Ты моя одержимость

– Почему ты их сдала?
– обрываю ее рассказ.

Вздрагивает. Бледнеет. Пальцы скрючивает, платье комкает. Выглядит оскорбленной. Вся вздергивается.

– Я не стану за тобой шпионить, - бросает она.

Усмехаюсь, направляюсь к бару и достаю первую попавшуюся бутылку. Открываю, пью из горла.

– Что, даже в стакан не нальешь?
– хмыкает девчонка.

Заливаю пекло внутри алкоголем. Щедро. Глоток за глотком.

– А это и есть стакан.

Ставлю пустую бутылку на стол.

Ни черта меня не берет. Все градусы мимо. Резьбу рвет. Чем бы утопить то, что в крови бурлит. Чем бы вырубить. Оборвать поток. Чем бы башку прочистить.

Разум надо держать в трезвости. В холоде. Это раньше я брал ярость и злобу как допинг, зубами победу выгрызал, выбивал кулаками. Любую стену бы разбил. Разломал. Только потом научился мозг включать.

Я тянусь за пачкой сигарет.

Стоп. Нет, нельзя. Она же беременная...

Ха. Бред. Про что я? Ничего не подтвердилось. Нет никакого ребенка. А жаль. Я бы не отказался. Сын. Дочь. Да по хрен. Главное - с ее колдовскими глазами.

Дебил. Разве мог я подумать, что меня реально настолько сильно проймет? Ржал над другими, когда те с бабами своими носились. И сам увяз. Залип с первого взгляда.

– Пожалуйста, прекращай пить, - говорит она.

– Расслабься, - кривлюсь.
– Меня не берет.

– Пожалуйста, - губы поджимает.
– Хватит.

– Тебе пора отдыхать.

Отворачиваюсь. Открываю новую бутылку.

Она так близко. Тянет. Манит.

Ведьма. Дурманит.

– Что происходит?
– шепчет.
– Что еще ты узнал? Прошу, скажи мне правду, ты ведь выяснил новую информацию, там больше, чем новость о смерти татуировщика.

Девчонка рядом. Подступает вплотную.

– Иди наверх, - отрезаю.

– Нет, - говорит.

Она накрывает мою ладонь своими дрожащими пальцами, пытается отобрать бутылку. Стекло трещит. Скрипит. Стонет. Я бы его расколол на части. И осколки внутрь. Без жалости. До дна. До капли.

Черт раздери. Я бы битое стекло жрал, только бы...

– Прошу, - повторяет.
– Ответь мне, Тимур.

– Я отвечу, когда сам пойму.

– Но ты что-то скрываешь, - сглатывает.
– Что-то важное.

– С чего взяла?

– Я просто чувствую.

Отстраняю ее. Жестко. Отставляю бутылку.

– Обычно это твоя роль, - хмыкаю.
– Молчать обо всем. О шашнях с Генералом. О его козырях. Сбегать от ответа. Даже странно видеть твои откровения сегодня. Могла бы записать улетный компромат.

– Нет, не могла, - головой мотает.
– Думаешь, я такая, да? Лицемерная тварь, готовая в любой момент предать? Я бы никогда не взяла твои документы. Я хотела исчезнуть. Потеряться. Я и словом не обмолвилась про свои воспоминания, когда общалась с Генералом. Виновен ты или нет, но я не желала, чтобы Генерал мстил. Я собиралась пропасть раз и навсегда. Держаться от вас обоих подальше.

– Может, зря?

– Я не...

– Тебе стоило ему признаться, - бросаю.
– Тогда бы ты получила шанс. Мелкий. Ничтожный. Но все же. Стоило использовать эту карту.

– О чем ты?

– Он бы мог тебя вытянуть отсюда, - цежу сквозь зубы.
– Спасти. Мог хотя бы попробовать.

Отобрать. Отомстить. А теперь - ну прости. Без вариантов.

– Я справлюсь одна, - говорит.
– Мне не нужна чужая помощь. Я хочу разобраться во всем, хочу понять, что именно произошло в ту ночь. И если насильник не ты, то...

– А если - я?

От моего вопроса девчонка отшатывается назад. Бледнеет еще сильнее. Губы разлепляет, но ничего не выдает, ни единого звука не вырывается из напряженного горла.

– Тогда уйдешь?
– взгляд ее ловлю.
– Опять сбежишь?

– Я... я тебя убью.

Верю.

Она срывает побрякушки. Серьги из ушей выдергивает. Ожерелье с шеи сдирает. Браслет отбрасывает. Кольца отшвыривает прочь. Но не все. Обручальное - в меня.

Ника. Гордая. Сильная. Богиня. И этим все сказано.

– Точно, - ухмыляюсь.
– Убей. Иначе тебе свободы не светит. Никогда. Никаких гребаных побегов. Будешь моей женой до гроба.

– Ты издеваешься?
– смеется, качает головой, опять отшатывается.
– Я лучше сама сдохну, чем выйду замуж за своего насильника. Понял? Лучше сдохну, чем дам к себе прикоснуться.

– Забудь, - говорю.
– Я тебе не разрешу.

– Что?

– Умереть.

Я сжимаю ее кольцо. Металл жжет кожу. Чувствую ее тепло. Чую. Пробирает до нутра, прокатывается по жилам. Кровь сворачивает. Кости дробит.

Моя женщина. Моя.

– Я тебя не отпущу даже на тот свет.

Она сотрясается. Открывает и закрывает рот. Ничего не отвечает. Только глазами на части режет. Разворачивается и уходит. Резко. Каблуки стучат по мраморному полу.

Отлично. Я повел себя как мудак. Как последняя сволочь.

Пусть так. Лишь бы девчонка ушла. Лишь бы перестала задавать вопросы.

Я прихватываю бутылку и отправляюсь в свой кабинет. Захлопываю дверь. Закрываю замок. Врубаю компьютер. Загружаю нужный файл. Открываю папку. Просматриваю фотографии.

Дерьмо. Неужели это правда?

Эксперты уже разбирают кадры. Оценивают. Изучают каждый квадрат. Завтра они предоставят полный отчет. Но мое чутье заранее знает ответ.

Фото реальные. Не фальшивка.

Главный зал «Арены». Я забрасываю девчонку через плечо и проношу мимо танцевальной площадки. Доставляю на бар. Я зажимаю свою добычу в капкан. Нависаю над ней.

Тут множество снимков. Гребаная хроника. Еще и видно, что раскадровка сделана с видео, указано время и дата.

Как я мог забыть? Наша первая встреча. Как, блять?!

Но главный затык в другом.

Я получил это письмо на почту сразу после того как выяснил информацию про смерть татуировщика. В момент. Никаких особых приписок. Единственная фраза.

«Продолжение следует...»

Кто-то играет со мной. Кто?

Глава 12

Я чувствую, что Тимур утаивает важную информацию. Какую именно? Трудно представить. Я уверена, он бы сообщил мне, если бы нашел весомые улики «за» или «против» своей вины, поэтому ситуация скорее всего остается под вопросом. Мало данных.