на сушилке полотенцу, но когда это было, я наутро не вспомнил.

И вот я в архиве. «Воин храмовой стражи» на двадцать пятом уровне. С опережением на десять, по сравнению с обычными паладинами. Правда, это ни черта не помогает в деле разбора архива.

Привстав на кровати, я поправил подушку, взял из ящика новый лист записей, откинулся поудобнее и начал просматривать. Чего-то не хватало. Точно! Пришлось встать, пойти на кухню, приготовить себе кофе, отколупать с противня наконец остывшее печенье и уже с ними вернуться в кровать. Работа должна быть в удовольствие!

Итак, лист. Тут должно быть что-то полезное, не зря же меня сюда направили?

«Стаца»… нет, не то. «Вира»… опять не то. Слишком «многа букаф», как говорилось в детстве, пусть и по другому поводу. «Втовр».. не… стоп! «В то время до»… где?.. «дозор нашел»… «многие пали»… Черт, а между этим что было? Дозор нашел, многие пали – чем промежуток заполнить? Пусто. Ладно, дальше.

«Упокоены»… «лежат»… «отступили»… «жрат»… нет, это не то… «дождались»… «форт»… «башня».

Перевернув листок, я продолжил вылавливать слова из мешанины букв и знаков. «В то время… дозор нашел… многие пали и были упокоены… лежат… не смогли вернуться после… дождались помощи в форте… башня была разрушена над».

Вот! «Башня была разрушена над входом в старые склады». Упокоены.

Нашел. Нет, точно нашел! Именно так и должен выглядеть текст квеста на поиск забытого захоронения – много воды, туманные намеки, минимум информации.

Оглядев семь оставшихся полок с коробками, я поморщился. Делать нечего, придется проверять. Как ни крути, а там может быть еще подсказка. Но пока можно поднять забрало шлема и съесть печеньку – заработал! А теперь продолжим…

Пока все идет так, как я и предполагал. Квест на получение титула полноправного воина храма включал все, что полагается – враг был чуть-чуть сильнее, чем я могу справиться, тактика боя предполагала задействование всех изученных способностей, награда скудная, но так и намекает, что дальше будет все гораздо интереснее. Значит, по той же логике, меня должны проверить походом. Но что может быть наградой? Я думал, что, лишь отыскав доспехи павших воинов, я получу свой титул, а его дали просто за проходное задание по выносу разбойников и сопровождение пленников. Что же тогда можно получить за полноценный сюжетный квест?

Старательно подавив в себе жадность, вопящую: «Золота! Экспы!» – я взял следующий лист. «Атрац»… «мелитр»… «монедгар»…

– Брат паладин, ты закончил? Вечер, архив закрывается.

Я потянулся на кровати. Подушка за спиной сбилась в твердые комки, одеяло сползло на пол, простыня усыпана крошками и даже закапана кофе. Конечно, в работе на дому есть свои достоинства, но недостатков, к примеру в виде отсутствия уборщиц, тоже хватает.

– Конечно, почтенный Ракис. Я почти все досмотрел.

– Ваше трудолюбие внушает некоторый оптимизм по поводу нынешнего поколения. Обычно приходящие требуют от меня знаний обо всем и не собираются даже платить за это. – Старик с длинной седой бородой и шрамом поперек лица свирепо на меня посмотрел, словно ожидая возражений, но потом смягчился. – Я им даю всегда одно и то же. Еще мелким шпаненком в учебном отряде Его Величества Араликса Седьмого Утарского второго полка тяжелой пехоты накрепко вбили – нет прилежания? Нет награды!

Я открыл рот… и закрыл. Поднял листок с записями, сведенными к удобочитаемой форме.

«В боях за предгорья Адарского хребта утарские войска добивали остатки воинств Мала-Разрушителя. Закрывавший проход отряд тяжелой пехоты отходил с боями и (видимо) столкнулся с отрядом особых бойцов врага, понес большие потери, мертвецов оставили в подземельях некой разрушенной башни, о чем было доложено в пограничную крепость Адар».

– Скажите, почтенный Ракис, а паладины Амалы часто с вашим полком ходили? Нет, постойте – я даже так спрошу: в войне двухвековой давности за Адарский хребет ваш полк участвовал?

Старик горделиво огладил бороду:

– А то! И ваши там были! Летописи моего полка – считай, вторая история этого города!

– И часто эту историю хотят узнать?

– Ты первый, брат паладин. Э, а что ты так заулыбался? Я что-то смешное сказал?!

– Нет-нет, просто радуюсь неожиданному повороту поисков. Я должен узнать, где пали мои собратья в той войне, и вдруг узнаю, что такой достойный человек, как вы, ветеран прославленного полка, работает в архиве, где есть немало сведений об этом самом «втором тяжелом Утарском». Признайтесь, почтенный Ракис, у вас же есть эта летопись?

– Есть, как же. Когда ногу потерял, то перевелся в магистрат и долго копался в пыли. Но с чего ты решил, что я тебе ее дам?

Ожидаемо.

– Мы можем договориться, почтенный. Вот, к примеру…

Против золота старик устоял. Доспехи счел ненужными. Помощи ему ни в чем не требовалось. Какой-то неправильный непись: это он должен просить помощи и прямо-таки предлагать мне свои записи!

– А вот это подойдет! Неси – и я отдам тебе свой труд… на время.

Так, стоп, что я там обещал-то?

– Давно пора сложить песню о тех славных временах! И чтобы как марш была! А пока – на выход, юнец, на выход! Помню, сколько раз сам в архиве на мягкой-то бумажке отсыпался, – нечего тут! Ступай!

Я вышел из комнаты в коридор ратуши, машинально раскланялся с магистратским писцом, для которого выполнил пару посыльных заданий, набирая репутацию, остановился на крыльце. Песня? Да еще в ритме марша? Если я запою – с небес сойдут боги и поменяют мне класс на рыцаря смерти!

Хотя…

Вызвав лист друзей, я проверил онлайн. Есть такой!

«Дорой, бард 36-го уровня – Адар, таверна «Три сломанных клыка».

За окнами вечер переходит в ночь, а в Адаре день только закончился. Прошел легкий дождь, вызванный городскими магами для уборки мостовой от дневной пыли, по улицам проходят пары, спешат куда-то рассыльные – и чего им днем было не сбегать? Таверна «Три сломанных клыка» находилась в так называемых трущобах. Так называемых, потому что даже самые неблагополучные районы города были куда веселее иных вполне элитных мест, в которые меня забрасывало по делам в реальном мире. Тут даже пьяные не столько валяются, сколько возлежат у стен домов, не услышишь грязной ругани или унылого спора между мужиком и его бабой о судьбе никогда не существовавшей бутылки, которую кто-то из них якобы выпил, нет голодных детей, нет груд мусора. Последнее, впрочем, частично благодаря городским службам, развлекающим нубов квестами на уборку.

Я бы охотно поменял свою управляющую компанию и участковых на местного мага-коммунальщика и стражников!

Хотя вряд ли согласятся. Что они у нас забыли?

Перед таверной я постоял минут пять, ожидая стереотипно вылетающего из дверей пьяницы, но не дождался и вошел. Справа от двери на высоком табурете сидел клановый орк с дубинкой – вышибала. За четырьмя длинными столами в центре зала сидел народ относительно бандитской наружности – не совсем разбойники, но уже и не законопослушные обыватели. Так, люди (и нелюди) трудной судьбы. У стен стояли столики на двоих-троих посетителей, разделенные плетеными перегородками.