«Я поменял рубли на лари,Оставил отчие края.Я путешествую на «Ладе»По тёплой Грузии, друзья».Из «Грузинской тетради».
«Есть странность некая во мне…»
Есть странность некая во мне —Вблизи не замечать колосса,Но различать в полночной тьмеДалеких звёзд златое просо.Ты где, звезда, что так мала?Взгляну на ковш: скажи на милость!Она всё там же, где была, —На сгибе ручки приютилась.Мечтаю в полночь на юру —Не глупость ли, не наважденье? —Увидеть чёрную дыруИли сверхновой нарожденье.О мирозданье! Хошь не хошь,А ведь в живых и я не буду…Лей на меня, небесный ковш,Июльский зной, зимы остуду.Лей,
Водолей! Недолог путьОт полночи до синей рани.В последний раз когда-нибудьВ твоей умоюсь Иордани.Быть лучше всё-таки живым.Печаль изведать и невзгоды.Годам межзвёздным, световымЯ предпочту земные годы.Ведь жизни малые росткиПо Водолея наущеньюСамой природе вопрекиЦветут к январскому крещенью.
«Не перестали сниться…»
Не перестали сниться,Как пух тополей, легки,Короткие, как зарница,Младенческие деньки.Ещё с мальчишеской спесьюВ немыслимой вышинеЛетаю по поднебесьюСтраны, не ведомой мне.А наяву, старея,Уж я не пру на рожон,Влачу судьбу Водолея,Суровой зимой рождён.Как лето, наш век недолог.Забочусь по мере силО тех, кому вроде дорог,А может быть, даже мил.О детство, лишь ты священно!Басовой струной звеня,Январской пурги крещендоКрестило в ночи меня.Со вторника до субботы,С субботы до четвергаБезумные артналётыВершила тогда пурга.С дорог, до весны распятых,Позёмок ползли ужи…В холодных пятидесятыхВы, снов моих миражи!
Русские песни
На Дону, на Каме,У речной излучиныПесни с землякамиНапеваю лучшие.На Оке, на Унже,На пределах отчинВсе слова – жемчужины,Все без червоточин.Золото червонное.Явно без чернилИх во время оноеГений сочинил.
«Спят русские реки, закованы льдом…»
Спят русские реки, закованы льдом.В них дышится рыбе с великим трудом.В январскую стужу им трудно самим.О помощи просит и сом, и налим.Руби иордань и в крещенские дни,Коль веруешь, трижды себя окуни,И рыба за знаки любви и добраВесною подарит тебе серебра…
«На Отчизну спящую…»
На Отчизну спящую,Крадучись, как мышь,Как на дочь гулящую,Что, луна, глядишь?Знаешь ли, барханамиПробираясь туч,Что ты над ТарханамиСвой роняешь луч?Хищным глазом ястребаОтчину не жги.Спит Поляна ЯснаяПод напев пурги.Спят места прекрасные,Как сама весна:Мелихово, Спасское…Доброго им сна!Не гляди, высокая,Словно на погост.Выпорхнули соколыИз дворянских гнезд.Чтимые РоссиеюСлавы имена,Лики их красивыеПомнишь ли, луна?Их златыми перьямиЛетопись велась,Чтобы с подмастерьямиСвязь не порвалась.Болдино, Мураново…Беспричинна грусть!Натиска буранногоНе страшится Русь.Где-нибудь в обители,В глубине страныДум твоих властители,Знаю, рождены.Богу лишь покорнаяСпит моя страна,Средь долины ровныяВечно зелена.
«Вам Россия – лишь «та страна»…»
Вам Россия – лишь «та страна».Та. И ни дать ни взять.Но одна у меня она,Словно старая мать.Брать – конечно же не давать.И ещё как берут!За подачки родную матьИ отца продадут.Никого я жить не учу.Всякий лакей – лакей.Но, словно попка, яне хочуПроизносить «о'кей!»Дело конечно же не в словах.Стих – не поиск врага.Но в России не билль о правах.Русский закон – тайга.Вам, эмиссары чужих земель,Я скажу, милосерд:Дома и редька у нас карамель,Рюмка водки – десерт.
«Родная речь… Страдательный залог…»
Родная речь… Страдательный залог,Причастие страдательное… Боже,В грамматике российской на замокЛюдское счастье заперто, похоже!Века живём страдая, без надежд,То празднуем, то проклинаем даты.И есть у нас винительный падеж,И
я не знаю, в чём мы виноваты…
«Картав, как ворон с его вечным «кар»…»
Памяти Сергея Васильева
Картав, как ворон с его вечным «кар»,Одним вином довольствуясь на ужин,Поэт, он расточал свой дивный дар,Ни Богу, ни жене уже не нужен.Бог не пришёл на тризну похорон.Метели пели памятную мессу.Бог осерчал, поскольку часто онУпоминаем к месту и не к месту.Увы, мертвы с кукушкою часы.Осиротев, своей не скроют грустиСиницы, щуки в заводях ТерсыИ по-над Волгой потайные грузди…
«Во мне должно быть что-нибудь от тигра…»
Во мне должно быть что-нибудь от тигра:Коварство, злоба и свирепый вид.Я должен быть жестоким, как Аттила,Так гороскоп восточный мне велит.Но всё, увы, не так на самом деле.Скорей, мне добродушие к лицу.Обидно: я не дал на той неделеДостойного отпора подлецу.На хамство сотоварища и грубостьЯ должен был, короче говоря,Использовать не медля саблезубость,Загрызть его, пустить ему кровя…Я отступил постыдно и нелепо.Бессонницей страдая, в тишинеВсё вопрошал, расстроенный: «О небо,Хоть что-нибудь от тигра есть во мне?»
«Не искусство вязания…»
Не искусство вязанияИ не гитара Визбора —Пытки, кровь, истязанияЛьются из телевизора.Я, наглядевшись разногоС теледоски иконной,Как в помраченье разума,К двери иду балконной.Да не печаль ты, Боренька,Очи свои под кепкой!Нервы поправит скоренькоДым сигареты крепкой.Ох уж все эти сложности!Вид за окошком – дивный:Вижу всё время с лоджииКладбище, дом родильный.Там – ни огня, ни искорки.Тьма ночная лютует.А в роддоме плача,неистово жизнь торжествует…В молодое столетиеС чем пожалуют детки —С глупыми междометиямиЭллочки-людоедки?..
«Солнца уходящего багровость…»
Солнца уходящего багровость.Предвечерний, сумеречный час.Несмотря на внешнюю суровость,Вновь природа просветляет нас.Всё-то в мире буднично и просто!На закате облака темны:То на лес похожи, то на остров,То на гребень штормовой волны.До чего причудливы узоры!Приглядись – и зажурчит вода,И увидишь айсберги и горы —То, чего не видел никогда.За сосновой чащей острозубойОпустилось солнце не спеша…Неужели ты бываешь грубой,Злой бываешь, русская душа?Как же ты подслушала, ведунья,Вечера таинственную речьИ сумела тихие раздумьяВ слово незакатное облечь?
По грибы
Охота, рифмоплетство,Рыбалка – это страсть.А по грибы сиротство —Особая напасть.В заветное броженьеС привычным посошком,Как на богослуженье,С утра иду пешком.Иду, ходок упорный, —Пока что кладь пуста —Я от Поляны ГорнойВ известные места.С надеждою всегдашнейОсенний гриб в красеИщу, минуя пашни,Я в лесополосе.Но вот сверну на непашь,Целинный клок земли,Где выцвели, как небо,Седые ковыли.Здесь, где трава не смята,Желтей солдатских бляхУпругие опятаТаятся в ковылях.Здесь тьма их и орава!Знай, кланяюсь земле.Огни Песчанки справаВ сырой маячат мгле.И – о удачи диво! —Не сразу и не вдругНечаянно-счастливоНаткнусь на «ведьмин» круг…Здесь зона бездорожья.Здесь лежбища ужей —Окопные отрожья,Размывы блиндажей.Здесь, на приволжской круче,И посреди низинОтыщешь гильз блескучихНа сорок тыщ корзин.Здесь, в жесточайшей дракеЗа тридевять морей,Слыхали австриякиВальс русских батарей.В глухих тернах пичуги —Терны в росе блестят —Про скорый посвист вьюги,Похоже, свиристят.О ком, о чем их песни?О том, что год грибнойГрозит не смутой если,То скорою войной?..Пора! Уже темнеетВысоких туч гряда.Туманом хладным веетОт стылого пруда.Ах, что за день удачный!В грибном побыл плену.К моей Песчанке дачнойЯ круто поверну.Ну, здравствуй, мир лукошный!..И вот в лукошке он —Нечаянно-нарочный,Отстрелянный патрон.
