В поисках любви
Шрифт:
Тут тоже голоса. Я слышу женщину. Узнаю ее. Но вижу лишь тени. Людей здесь по-прежнему нет.
— Антон!
Они приветствуют меня в унисон. Поднимаю руку.
Сумрак. Тусклый свет от грязной лампочки, висящей под потолком, сливается с ним, растворяясь в монотонности подземелья. Он, то и дело мигает, предсказывая свою скорую кончину. Я погружаюсь в его мутные воды, ощущая физически, как он вливается ко мне в рот, вяжет язык, обволакивает зубы. В мерцающей серости, среди безликих теней, передо мной раскрывается вся ужасная правда этих стен. И я понимаю ее. Смотрю, не в силах оторваться.
Посреди
Рядом, будто верный пес, стоит железный хирургический столик, измазанный кровью. На нем все, что нужно для разделки людского мяса. Скальпель, пила, топорик и стальные, заточенные до блеска, крюки. Они, как вопросительные знаки в конце предложения. Почему он так любит их???
Первая зацепка.
Остальной инструмент, похоже, был просто устрашением. Неким фоном, от которого у пленницы темнело в глазах.
Его величием над ней.
Из-под столика торчит кожаная ручка плети. Рядом валяются скомканные резиновые перчатки.
Кто-то подходит ко мне. Долго молчит, и я не выдерживаю.
— Что?!
Призрак исчезает. Оглядываюсь по сторонам. Никого.
— Антон?
Голоса. Я им не верю.
— Ты в порядке?
Женский голос думает, что имеет право спрашивать. Из-за той ночи. И пока я раздумываю над ответом, раздается стук каблуков. Она идет ко мне.
— Да, я… — слишком поздно.
Натягиваю сумасшедшую улыбку. Но ее это не страшит. Она рядом.
— Ты плохо выглядишь…
Что-то касается моих волос. Убирает, упавшую на глаза, челку. Касается лба. Мне кажется, это Оксана, потому что прикосновения безумно холодные…
— Желудок…
— Не звонишь совсем… — она не слушает. Верит только своим словам.
Тени не умеют любить. Просто им всегда нужен кто-то, чтобы существовать.
— Не здесь…
Я даю ей надежду. И на миг ее лицо вспыхивает передо мной, точно пламя. Но тут же гаснет.
— Поужинаем?
Чувствую ее тоску. Ее одиночество в пустой, съемной квартире.
— Да.
И снова лицо. Грустное и красивое. Передо мной.
Молчание затягивается. Она не уходит. Стоит и чего-то ждет.
— Есть что-нибудь интересное?
— Все по-прежнему…
Она не понимает вопроса. Я спрашиваю про подвал. Не про нее. Хочу обратиться к ней по имени, но не могу вспомнить, как ее зовут. И от этого мне становится не по себе.
— Что-нибудь интересное…здесь.
— А, прости… — смеется. Глупо и неестественно. — Только начали, пока ничего…
— Плеть… — в горле саднит. Откашливаюсь. — Плеть под столиком.
— Не надейся на отпечатки…
— Хочу видеть, что она из себя представляет.
— Зачем?
— Ты достанешь?
Она уже натягивает перчатки. Резина противно скрипит.
— Сейчас…
Отхожу в сторону, давая ей простор. Рука осторожно вытаскивает плетку. Железные наконечники, на концах кожаных лент, звенят, будто колокольчики.
— Ух, ты…Адская игрушка. Антон?
Он бил ее по ногам. Хлестал изо всей силы, получая наслаждение. Но это не крюки. Не то, что по-настоящему его заводило.
— Хорошо.
Нужно найти цепь.Рука держит плетку двумя пальцами.
— Цепь?
Достаю сигарету.
— Да. Цепью он сломал ей колени.
Щелкаю зажигалкой. Дым заполняет легкие.
— Так и не бросил?
Ненужные вопросы. Кончик сигареты обращается в пепел.
— Ищите цепь.
Плетка уплывает в сторону. Каблуки удаляются.
Мы должны найти здесь хоть что-то. Разрыть эту выгребную яму до самого дна. Это наша работа! Наш долг.
У стены, по правую от меня руку, стоит железная клетка. Небольшая, в половину человеческого роста. Дверца распахнута. Ржавые трубы и косые швы с нагаром, дают понять, что убийца делал ее сам. Неумело. И значит, мог пораниться. Но как давно это было?
У меня нет ответов.
Здесь он держал ее.
Подхожу к уродливой тюрьме.
Одна из труб исцарапана. Чем-то металлическим. Ее словно бы неустанно скоблили. Вижу рыжую пыль на полу. И спустя всего миг, загадка разламывается перед моим натиском, как гнилой пень.
Наручники. К ее ноге, потому что руки в ней, он любил больше всего. Ни капли свободы. Даже внутри этого убогого железного ящика. Как животное. Как самое ничтожное существо на земле. Он хотел, чтобы она чувствовала себя таковой. И она чувствовала. Именно этими прутьями, этими кандалами, он сломал ее окончательно. Заставил верить в свое величие.
Так тихо. Здесь никогда не было так тихо, как сейчас. Ее крики, его смех, удары, плач, мольбы о пощаде…что-то…всегда. И только теперь так тихо, как не бывает даже на кладбище будним промозглым днем. Мертвая тишина.
Мне нужно знать, сколько он пытал ее. Сколько боли вынесло ее тело. И почему мы, так долго искали ее.
Все, что нужно сейчас.
Обращаюсь к теням. Ко всем сразу, потому как не помню имен. Знаю, что ответит женщина, но все же надеюсь… Тщетно.
— Тебе не сказали?
Чертовски медленно. Я не хочу разговаривать с ней. Просто услышать ответы.
— О чем?
— Ее никто не искал.
Смотрю в недоумении. На пыточный столб, отсыревший от крови. На ржавые крюки… Ее никто не искал. Как же так?
Голос продолжает рассказывать. Монотонно. В нос. А я все не могу понять, почему же те, первые слова, такие страшные? И в полном, отчаянном ужасе до меня доходит, что я не знаю, кому же все-таки принадлежало бледное лицо?.. Проститутке? Ребенку? Человеку?
— … ранам на вид около двух недель…
Ее родители — завтра. Морг. Холод. Бледность. Должен ли я им хоть что-то?
— …простая случайность. Анонимный звонок. Может и убийца сам…
Оксана. До сих пор что-то живое. В этом имени. А значит, я должен. Не лживым слезам. Ей.
Я редко хожу на похороны. Мне хватает смертей на работе. Я не люблю долгие прощания у холодных, черных гробов. Но это, не тот случай. Я хочу увидеть ее такой, какой она была. Обычной девушкой, которая идет мимо, не оставляя следа. Которая исчезает из памяти, как только я встречаю следующую, подобную ей. Проститься с ней такой, я желаю больше, чем вечно помнить этот подвал, эту кровь и зеленые, полные боли глаза. А значит, я буду там. И вдруг, стану самым близким из пришедших. Тем единственным, кто ее искал.