В гостях у спящих. Лесовик

— А психолог?

— А что психолог? Пусть себе психологией занимается в своем кабинете. Я её не трогаю, а она меня, и всем — хорошо.

— А может, всё-таки сходим, пообщаешься с ней?

— Нет, я — пас. Мне и так неплохо. Ладно, бывай…

Толик ушёл, оставляя меня в размышлениях, сказать ли Александре Олеговне о его закидонах или не стоит. Лучше всё-таки рассказать, наверное. Толик, может, после этого на меня и обидится, но для его здоровья точно лучше будет. Решив так, я пошёл обратно к психологу. В приёмной встретилась мегера по имени Жанна, прошипевшая что-то неразборчивое в мой адрес. Наверное, что-то вроде: «Ходют тот всякие, а потом ложки пропадают…» У неё, наверное, желчный пузырь очень неслабо увеличен в размерах, ведь откуда-то же она берёт столько желчи, чтобы выливать её на окружающих. В этот момент открылась дверь, оттуда вышла Александра Олеговна в сопровождении какого-то мужчины. Увидев меня, она обрадовалась:

— А вот и ваш клиент, сходите к нему в номер и проверьте капсулу, показания-то с неё я уже сняла, но этого явно недостаточно.

— Надо — осмотрим, — флегматично заявил мужчина, после чего повернулся ко мне, — Пошли, что ли?

— Постойте, Александра Олеговна, — психолог уже было скрывшаяся за дверью, выглянула обратно.

— Да?

— Вы не могли бы с Толиком пообщаться, а то он как-то чересчур серьёзно набросился на некромантию, меня даже несколько напугал своими разговорами.

— Обязательно поговорю, спасибо! И ещё, загляните ко мне завтра, нет, лучше послезавтра ближе к вечеру, надеюсь, к тому времени удастся выяснить что-то по вашему вопросу.

Техник, придя ко мне в номер, полез копошиться в капсуле. Мне же нечем было заняться совершенно. Телевизор что ли посмотреть? Хотя, какой в этом смысл? Не хватало ещё мозги себе засорять всякой ерундой. Разве что удастся найти какой-нибудь старый ещё советский фильм… Впрочем, что-то искать по телевизору тоже не хотелось. Чем же заняться?

— Что, парень, ломка? — услышал я голос вынырнувшего из внутренностей капсулы техника.

— Простите? — суть вопроса от меня ускользнула.

— Ломает, говорю? Места себе найти без игрушки не можешь? Уже небось весь свет клином сошёлся на этой игре? Видывал я вашего брата… Без игры прямо трясти начинает, как наркоманов. Одно время психологи даже вывели специальный термин «синдром геймера». Геймеров приходилось от игр чуть ли не с помощью психотропных препаратов отучать. А теперь вы вон на коне, в играх деньгу зашибаете. И нормальный народ вслед за вами ломанулся, покорять просторы цифровых миров. Вот ты мне скажи, неужели тебя не напрягает, что вы за ради какой-то циферки, на которую программист потратил от силы минут пятнадцать, готовы выкладывать по несколько тысяч, а то ведь и десятков тысяч, да не рублей, а евриков. Это ж вообще уму непостижимо! Да, ты сейчас мне скажешь, что в виртуале ты этим супер-пупер-мега мечом или наикрутейшим щитом сможешь нубов пачками в штабеля укладывать. Только прок какой? В итоге-то что? Чего ты добьёшься? Виртуальных мышц? Или виртуальный дом себе отстроишь? Виртуальную бабу заведёшь или виртуальных детей? А в реале, в реале-то что? Кто тебя дома ждать будет, и будет ли он вообще этот дом в реале? Зачем тратить жизнь на эти игрушки? Ты ж нормальный здоровый парень, шёл бы учиться, глядишь стал бы программистом и рисовал бы как раз эти фенечки по цене в несколько тысяч. Ну или вон как я, в технари бы пошёл. С железом тоже надо уметь разобраться, не всё держится только на кодерах, железячники тоже нужны.

Я не вмешивался в монолог техника. Ему, похоже, просто нужны были благодарные уши, на которые можно было просто выплеснуть своё накопившееся мнение. Так пусть говорит, мне это не мешает, а послушать — не тяжело, у меня от этого не убудет, тем более, что заняться всё равно нечем. Полчаса прослушивания философии технарей, обслуживающих капсулы, и меня оставили в комнате одного, напоследок всё-таки сказав, что моя капсула с точки зрения и железа? и программного обеспечения совершенно исправна. И что проблему надо искать не в капсуле, а в голове паникёра, постоянно гоняющего бедного несчастного техника туда-сюда без веской на то причины.

Ну что, тогда в капсулу. Вход!

В игре меня встретило системное сообщение:

Поздравляем! Вам начислено 327 очков опыта за вчерашний день по заданию «Профессиональный переводчик».

Тут же полез в логи, посмотреть, а что ещё мне перепало за те страшные пытки магией. Сообщения системы шокировали: каждый из видов магии наносил мне тридцать тысяч урона. Тридцать тысяч! Откуда такие страшные цифры, и почему я не умер? Видимо какая-то там была хитрость, что не давала мне бесславно умереть, впрочем, это не важно. Важно другое: я уже начинаю немножко хотеть быть магом. Уж очень неплохой они наносят урон, я бы даже сказал, запредельный.

Выяснилось, что за такие страсти мне и плюсиков отсыпали щедрой рукой: у меня появилось сопротивление всем видам магии, кроме огня, так как оно имелось и раньше. А это в свою очередь дало мне пять пунктов к интеллекту, один к мудрости и ещё самоучку девятого и десятого уровней, а это принесло мне целых полторы тысячи славы, что в свою очередь повлекло за собой добавление «известной личности» четвёртой степени. В результате добавилось двадцать пять очков характеристик, вложенных опять в удачу (до пяти сотен мне не хватает всего трёх пунктов); пять очков навыков, вложенных в критический удар(до сотни всего два пункта) и два очка таланта полетели в общую кучу, составив уже двадцать пять свободных штук.

Закрыв логи, я осмотрелся. Я был в уже привычной пещере. Показался Лицо и тут же унёсся в темноту рваными прыжками. И тут меня накрыло. Попытался встать, так прошёл несильный, но чувствительный электрический залп по всему телу, судороги опрокинули меня обратно на пол. Снова поднялся, очередное заклинание, на этот раз почему-то огонь. Волна жара прошла по телу, но подняться мне уже не помешала. В глазах потемнело, всё вокруг закружилось. Это ещё что? Тьма что ли? Стоять удавалось с трудом. Может сесть? Ага, и потом сидя или ползком двигаться в сторону жилы и добывать там лёжа руду. Что-то сомневаюсь я в вероятности такого расклада.

— Эк тебя штырит-то… — внезапно разошедшаяся от меня во все стороны вспышка, параллельно прожаривающая мои внутренности, осветила сощурившего тролля, — Да ты совсем экстремал… Раз на такие шаги готов пойти.

— Какие шаги?

— Читал я про такое как-то по случаю. Магический ущерб постепенно масштабирующийся, вместе с ростом сопротивляемости этому магическому урону. Правда, испытуемый в таком случае что-либо делать почти не мог, ведь его постоянно магией чпокало: то одной, то другой, а то третьей. В результате какую-либо работу тот делать был просто не в состоянии. Нет, он пытался, и если получалось — то это приносило свои плоды. Получалось, правда, весьма редко, причём настолько, что это можно назвать статистической погрешностью.

— Чем назвать?

— Погрешностью, ну ошибкой вычислений или измерений. Ты вообще, что ли, книг не читал?

— Прости, просто никак не могу привыкнуть, что тролль может изъясняться подобным образом…

Тролль внезапно набрал воздуха в грудь, словно собирался закричать, но только губами шлёпал, а потом разразился:

— Да ты расист! А ещё шовинист! И троллененавистник! И вообще я уеду к маме! — с каждой новой фразой, тон его обвинений повышался, а после последней, он закрыл лицо руками и начал всхлипывать.

— Э-э-э? — связь последнего предложения с предыдущими мне так сразу обнаружить не удалось, да и его поведение меня, мягко говоря, шокировало. Мне как-то до этого не приходилось видеть плачущих троллей, и как их утешать я тоже не знал…

— Ну что ты тут блеешь, барана изображая? — тролль убрал ладони от лица и говорил своим обычным тоном, словно и не он тут только что истерику изображал.

— Я с твоими закидонами скоро заикой стану.

— Сам виноват! Дал шикарный повод. Нет более благодарной темы для скандала, нежели недооценённость собеседника. Кстати, а ты заметил, что во время разговора со мной тебя тряхнуло ещё несколько раз, а ты даже внимания на это не обратил, — тролль почесал подбородок, — Хм, тупой какой-то вопрос получился… Как бы ты заметил, если внимание на это не обратил? Интересная сентенция, надо будет обмозговать, глядишь, что путное из этого вырастет…