Ты не мой Boy 2
Шрифт:
— Это тебе. А твоим близким? Есть у тебя близкие?
Встречаюсь взглядом с Полиной. В ее глазах застыл страх и слезы.
Эй… Ну ты чего, мой самурай?…
— Есть…
— Тогда поедешь и будешь терпеть.
Меня поднимают на носилки.
— Черт… — пытаюсь присесть я. — Я уже нормально… Сам дойду.
Силой впрессовывают обратно. Пристегивают за бедра ремнем.
— Это тот придурошный, помнишь, что с температурой сбежал?
— Парень, ты доигрался походу, лежи смирно! — рычит санитар.
— Я с ним поеду, —
— Ясь!! — зову, не видя ее.
— Дэн! — догоняет носилки.
Тяну ей ключи от тачки.
— Яська, там собака…
— Какая собака?!
— Хорошая…
Яське можно доверить собаку.
Сжимая ключи, отстаёт от носилок.
Мне вхерачивают в машине какой-то мощный миорелаксант. А потом ещё что-то…
— Нахрена? — скашиваю взгляд.
— Чтобы не бегал…
— А когда он бегал? — держа меня за руку пытает медиков Полина.
Они ей рассказывают, что забирают меня за последний месяц третий раз.
— Вот, добегался с температурой под сорокет, наверное, осложнение выхватил.
— Зачем так делать?! — рассерженно шипит мне в лицо, чуть прижигая ладонью по щеке.
— Я ж к тебе, малышка… — бормочу я. — А ты уехала…
— Я тебя прибью!
Рубит… Веки держать открытыми невозможно.
В больнице сквозь коматоз чувствую, что ставят капельницу и слышу, как просят позвонить моим родителям. Потому что паспортов у нас с собой нет. И других документов тоже.
О, нет!
— Не звони.
— Пап… С наступающим, пап… А вы где? На горках? Я? Я с Корниенко. В больнице… У него с сердцем что-то. На Скорой увезли. Ну вот так, пап! Приедьте, пожалуйста! Пап, ты мне очень нужен.
Ну, пиздец…
— Малышечка, не надо.
— Молчать! — шикает на меня, прикрывая телефон. — Я сейчас встречу…
Выходит из палаты. Я плаваю в больничной тишине. Через некоторое время за дверью слышу знакомые голоса.
Ну, блять… Извините, товарищ капитан.
С усилием открываю глаза.
В палату, стягивая шапку, протискивается Мила.
Обходит меня по периметру.
— Ну чо… допрыгался, Корниенка? — философски.
Губы мои растягиваются в улыбке.
— Привет, злыдень. С наступающим тебя.
Это все какой-то абсурд. Мое сердце ошиблось. Оно же счастливо… Зачем ему давать сбои?
На улице вовсю грохочут фейерверки.
Мила залезает на подоконник. Не удовлетворившись видом сквозь жалюзи, шкодно оглянувшись на дверь, открывает окно.
— Мила! — хрипло рявкаю я, не в силах припомнить даже на каком я этаже. — Быстро слезла!
— Я только посмотрю… — дёргает ручку.
Да, бля!
— Поля!!
Но там громкие споры между семейством Малышкиных.
— Чо орать? — заговорщицки шепчет. — Я только салют посмотрю.
Окно распахивается.
Коза непослушная!
Вырываю иглу. Подлетаю на непослушных ногах. Подхватывая за пояс, сдергиваю ее с подоконника. Разворачиваемся… Врач, Полина, Вера Романовна… Встречаемся
взглядами с Малышкиным.Врач, онемев, только взмахивает руками.
— С Новым годом, товарищ капитан…
Обессиленно присаживаюсь на подоконник, спуская по себе Милу на ноги.
— С новым счастьем! — пищит она восторженно.
Как-то так…
Глава 15 — Комбатя
— Быстро в угол! — шикает на Милу капитан. — Дома поговорим с тобой…
Подозрительно глядя на мои радостные красные боксеры с провокационными надписями на инглише, скидывает копии моих документов на телефон врачу.
Врач строго кивает мне на кушетку.
Вера Романовна шокированно смотрит на мой разрисованный торс.
Ну, класс…
Падаю в горизонтальное, закрываюсь.
— А вы — отец?
— Комбатя я.
— Как?..
— Командир взвода его. Военное училище…
— Аа… Я бы советовала готовить документы на комиссию. Даже если физиологических изменений нет, то лечить, наблюдать надо серьезно и долго.
— Ну и славно.
Мила стоит в углу, уткнувшись головой в стенку. Выхватила и надулась…
Вера Романовна, присев на подоконник, шепотом выговаривает ей. И пугает, что та не получит подарка от деда мороза. Потому что ведет себя плохо.
— Ну и не надо! — огрызается Мила. — Посмотреть даже нельзя… Ничо нельзя… Сразу в угол!
Старенькая медсестра делает мне узи сердца и кардиограмму.
— Нина Ивановна, если все в пределах, переводите в общую. И снотворное, чтобы не скакал, — распоряжается врач.
— Нет в палатах мест. Только кушетка в коридоре.
— Значит, кушетка…
— Какая еще кушетка в коридоре?! Это прикол?.. — ловлю взгляд медсестры.
Не… не прикол, по-ходу.
— А как ты хотел? Праздники…
Врач уходит.
Капитан мерит шагами палату.
— А я тебе говорил, Корниенко, что ты допрыгаешься?
— Извините, что праздник испортил.
— Вот чего тебя коротнуло, скажи мне?
— Пап, он просто стрессанул.
— Полина… — бросаю на нее тяжелый взгляд. — Давай без деталей.
Он и так меня дрочит за слабости. Расскажи ему ещё…
— Нервный какой… — продолжает дрючить меня капитан.
— Пап, хватит!
— Паш! — возмущенно одергивает его Вера Романовна. — Ты в больницу к человеку приехал!..
— Я его в эту больницу месяц загонял!
— Так! Сейчас всех выгоню! — шикает медсестра.
— Полин… — шепчу ей. — Увози всех.
— Ну вот, все неплохо… — рассматривает кардиограмму медсестра.
— А Вы точно разбираетесь? — недоверчиво смотрит на нее отец.
— Я еще получше врачей разбираюсь! Сорок лет на эти «пейзажи» любуюсь! — взмахивает тонкой бумажкой. — Миокардит у него и спазм сосудов на фоне стресса. Курит, не высыпается, тревога, спазм…
— Это Вы по пейзажам диагностировали? — скептически.