Спит под соснами тень —Ледяные чернила.В светлый мартовский деньСолнце снег полюбило.Снега звёздного жаль,Он водой обратился.И расплакалась даль,И подснежник родился.
«Перебирай, мороз, рябиновые чётки…»
Перебирай, мороз, рябиновые чётки,Рисуй лебяжьи крылья на окне!Вечерних туч неповторимы сходки.Органной музыкой звучит зима во мне,Осыплется под утро на бумагу,В серебряные превратясь штрихи.Задую свечи, на ладонь прилягу…Небесный снег, спасибо за стихи!
«Я верю, что всё повторится…»
Я
верю, что всё повторится:И радуга, и звездопад,И эта печальная птица,Которой мой нравится взгляд.Небесного сердца ударыРаскатами грома в ночи.Пропой, золотая гитара,О солнце в бутоне свечи.О том, что земля непременноСпасётся любовью Творца.И вырвется счастье из плена,И счастью не будет конца.
«Из сердца сегодня…»
Из сердца сегодняИсчезли осколки.Лес дремлет, цветы затая.В листве прошлогодней,В сосновых иголках,В траве первозданной земля.Ночь вдребезги бьётся,Сны явью согреты,Звезда превратилась в слезу.В ней солнце смеётсяСквозь тонкие ветвиДеревьев в воскресшем лесу.
Счастье рассветное
Я часов золотыми стрелкамиЗаколола чёрные волосы.Стали реки печали мелкими,Бесконечными – солнца полосы.Где ты, счастье моё рассветное,Среди звёзд ночных заплутавшее?Есть в глазах твоих грусть заветная,Соловьиною песней ставшая.
«…А я люблю тебя давно…»
…А я люблю тебя давно.Сто жизней, сто веков подряд.Зарниц бесценное виноЯ пью за любящий твой взгляд.Я знаю, ты ко мне идёшь,Я узнаю твои шаги.Сгорает между нами ложь,Как дети, каются враги.Теплее не было зимы,Трава маячит в январе.Свободней птиц отныне мы,Застыла память в янтаре.Бросай янтарь в январский снег!Бросай, бросай его скорей!Там он умрёт. Свершим побегОт чёрной памяти своей.
«Помнишь озеро у храма…»
Помнишь озеро у храма,Льда сверкающий хрусталь?Расставаться было рано.Звёзды сбросили вуаль.Я молилась неумело:Память, Господи, задуй!Вспыхнул, что подснежник смелый,Твой весенний поцелуй…
«Всё этой зимой мной до боли любимо…»
Всё этой зимой мной до боли любимо:И ленты бескрайних рек,И взгляд твой, похожий на взгляд пилигрима,И мимо летящий снег.За окнами птиц говорливая стая,Жемчужный шатёр сосны…Молюсь об одном: чтобы ты не растаялС приходом в судьбу весны.
«Рвутся цепочки кружев…»
Рвутся цепочки кружев,Льда умирают груды.Мартовский ветер кружитЧёрные мои кудри.Сердце, забыв потери,Шепчет душе несчастной:«Снова в любовь я верю,Чарам весны подвластно».
Валентин Фоменко
Фоменко Валентин (Валерий) Валентинович – член Союза писателей России, дважды лауреат фестиваля авторской песни им. В. Грушина и других фестивалей. Его произведения публиковались в газете «Угрешские вести». Выпустил несколько авторских аудиодисков.
Прощальная
Напрасно нас судьба свела,Мы оба это знаем.Рябая пенится волна,На камни набегая.Две
ниточки сплелись в однуВ коротком промежутке,Но пальцы трогают струну,Готовя нас к разлуке.В простом пересеченье слов,В касаниях случайныхЗвучит всего один вопрос,Звучит ответ печальный.Уходит солнце в желтизну,И день для нас растаял.Простим друг другу ночь одну —Мы завтра улетаем.
Грустная песня
На лобовом стекле щётки танцуют твист.Серый поток машин, серое небо.Ветер унёс октябрь, как пожелтевший лист.Вот он мелькнул и – нет. Был или не был?Может – нет, может – да…День за днём, как льдинки, тают.И вода – в никудаУтекает, утекает.Вроде всё как всегда. И не найти причин:Радость, покой и грусть – всё понемногу.Время стирает всё, и не поспоришь с ним.Жизнь, говорят, лишь сон, снящийся Богу.Может – нет, может – да…День за днём, как льдинки, тают.И вода – в никудаУтекает, утекает.Время проносит нас мимо цветных огней,Мимо вещей и дел – через метели.Бережно я возьму руки своих друзей.Станем плечом к плечу – и полетели.Может – нет, может – да…День за днём, как льдинки, тают.И вода – в никудаУтекает, утекает.
Боль
Окно, а за окном снег.Дома. Да на столе соль.Капкан. Тупых часов бег.Я жду, пока пройдёт боль.Один. На алтаре пыль.Ну вот, я отыграл роль.Теперь вокруг меня штиль.Я жду, пока пройдёт боль.Сижу – на потолке тень,Лежу – в глазах рябит смоль.Встаю – очередной день.Я жду, пока пройдёт боль.Всё так, как и должно быть.Февраль, и на дворе ноль.Пока придётся так жить,А боль – она и есть боль…
«Лети, мой лист, на волю…»
Лети, мой лист, на волю,стань, как птица,и от себя меня освободи.Свободны оба мы,и пусть приснитсямне этой ночью песня о любви…
Ия Фролова
Ия Павловна Фролова – по специальности врач, в зрелом возрасте увлеклась литературой и изобразительным искусством, стала членом Союза художников России. Её стихи публиковались в газете «Угрешские вести».
Борис Пастернак
Лаврушинский переулок, восьмой этаж.Простой кабинета простор прохладен.Маяковский с портрета – таков типаж —Пронзает лучом из глазничных впадин.Мука в душе, кинжал на стене…Одиночеству кто же рад?Борис Леонидович – тенью в окне,Свечою, сгорающей невпопад.Седые короткие волосы вряд,Глаза – как у загнанного коня:Цензурщики что там ныне творят?Я здесь, а как будто бы нет меня.Я – как подросток, глядящий во мрак:В ушибах, в занозах и голоден.Не Маяковский я, но Пастернак.Что здесь происходит? Мне холодно.Не греет душу смутное время,Не кормят и переводов кипы.Несу свой крест как тяжкое бремя,Но правду очищу, как брёвнышко липы.Нуждается в правде моё поколенье…
Галина Черкес – Филатова
Галина Степановна Черкес – Филатова – член Союза писателей России, лауреат московской областной поощрительной литературной премии им. Я. Смелякова. Её произведения публиковались в журнале «Российский колокол», газетах «Московский литератор» и «Угрешские вести», в альманахе «Угрешская лира» и коллективных сборниках. В 2006 году выпустила свой первый сборник «Не сказки».