Усталость (или жизнь по Шимону Афлало)

"И... Петрович, .. Я не знаю... Здесь все, ты понял, такие... Это я — вонючий марокканец, а они... Такие крутые... Типа, верующие, чистопородные... А... А как же они позволяют умирать за эту их — святую страну таким "инородцам", как Василий! Чё ты думаешь.?.." — "Да-а..." — прожевал я что-то в ответ. "Да, . — поддержал меня Шимон и, обратившись к висевшему над прилавком телевизору, возгласил, — На следующей неделе вставим Саудовской Аравии." — "Что?" — спросил я его, уж окончательно выбитый из колеи. "Ну, чемпионат мира... Порвем их, я тебе отвечаю!" "На сколько ты споришь?" — хищно вскинулся Цион. "Иди ты... И так уж я забашлял тебе, как никто. А других, я понимаю, нет." И мы с Шимоном, глядя друг другу в глаза, заржали, как ненормальные. И я поймал себя на том, что бессмысленный этот смех освобождает меня от душащих объятий отчаяния.

Поболтали. Мобильник ожил в моем кармане: "Вижу тебя с балкона, сладкий!" Я поднял голову, и глазам моим предстал этот трогательный образ в махровом халате. Он маячил — далеко, но вполне реально — передо мной на одном из балконов — уж я-то знал, каком! — близлежащего жилого массива. Я перезвонил: "Через минуту — у тебя." И расставшись с дорогим сердцу моему Шимоном, пересек улицу.

Мгновенье спустя звонок разбудил тишину за притихшею дверью. Она — в халате махровом — ну, в точности, как в моем сне, — навстречу мне вышла и в меня устремила тот взгляд... Как кот тот... Ты помнишь, читатель... Втащился я внутрь, и, улегшись на плоскости мягкой дивана, забылся... и объятья и губы ее... Короче, ты лишний, читатель, а я.... С усталостью этой проклятой простился. Пока...

¹ имена футболистов.

Леонид СКЛЯДНЕВ, Беэр-Шева