В поисках настоящей любви или Не страдайте, девки, х(е)иромантией
Шрифт:
Труп!
Боже!
Вот это подарок судьбы! Все мечты и сразу!
Ой… Чего это я?
Горло перехватывает от еле сдерживаемого крика, грудь распирает от нахлынувших эмоций, рот приоткрывается, и только тут включается мозг…
Труп?
Тело?
Бездыханное?
Медленно, стараясь не шуметь, подхожу к мужчине, валяющемуся на траве. Лет сорок. Рост около ста семидесяти сантиметров, вес около девяноста килограммов, фенотип – кавказский. Признаков жизни не подает.
В густых волосах, покрывавших почти все участки его тела, кроме головы, путаются насекомые, грудь усыпана крошками,
Точно труп.
– Мужчина, – тихонько зову его зачем-то. – Мужчи-ина, – трогаю носком туфли его руку.
– А? Где? Что? – тело дергается, резко подрывается и выпучивает глаза на меня. – Ты кто?
– Я? – я аж опешила от неожиданности. – Я дизайнер ваш. Вместо Ирмы приехала! Писали же!
– А ты чего тут ходишь? – мужчина кряхтя встает. – Ты что, ненормальная?
– Я ненормальная? – стою, как дура, хлопаю глазками.
– Ты, конечно, – с ощутимым акцентом произносит мужчина. – Разве нормальные будут ходить по этой лестнице?
– Куда таксист привез, туда и пошла! – сами накосячили, еще меня и обзывают. – Могли бы и встретить, между прочим!
– Так пошел Муса встречать на шоссе! Стоит там уже час, – мужик роется в карманах, достает телефон, смотрит на экран. – Уже два…
– А кто такой Муса?
Этого бедолагу вдруг становится нестерпимо жаль.
– Да рабочий наш, – взмахивает рукой мужик. – Все равно бездельник, так за тобой отправили!
– Если он бездельник, то вы тогда кто? – упираю руки в бока, сразу показывая, кто тут главный.
– Я? – мужик выпячивает грудь. – Я Ашот! Прораб!
– Ты? – аж задыхаюсь от возмущения. – Прораб? Да ты ж гонять всех в шею должен, что б работали, а ты сам спишь!
– Да как тут работать-то, – взмахивает руками на манер ветряной мельницы мужик. – Жарко! Плюс тридцать семь в тени.
– Да? – закидываю голову, смотрю на нещадно палящее солнце. – А когда похолодает?
– Ну, – тянет Ашот с сомнением в голосе, – в октябре…
.
Глава 3
Людмила
– Найти проект! Немедленно!
Рву и мечу.
Эти бездари за три дня, что нет Ирмы, даже планы все потеряли!
– Как вы вообще тут строите? Кто за все это отвечает? Быстро показали мне разводку электричества!
Мужики повтягивали головы в плечи и бегают вокруг меня на полусогнутых.
Спорить не пытаются.
– Расчет нагрузки мощностей! – требую у Ашота.
Остальных и запоминать не пытаюсь.
Смысл?
Всех сейчас уволю!
К чертям собачьим!
Вот кто останется, с теми и познакомимся!
– Кто это проектировал? Кто сказал так сделать?
– Ну я! – слышу раскатистый бас за спиной.
– Ты? – оборачиваюсь к статному красивому мужику абсолютно славянской внешности. – И почему ты сюда двадцать два киловатта заводишь? Где разрешающие? У тебя, вообще, какое образование?
– У меня высшая школа экономики и президентская академия, – хмыкает этот экземпляр.
– Что? – кривлюсь. – И кто ты у нас тут?
– Я у вас тут хозяин! – выдает мужик, окидывая меня высокомерным взглядом. – Домбровский
Константин Витальевич.Вау! Аж дыхание перехватывает.
Хозяин.
А я тут ору на повышенно пониженных.
А мужик-то… Хорош! Нечего сказать! Ему чуть за сорок, наверное. Но сильный, подтянутый. Возраст выдают только волосы – соль с перцем. И цепкий взгляд человека, знающего, чего он хочет.
Ну я и красотка! Надо было хоть досье на него почитать. Че-то я упустила этот момент. Вот про Михайловского я все знаю! В том числе его позицию в списке Форбс. А тут…
Но будь ты хоть трижды хозяин, расскажи мне, откуда у тебя тут лишние киловатты! Потому что подпись под проектом будет моя.
– Отлично! – выдыхаю. – Людмила Свиридова, – протягиваю ему руку, ни капли не смутившись. – Вместо Ирмы буду. Так почему двадцать два киловатта? Город дал мощности?
– У нас солнечные батареи на заднем дворе! – выдает мужик.
– Че? Серьезно? – а вот тут я удивлена. – Покажите!
Рву вперед, ожидая, что меня будет сопровождать Ашот, но через пару шагов оборачиваюсь и понимаю, что со мной идет именно Домбровский.
Ох…
Волнующий момент.
Наниматель.
Да еще какой!
Мужик, чувствуется, серьезный. Не хотелось бы разочаровать.
– Ага! – вижу панели, аккуратно сгруппированные на хозяйственных постройках. – А где? О-о-о-о!
Больше я ничего вымолвить не могу.
Потому что мы забрались на холм и… И я вижу, как в море опускается солнце, окрашивая небо розовыми лучами.
Облака, словно взбитые сливки, растекаются по бледнеющей лазури неба, а багровый диск, маня и дразнясь, уходит в прохладу воды…
– Боже, – выдыхаю я.
– Да, – слышу довольное рядом. – За это я его и купил…
– Это… – горло перехватил спазм. – Это великолепно… – еле выдавливаю из себя. – Окна вашей спальни обязательно должны быть на эту сторону!
– Ну так позаботьтесь об этом! – говорит он с усмешкой. – Насколько я знаю, Ирма еще не завершила планировку и финальный дизайн.
– Да? – оборачиваюсь удивленно. – Если честно, у нас там в Москве произошел жуткий форс-мажор, – улыбаюсь, пожимаю плечами. – Пришлось срочно меняться проектами. Я еще не все изучила, – ловлю на себе его недовольный, оценивающий взгляд. – Но за ночь наверстаю! – улыбаюсь очаровательно. – Я же правильно понимаю, – оборачиваюсь к Ашоту, – из-за жары работаем мы тут по ночам! – в моем голосе явно звучат стальные нотки, прораб тушуется, а Константин довольно ухмыляется.
– Ну что ж, – он разворачивается выходить, – я вижу, мой летний домик в надежных руках…
Летний домик!
Этот особняк в стиле неоклассицизм?
Черт!
Надо-ка еще раз пролистать список Форбс.
– Людмила, – начинает он, – я, собственно, хотел внести некоторые коррективы…
И тут я слышу жутко противное:
– Ко-оть?
.
Глава 4
Людмила
– Не, ты прикинь, она его зовет “Котя!” – я почти выплевываю это слово. – Он Константин! – размахиваю рукой, чуть не задевая остальных гуляющих. – КОНСТАНТИН! Императорское имя! А она: “Ко-оть!” – кривлюсь.