В спящем режиме

Хотя всякие, конечно, в ту эпоху творились делишки и случались приколы. Советские сталкеры – отдельная и почти не освещенная тема, еще ждущая своих биографов.

Уже когда Союз распался, какое-то время секретность держалась на сложившихся традициях. Но к концу девяностых прошлого века разнообразных личностей в Троте бродило до фига и больше. Затем, в нулевых, был период, когда власти пытались жестко контролировать доступ, и вот, десятые годы ознаменовались началом эры свободного сталкеризма. Ну, пускай условно свободного. И, наконец, появилась массовая, многочисленная «общественная организация». А различные группировки и группы в Троте как были, так и есть, еще с девяностых…

– Сейчас добудем инфу, потом прикупим боезапас и чего-то пожрать, потом пожрем и пойдем, – проводник сообщил мне о дальнейших действиях.

– Жратву не бери, – подал голос идущий рядом Док. – Я ваш должник.

– Тогда купи пару банок консервов и хлеба.

– Может, колбаски? – глаза Дока жадно блеснули, как будто он безумно захотел колбасы.

– Лучше консервы.

– Я быстро. Встречаемся на улице, – сказал Док и пошел в один из капитальных гаражей.

Мы же зашли в металлический ангарчик, что располагался по другую сторону проезда. В нем, развалившись на стульях, двое «санитаров» играли в карты. Снаряга на них была далеко не крутой, ну, чуть получше моей. Но на рукавах такие же нашивки в виде красных крестов со звездочкой. Оружия я при них и вовсе не заметил. Курорт, ё-моё!

– Здорово, мужики! – поприветствовал их Борода. – Заявки есть?

– Здорово, – хором сказали они. – А то!

– Вот, выбирай, – один из них, рыжий, протянул Бороде большой лист картона, к которому были пришпилены записки.

– Так-так… – глядя на бумажки, проводник задумался. – Это не то… Это слишком рано… Это пусть сами делают… – еле слышно приговаривал он. – Ага, вот! – остановился наконец на одном из вариантов.

– Ну? – с нетерпением в голосе спросил рыжий.

– Стая мутаволков. – озвучил выбор Борода.

– Стая так стая, – сказал другой «санитар», смуглый и чернявый.

– Как записать? – спросил рыжий, открывая журнал.

– Напиши, что Борода и его ученик, – ответил проводник. – Наградные потом заберем.

Проставился Док нехило. На троих он взял пять банок консервированного мяса и рыбы, палку колбасы (все-таки), две буханки хлеба и две бутылки водки. Слопав каждый по банке, остальные две мы положили в рюкзак Бороды. Туда же отправилась и буханка хлеба. Как мы ни отпирались, но Док уговорил нас «хлопнуть по сотке» и взять с собой початый «пузырь».

За деньги мы купили патроны к моему «калашу» и пистолетные для проводника, а также коробку дробовых зарядов для трофейных помповиков.

Покидали базу организации, спонсируемой явно не частными лицами, в хорошем расположении духа: сытые и бодренькие.

Седьмой шаг. Охота на мутантов

Дорога выдалась легкой – без единого участка ИФП. Наверное, именно поэтому Борода позволил себе разговориться на ходу.

– Мутаволчар в Троте до хрена. Один из самых распространенных видов мутации. Произошли сам понимаешь из кого. От предков унаследовали стремление жить и охотиться в стаях.

– То есть, поодиночке они не встречаются?

– Как правило, нет. Хотя всякое бывает… – проводник на секунду задумался. – Уничтожают стаю, но одна особь как-то выживает. Или еще по какой причине отбивается от стаи. Возможно, натура отдельного мутаволка изменяется, и он становится сам по себе.

– В Интернете и книгах пишут, что мутаволки очень похожи на своих предков. Особенно пропорциями тела, – сказал я, ожидая очередной насмешки со стороны Бороды по поводу источника инфы.

– Да, верно, – проводник кивнул и не стал насмехаться. – Еще повадками они вылитые волки. Эти звери к условиям Зоны замечательно подошли и размножаются здесь активно.

– А у них нет каких-нибудь необычных свойств? – спросил я. В Интернете много писали о телепатических способностях этих мутантов.

– Разве что стремление первым делом перегрызть жертве горло, – подумав, ответил Борода. – А так… Не знаю даже. Слыхал, что они могут читать мысли человека. По мне, болтовня все это. Нагнетают, кому нехрен делать. В действительности я думаю, что все здешние мутанты – самые обычные животные, только с видоизменившимися организмами. Разума в них как не было, так и нету, ни человеческого, ни инопланетного. Это Интернет и всякие там писатели со сценаристами превращают обитателей Зон в каких-то супертварей. – Борода помолчал, подумал и поправил сам себя: – Не, ну они, конечно, далеко не обычные зверьки, только вот на сверхъестественных монстров не тянут.

– Понятно, понятно!

В отличие от Бороды, я подозревал, что где-то в Зоне вполне могут быть создания, у которых некогда был животный уровень, а стал разумный. Как минимум, такие же сообразительные, как мутняки, получившиеся из людей. Или как гадские уроды, возникшие от помеси человека с какой-нибудь зверюгой. О таком дерьме вообще не особо хочется думать, но факт остается фактом – оно существует. И не всегда оно безмозглое.

– Знаешь, порой мне жаль мутантов. – Борода остановился и огляделся; убедившись, что все в порядке, он возобновил движение, и я последовал его примеру. – Они всего-навсего приспосабливаются к окружающей среде, а мы, то есть люди, их…

Проводник не договорил. Я ждал окончания фразы, но так и не дождался. Может, в другой раз.

Поднявшись на невысокий холм, мы остановились. Наводка привела по адресу. Внизу по склону находилась стая мутаволков.

Я насчитал восемь особей. Трое взрослых, двое средних и еще трое совсем маленьких. Щенки катались по земле, в шутку кусая друг дружку. С виду они показались мне даже милыми. Ну самые обычные волчата! Разве что зеленоватый отлив шерсти да отчетливо красные глаза намекали на принадлежность к мутантам.

– Эй-эй! – Борода схватил меня за руку. – Ты чего?

Я замер на полушаге. Так захотелось спуститься по склону и погладить малышей…

– Мы должны убить их всех? – спросил я.

– Да.

– Но…

– Никаких «но»! – отрезал проводник. – Эти с виду милые зверюшки при первой возможности разорвут тебя на части.

– Они просто играются на лугу! – возразил я. – Они нам ничего не сделали.

– Пока что не сделали, – заметил Борода.

– Нет, не хочу убивать их, – сказал я и демонстративно забросил автомат за спину.

– А чем ты думал, когда шел сюда? Хотел обойтись без убийств? – Проводник сверлил меня возмущенным взглядом, и я невольно испугался, что вот сейчас он возьмет и пристукнет меня своими пудовыми кулачищами. – Пойми одно: в Зонах жалость – это порок. Знавал я таких великодушных… все теперь мертвые. Соображай головой, жалеть можно абстрактно, а практическую жалость твою здесь никто не оценит. Ты можешь пожалеть кого-то или что-то и не убить первым, но кто-то или что-то тебя фиг пожалеет.

– Но ведь ты решил помочь Доку, – привел я контраргумент.