Сезон уже не дачный,Но всё ещё грибной.Пронизан лес прозрачныйНасквозь голубизной.То ветреная осень,В стога сметав траву,Велела рощам сброситьВсю жёлтую листву.Стоят теперь берёзы,Надеждою полны,Что лютые морозыИм будут не страшны —Укроют снегопады,А там уж после снаВ зелёные нарядыОденет их весна.А я укрою грузди,Сухой листвой шурша.И светло-нежной грустьюНаполнится душа.
В час прибоя
(Стихи на мелодию с лёгким восточным акцентом)
ВыйдуВ
час прибоя к морю,Где с тобою мы кормили чаек,Что клевали на лету.Брошу вдаль взгляд печальныйИ опять час прощальныйПроведу с тобой в порту.Постою у берега,У вспененной воды,Где, ступая бережно,Искал твои следы.Без тебя теперь я маюсь,Сам не свой бреду туда.Буду верить, что рассталисьМы с тобой не навсегда!Что придёшь ты на то местоТак же летом, через год,Но не гостьей, а невестой,И твой белый теплоходЖдать тебя уже не станет.Возле пирса протрубя,В синеве морской растаетБез тебя.
В ясный, солнечный день
Многолюдна лесная поляна. В разгаре весна, на берёзах в зелёной листве звонко перекликаются разные птицы.
Ясный, солнечный день – впору копаться на садовых участках, а мы все здесь, у могилы. И не потому, что покойный был нашим начальником. Человеком он был, добрым, отзывчивым, справедливым. Все водители, свободные от маршрутов; многие даже с семьями, приехали проститься с Иваном Семёновичем. Трёх автобусов едва хватило, чтоб всех нас до кладбища доставить.
Вот уже гроб закрывают крышкой, гулко раздаётся стук молотка, ударяемого по гвоздю. Смотрю на рыжий вал сырой суглинистой земли, которой скоро засыплют его навсегда, и в памяти всплывает тот зимний морозный день, когда мы встретились с ним в последний раз, через месяц примерно после того, как скороспелое молодое руководство предложило ему уйти на пенсию. Я с трудом его узнал. Он шёл, сгорбившись, трясущийся, с тростью, как девяностолетний старец, хотя ему было всего шестьдесят. Поздоровались. Он вынул из сумки мобильник «Моторола», и на его бледном лице зашевелились посиневшие губы: «Вот, велели сдать… казённый, сказали, хотя мне он был подарен на деньги, собранные коллективом». До сих пор мне слышится его больной, простуженный голос.
Через год молодёжь, пришедшая к руководству, довела предприятие до развала. Всё было распродано, и автобусный парк прекратил своё существование, но Иван Семёнович остался в нашей памяти навсегда.
Встретил девушку в Тюмени
Встретил девушку в Тюмени,Что милей на свете нет.Синеглазая пельмениПодавала на обед.Без неё теперь страдаю,На уме – тот светлый день,И в мечтах я к ней летаюИз Челябинска в Тюмень.Птицы певчие запели,В край весна идёт звеня.Только песни и капелиСтали мукой для меня.Всё брожу, где был и не был,Всюду цвет любимых глаз —В синегорье, в синем небе,В синеве реки Миасс.Знаю, будет всё иначе,Верю я, что город мойСтанет сказкою богачеНе весною, так зимой.Подарю его невесте,Попрошу женой мне стать,Чтоб пельмени стряпать вместеИ по Кировке гулять.
Встречая 93-й
Уже не можем ближнего жалеть мы —Всё доллары целуем, а не крест.Вот бабушка с обличьем, как у ведьмы,Опять из бака мусорного ест.Какая ж кровь томится в наших жилах,Когда при этом празднует душа?Учительница та, что нас учила, векДоживает в статусе бомжа!Забыли мы всё то, чему учились.Моральный Кодекс. Вспомнить бы о нём.Свежее быть наружно наловчились!Да вот нутром черствеем день за днём.
Две точки
Как-то раз у входа в скверПосле дождика в четвергНа скамье дремали точки,Словно маменькины дочки.Обе круглы и черны,Только блеском неравны.Вдруг блестящая проснулась,К неблестящей повернуласьИ, слегка её толкая, заворчала:– Кто такая? И откуда появиласьНеумытая с утра?– Я из горного села,Навсегда сюда скатилась,Потому и не умылась,Что всю ночь в пути была!Искупаюсь в чистой луже —Стану вновь тебя не хуже.– Замечательный ответ!Только главного в нём нет —Той причины, по которой ты решиласьСвою гору на равнину поменять.Кто ж так смог тебя донять?– Астроном один святойВ длинной рясе, с бородой,Покрутив изрядно глобус,Сочинил свой первый опусИ с улыбкой на лицеПосадил меня в конце.А потом, после обедни,Вырвал злобно лист последний,Смял его, топчась на месте,И
швырнул со мною вместеПрямо в грязное ведро!Ночью стала на реброИ на скорости хорошейПринеслась к утру сюда.Без меня свой труд святошеНе закончить никогда!– И куда же ты теперь?К «ПИШИ. ПРО» стучаться в дверьИдти вместе предлагаю.– Что ты! Мне туда нельзя!У меня стезя другая,Музыкальная стезя,Суждено у знаков спиныВ партитуре видеть мне,Добавляя половиныК их естественной длине.Но хочу я так работать,Чтоб звучать, а не молчать,Чтоб не паузам, а нотамПоловиночки вручать…Я не раз понять стремилсяИ искал прямой ответ,Почему мне вдруг приснилсяЭтот точечный сюжетС двумя точками, и только?А на небе точек сколько?!Назову лишь три, к примеру:Марс, Юпитер и Венеру.Не спеши сюжет порочить,Раз решил промолвить что-то.Взять наш мир – и обесТОЧИТЬ.Что тогда?Не думал? То-то!Я в пылу ажиотажаДопишу ещё две строчки.Знай! Земля большая нашаДля кого-то тоже – точка!
Детство
Лужица у дома на пескеМаленькому мальчику – не горе,Он уже с корабликом в рукеВходит в эту лужицу, как в море.Бакенов сигнальные огни,Славные фарватеры отважных —С крохотных корабликов бумажныхВ детстве начинаются они.Девочка лебёдушкой прошла,В платьице нарядное одета.Может быть, не зря её звалаБабушка артисткою балета.Годы пронесутся, и тогдаСтанет эта девочка известной,В звёздной бесконечности чудеснойНовая засветится Звезда.Ластиком протёртая слегка,Красками раскрашена в три цвета,Смотрит на густые облакаЖёлтыми окошками ракета.Вот уже набрал он высоту,В воздухе наш маленький художник.В космосе найдёт он звёздный дождик,Тот, что подарил ему мечту.Лампочки на улицах зажгли,Песни колыбельные пропеты.Пусть приходят к людям всей землиДобрые, счастливые рассветы,Чтоб вовек в руинах и золеСлёз не лить напуганному детству.Взрослые! Давайте же в наследствоМир подарим детям на земле!
О клёне
Пронёсся ветер рощей оголённой,Где только клён стоял ещё с листвою.И вот уже, как птицы, листья клёнаКружатся над моею головою.А как манил к себе он той листвою!Красивою, одной на всё полесье.Трепещущей, весёлою, живоюВошла она в стихи мои и песни.Хотел читать опять ему с дороги,Что сочинил о нём, словарь листая,Да прошептал есенинские строки:«Отговорила роща золотая…»
Давай не будем…
От одного прикосновеньяПорой захватывало дух.Да смыло бытом те мгновенья,Как с тополей дождями пух.Живём, весны не замечая,И, узнавая, что почём,Придя домой, за чашкой чаяВсё спорим, спорим ни о чём.Давай не будем – об одежде,О том, что пьём и что едим!Присядем рядышком, как прежде,В глаза друг другу поглядим.Коснёмся вновь забытой темыИ, может быть, заметим мы,Как распустились хризантемыСреди пришедшей к нам зимы.
До хлопьев снежных
Демонстрировала клёнуБелоствольная берёзкаСвой наряд простой, зелёный,А потом – осенний, броский.И к зиме пред ним решилаВ шубке белой красоваться,Да с листвою поспешилаНа беду свою расстаться.Прилетели ветры злыеК ночи с северного края,И берёзке дни былыеПоказались краше рая;Гнулась, веточки ломала,Мёрзла, ёжилась невольно;Враз несчастная познала,Как морозы жалят больно.Ночь терзалась так, как будтоВ страшном омуте тонула.Впав в отчаянье, под утроК клёну-молодцу прильнула.И согрев листвой своеюСтан её холодный, нежный,До поры желанной, снежнойКлён стоял, обнявшись с нею.