В судьбе моей осень...

И будут стихи, будет новое счастье...

Всё будет опять, всё ещё повторится, —

Но всё же, Душа, не спеши торопиться,

И пусть ты бессмертна, а жизнь – ненадолго,

ЕЩЁ ПОГОСТИ... У СОЗНАНИЯ ДОЛГА.

Я рядом был, и был я вдалеке

Я рядом был, и был я вдалеке,

Летел к Тебе в сомненьях и в тоске,

И от Тебя – желанной, дорогой

Вновь уходил к постылой и другой.

Я ждал Тебя, а надо бы искать,

Судьба дала – я не решился взять.

И вот теперь, как прежде, одинок,

И между нами тысячи дорог.

... Пройдут года... покажется – века,

И та, что мне до боли дорога,

Полюбит вновь, забудет обо мне,

И ... может, выйдет замуж по весне...

Мои друзья на свадьбе будут пить:

Не будь друзей, – не стоило б и жить...

Спаси, Господь

По мотивам стихотворения Игоря Алексеева «Как жаль, нельзя загадывать вперед...»

Спаси, Господь, всех бывших в этом дне...

Он был обычным. Нудным. Заурядным.

Он был. И потому отрадно

Его перебирать мне в полусне.

Спаси, Господь, всех тех, кого не спас

Мой нежный шепот и мой крик бессильный.

Я слаб. Ты, говорят, – всесильный,

Ну, так спаси кого-нибудь из нас!

Спаси, Господь, от плена и вражды,

От зависти и суеты напрасной.

Убереги от краденого счастья,

И не забудь спасти мои мечты:

Они просты. Мне самому не надо

Ни славы, ни богатства, ни утех.

Но, если Вера в Чудо – это грех,

Прости за всё, а за него – не надо.

Верит ли слезам Господь?

Дрожит ли Господа рука,

Когда судеб листы листает?..

Я знаю – он их не читает, —

Ему мешают облака...

В его архивах – хлам и пыль,

В его руках – все нити мира...

Я – не мишень, но тени тира —

В небытие ввергают быль,

И в бытие – любую боль,

А мы на боли так горазды...

Пусть в одиночестве сейчас ты —

Есть утешенье – алкоголь.

Меня же жидкая отрава,

Сколько не выпей,– не берёт.

Живу... А кто во мне живёт —

Создатель не сказал лукаво:

Он нас изгнал в простую жизнь

(она проста, когда прожита),

Года, словно песок сквозь сито,

Уходят... Путник, берегись! —

Десница бьёт. С прицелом сбитым.

Сквозь облака. По площадям...

Мы ж – доверяемся стихам,

Мы здесь не гости, но с визитом...

У визитёров – разный срок:

Один – внесён в реестр навечно,

Другой – не ведает, беспечный,

Что уж слетел судьбы листок

И, ветром трепетным гонимый,

Несётся мимо – в никуда...

Богатство ли мои года,

Когда они неразделимы —

Ни вдоль, ни даже поперёк?..

И что там слёзы, что молитвы, —

Когда исход у этой битвы

Непререкаемый предрёк?

Пусть я не поэт, моё сердце болит

В нас кровь остывает, мы помним едва

Забытой молитвы простые слова,

И лижут цунами бока умирающей суши.

Могильный подрамник у многих картин —

Господь объявил на земле карантин,

К себе забирая поэтов уставшие души…

Здесь всё изменилось, в стране молодой

Ещё не родился поэт и герой,

А старые песни с годами становятся глуше.

Здесь камни молчат и молчат соловьи,

Здесь гимны слагают продажной любви, —

Пророки безмолвствуют – просто их некому слушать.

Над сонной страной не звучит благовест,

И бредят войной полумесяц и крест,

И алые звёзды глядятся в кровавые лужи…

Полковника сын отхрипел и умолк —

Опять баррикады… Дерюга и шелк…

Ушедшим не видно сирот – им, конечно же, лучше.

Есенин и Бродский, Тагор, Пастернак —

Теперь не в чести, и ликующий враг

За "Букер" скупает поэтов мятежные души.

Пусть я не поэт – моё сердце болит, —

В душе беспокойной Высоцкий хрипит —

Мне старые песни с годами не кажутся глуше!

Мне с ними жить, и потому – молчу

Мне с ними жить, и потому – молчу,

застаиваясь, гложет печень ПРАВДА...

Как жаль, что умирать пока не завтра, —

Я б всё сказал... Но дунуть на свечу

пока боюсь... И, самопрезираем,

молчу, глаза сухие отводя...

Прости, Господь, безгласого меня!!!

Не отлучи!... от правды, как от рая...

Жить в тени купели и креста

На постой дано простое сердце, —

Всё простое в людях – неспроста.

Простота – проверенное средство

Жить в тени купели и креста.

На погосте вряд ли кто-то спросит:

Отчего скитальцу не спалось,

Отчего на золотую осень

Серебро откликнулось волос.

Отчего скорбел, к чему стремился,

С кем дружил, а чем не дорожил…

Мне сегодня сердца стук приснился,

Что порвалось, просто разлюбив.

Мой Выбор прост

Пусть Бога сын, но что во мне от Бога?

И что ему моих сомнений плен?

Иной всю жизнь, не разогнув колен,

Живёт в плену бездумного порока...

В помпезной роскоши свои проводит дни,

А ночи – в грешный праздник обращает.

Бог милосерд, он многое прощает, —

Мы лишь пред Выбором оставлены одни.

Мой Выбор прост – он звёзд в ночи не гасит,

Но мнится мне – не миновать Микены:

Взлетит душа сквозь тесных рёбер стены,