Убийца-юморист

Алексей обнял меня и потребовал:

– Не смотри на Луну! Плюнь на нее! Смотри лучше, какое красивое зарево над Парижем! Чудо-город! Он живет с утра до утра! Пошли пройдемся. Или хочешь спать?

– Хочу спать, спать, спать... Вон даже негр уснул. Постирал трое своих белых плавок, развесил и уснул.

– Слушаюсь и повинуюсь. Ложимся и спим. Подумаешь, Париж...

Засыпая на его руке, ощущая его губы на своих волосах, я думала: "Глупый! Париж - это мы".

Где-то далеко-глубоко очнулись старинные часы с боем и ударили мерно три раза.

И все-таки выскажусь до конца, - прошептал Алексей мне в волосы.
– Не для женских нервов такая каторжная работенка... Пора бы, пора осознать эту истину не только крашеным брюнеткам, но и натуральным блондинкам. Особенно последним. Особенно если у них есть выбор... сколько же можно быть мышкиной мамой!

– Какой "мышкиной мамой"?

– Ну из анекдота. Не слыхала? У него уже борода от Хабаровска до Ливерпуля. Мышонок, значит, говорит: "Мама, мамочка, почему мы живем в подвале? Там вон, наверху, солнышко, травка, цветочки, а тут грязно, холодно, темно?" "Но именно здесь наша родина!" - отвечает мать.

Отчего вдруг изо всех сил хочется прижаться к человеку? Ну крепко-накрепко? Да кто знает... Я прижалась к Алексею, а он - ко мне, наши руки-ноги переплелись, наши губы сомкнулись на веки вечные, мгновение остановилось, потому что оно было прекрасно...

... А вот кто хохотнул там, на кладбище, я так и не узнала. Оно и понятно. У нас, в России, уж кого-кого, а юмористов - хоть завались.