В барханах песочных часов. Экстремальный роман

– Ну, Шахерезада тысяча двести тридцать восемь, пробил твой час, - произнес он.

– Я уже пронумерована? – недовольно спросила она.

– Не то слово, - пояснил Шах. – Твои предшественницы дебютировали неудачно.

«Ясно, и теперь они фонтанные русалки. Только бы самой не угодить в водяной гарем, а то ведь они сдохнут от зависти при виде моего прикида. Надо что-то срочно придумывать. Как там в восточных сказках?..»

Она сосредоточенно уставилась в потолок, и через пару секунд начала в тональности мурлычащей кошки:

– О досточтимый господин, я поведаю тебе удивительнейшую историю, которая случилась со мной…

Но, глянув на Шаха, осеклась. Он хмурился и досадливо морщился.

Янка похолодела от жути. Она уже проклинала себя, что ввязалась в это дело. Руся она вряд ли спасет, да еще и сама вот-вот угодит в фонтан. Возможно, Русик уже давно пасет на дне русалок…

«А, была - не была, все одно пропадать, ща я ему сказочку такую закачу, сам в фонтан кончать прыгнет…»

Вызывающе глянув на Шаха, она ухмыльнулась так, что трудно было понять: то ли это пародия на вульгарность, то ли вообще черт те что. И тут ее понесло. В такие минуты остановить ее было невозможно – прорвалась словесная плотина:

– По-моему, ты гнусный чувак, низменный примитивный урод. Не знаю уж, кто ты там на самом деле, шах или мат, думаю, что мата во всех вас хватает, а я те вот че скажу о своей жизни: круче моей жизни даже сатане не снилось, и все чистая правда.

Шах поднял брови и захохотал от неожиданности. Ему стало интересно. Он облепил губами мундштук кальяна и приказал взглядом: продолжай.

Янка и так продолжала, в ее памяти все перепуталось, обрывки воспоминаний, слышанных где-то историй, эмоций и невыплаканных обид, из всего этого она ткала свой словесный ковер, дикий и сумбурный. Для храбрости она выдула залпом бутыль коньяка, совсем закосела, глаза подернулись влагой, губы распухли… Словно издали слышала она собственный голос:

– Хоть режь меня, хоть что делай, люблю Руся, и все. Те, другие, не в счет. Что Антон, что Влад, все гады ползучие, кроме Руся. Вот, вспомнила, как любила Влада, как сейчас люблю, хоть уполз, гадова душа… И вообще… душа может менять половые признаки. А мне все по фигу. У меня было нелепое имя – Иньянь, мамуля наградила, царство ей небесное, она тогда буддизмом, или китаизмом, увлекалась, и объединила в имени женское и мужское начало, а у меня от этих двух начал все наперекосяк, вечно янь стремится войти в инь, не попадает все, промахивается. Нелепость бытия. Все из-за имени треклятого. А я себя называю Янкой. Янка – хулиганка, обезьянка, лесбиянка и так далее, рифмуй как угодно. Иньянь – такая дрянь, это меня дразнили в первом классе. Потом, оставаясь каждый раз на второй год, я уже называлась Янкой. В шестнадцать лет при получении паспорта я поменяла себе имя, но все равно чувствую себя такой дрянью. Так проще: твори что хочешь и как хочешь, с дряни какой спрос?

Кто-то знаменитый, Шекспир, вроде, сказал: «Жизнь – это театр, и мы все в нем актеры». Врет он. Жизнь – это сон, и мы в нем – сновиденья. Это мой личный свеженький афоризм. Звучит, а? А Влад – это мой личный свеженький кошмар, сейчас переверну бутылку и скажу: куда сон, туда и Влад, тьфу-тьфу-тьфу на Влада. А что будет, если одинокий цветок полюбит корову? Корова либо съест его заодно с травой, либо уронит на него свою тяжелую какашку, а может, пройдет мимо. Смешной случай был, вот умора-то! Зашел как-то разговор о стихах, а я возьми и ляпни спьяну, что люблю Велимира Хлебникова. Все, конечно, мне: прочитай да прочитай любимое. А у меня в башке лишь первая строка да обрывки фраз крутятся, какие-то концы, сосцы, русалка. Ну, я возьми и выдай:

Старик с извилистою палкой

Не хочет мокрую русалку,

Она с серебряным концом

И длинным мебельным сосцом…

У всех вытянулись лица, а поэт Андрей Нежный прошептал: «Гениально!» Он, верно, не читал Хлебникава. Нет, жизнь – это сон, точно, а мы в ней прикольные сновиденья, ха-ха! А потом этот гад достал меня. Ну этот, Нежный. У-у, садюга. Везде на него натыкаюсь. Выхожу с мусорным ведром - он вламывается в квартиру, я от неожиданности ведро выронила, так он стал мусор руками собирать, ползал-ползал у порога, ну я расчувствовалась и впустила. Заставила за жратвой сбегать, окна помыть, перестирать кучу моих трусов - они в углу валялись. Так ему мало, он еще в постель ко мне заполз, ухитрился. Опоил меня французским шампанским, которое купил в тонаре - мерзкое пойло, подделка. Уболтал, улестил:

– Яночка, ух как ты всех разыграла-то теми стихами, прямо гениально придумала, весьма остроумно.

– Какими стихами, ничего не знаю, - я состроила невинную и непонимающую гримаску.
– О чем ты?

– Как же, как же: «Старик с извилистою палкой не хочет мокрую русалку, она с серебряным концом и длинным мебельным сосцом». Просто гениально, ты талантище, прирожденная поэтесса, живой классик, тебя надо цитировать, включать в учебную программу! А про что этот стишок, скажи-ка?
– произнес он медовым голосом.

– Как это про что?
– возмутилась я.
– Неужели непонятно?

– Ну, не очень, - проворковал он, толкая меня в постель и осторожно падая рядом.
– Я тугодум, видишь ли.

– Вижу, - сказала я.
– Стихи про безответную любовь втроем.
– Я почувствовала, как ладонь Нежного шурует под моей кофточкой, нащупывая застежку бюстгальтера, и продолжила объяснение: - Старик-наркоман с извилистой клюкой (в ней он наркотики прячет) не хочет трахать мокрую проститутку Русалку, это кликуха у нее такая, на самом деле она - педик Руслан с серебряным презервативом, он хочет длинного извращенца, который сосет мебель, а сосец тащится только от мебели, и вообще он зомби, а Русалка-Руслан переживает и потеет, поэтому вечно мокрая, ну старик его тоже не хочет...

Андрей Нежный выдернул руку из-под моей кофточки и с воплями:

– Это пОшло, пОшло, пОшло!
– вылетел из моей постели.

Я, видите ли, оскорбила его эстетические чувства. Он подхватил свои шмотки, напялил куртку и кроссы, и умчался, хлопнув дверью.

На пару недель я от него избавилась. Правда, потом он снова всплыл, как непотопляемый эсминец, и принялся приставать ко мне с дурацкой идеей о компьютерных курсах: я, почему-то, должна их освоить. Что мне, маникюр по интернету делать, что ли, в моей парикмахерской? Такой услуги пока нет. Да ладно, думаю, схожу разок, меня не убудет, может и впрямь пригодится.

Маета на этих курсах. Куча тоскливых терминов: монитор, дисплей, системный блок, в котором есть процессор, а в системном блоке диски: жесткий диск это винчестер (я сразу же представила себе маньяка, целящегося из винчестера в башку президента), и есть гибкая дискета (сам он дискета гибкая. Звучит как ругательство). За четыре часа занятий я стала никакая, оболочка моя еле двигала ногами, а душа свернулась в калачик, скрючилась и замерзла. Я вяло двигалась в сторону метро, но не прошла и ста метров, как рядом оказался Андрей Нежный.

– Ну как?
– бросил он с видом благодетеля и наложил на меня лапу, вроде как обнял. У меня сил не было вырваться, я устало пробубнила нечто невразумительное, он не слушая воскликнул:

– Как мало надо женщине для любви! А я уж было отчаялся, все думал, чем прошибить твою холодность и черствость, решил посвятить тебе поэму, но на второй строке застопорилось. Слушай, это гениально:

– Ты умрешь от тоски и печали на развалинах наших страстей...

А дальше никак не идет строка, застряла мысль. Что скажешь?