Ванда и Марек

— Ванда — голос, мягкий как шелк и глубокий как горное озеро, окутывает ее. Она оборачивается и видит ее — Тэффи.

Женщина перед ней кажется одновременно юной и древней. Ее волосы — водопад серебристых нитей, струящихся до земли. Глаза — два омута, в которых отражаются созвездия. Кожа светится изнутри, словно под ней течет жидкий лунный свет.

Тэффи одета в платье, сотканное, кажется, из самого воздуха — оно переливается всеми цветами, меняясь с каждым движением. На шее — ожерелье из крошечных звезд, мерцающих в такт ее дыханию.

— Наконец-то мы встретились, — улыбается Тэффи, и от этой улыбки вокруг расцветают невиданные цветы. Ее голос звучит как музыка сфер, как песня, которую Ванда всегда знала, но забыла.

— Ты... настоящая? — Ванда протягивает руку, боясь, что видение растает.

Тэффи берет ее за руку. Ее прикосновение — теплое, живое, но в то же время эфемерное, словно касание солнечного луча.

— Настоящая ли я? А что есть реальность, Ванда? Граница между явью и сном, между существующим и воображаемым гораздо тоньше, чем ты думаешь.

Вокруг них кружатся светлячки, но приглядевшись, Ванда понимает, что это крошечные феи, излучающие мягкое сияние. Тэффи взмахивает рукой, и в воздухе появляются образы — сцены из писем Ванды, ожившие и трехмерные.

— Каждое твое слово, каждая мысль создает новые миры, — говорит Тэффи, проводя Ванду по тропинке.

Пейзаж вокруг них постоянно меняется — то это величественный лес, то цветущий луг, то берег неведомого моря.

— Ты — творец, Ванда, как и твой Марек. Но твое творчество иного рода.

Тэффи останавливается у кристально чистого ручья. В его водах Ванда видит отражение, но не свое — там проносятся образы прошлого и будущего, реального и возможного.

— Ты чувствуешь пульс мира, слышишь шепот звезд, — Тэффи касается рукой лба Ванды, и на мгновение та ощущает связь со всем сущим — головокружительное, ошеломляющее чувство.

— Твой дар — видеть чудесное в обыденном, слышать музыку сфер в шорохе листьев.

Ванда смотрит на свою загадочную подругу, пытаясь запомнить каждую деталь. Лицо Тэффи — словно живое произведение искусства, черты его текучи и изменчивы. В один момент она кажется молодой девушкой, в другой — умудренной годами женщиной. Ее глаза — то глубокие и темные, как ночное небо, то ясные и светлые, как летнее утро.

— Но как... как мне использовать этот дар? — спрашивает Ванда, чувствуя, как сон начинает ускользать.

Тэффи улыбается, и в этой улыбке — мудрость веков.

— Пиши, Ванда. Пиши не только мне, но и миру. Твои слова — мосты между реальностями, ключи к тайнам бытия. Ты думаешь, что выдумала меня, но правда в том, что мы создали друг друга.

Мир вокруг начинает таять, растворяться в утреннем свете. Последнее, что видит Ванда — лицо Тэффи, прекрасное и загадочное, как сама вселенная.

— Мы встретимся снова, подруга моя. В твоих снах, в твоих словах, в шепоте ветра и песне дождя. Помни — граница между мирами существует лишь в нашем воображении.

Ванда просыпается, все еще чувствуя прикосновение Тэффи. Утренний свет заливает комнату, но ей кажется, что в нем мерцают отблески того волшебного мира. Она встает и идет к своему бюро. Пора писать — не только Тэффи, но и всему миру, раскрывая двери между реальностями.

Нелегкий выбор

Ванда стояла у окна, вглядываясь в сад, где розы и пионы раскрывали свои бутоны навстречу утреннему солнцу. Их нежные лепестки, еще влажные от росы, казались хрупкими и эфемерными, словно сама жизнь, балансирующая на грани между сном и явью. Она вдохнула свежий воздух, наполненный ароматом цветов и влажной земли, и почувствовала, как реальность начинает растворяться, уступая место потоку мыслей и воспоминаний.

"Что есть выбор?" — подумала Ванда, и эта мысль, словно камень, брошенный в тихий пруд, вызвала круги на поверхности ее сознания. "Разве не иллюзия это — верить, что мы действительно выбираем свой путь? Или, может быть, сама жизнь — это и есть непрерывный выбор, каждый вдох, каждый взгляд, каждое слово?"

Она отвернулась от окна и медленно прошла по комнате, ее пальцы легко касались корешков книг на полках — молчаливых свидетелей творческого гения Марека. Книги, написанные им, казались живыми существами, дышащими историями и идеями. Ванда остановилась перед зеркалом, всматриваясь в свое отражение, пытаясь увидеть в нем ту Ванду, которая могла бы стать писательницей.

"Кто я?" — спросила она у своего отражения. "Муза или творец? Тень или свет? Или, может быть, я — то самое пространство между светом и тенью, где рождаются все истории?"

Звук падающей капли из плохо закрытого крана в ванной комнате отвлек ее. Кап... кап... кап... Ритмичное падение капель напомнило ей о неумолимом течении времени, о том, как оно утекает сквозь пальцы, словно вода, не оставляя ничего, кроме влажных следов на коже и смутных воспоминаний.

Ванда вышла в сад, чувствуя, как прохладная трава щекочет ее босые ноги. Она опустилась на колени перед розовым кустом, чьи цветы напоминали ей о письмах, которые она писала своей воображаемой подруге Тэффи. "Тэффи", — прошептала она, — "ты была права. Во мне действительно есть талант. Но достаточно ли его, чтобы изменить мою жизнь?"

Внезапно ей показалось, что из-за куста пионов на нее смотрят чьи-то глаза — яркие, искрящиеся, нечеловеческие. Но стоило ей моргнуть, как видение исчезло, оставив после себя лишь легкое колебание воздуха и ощущение чего-то волшебного, находящегося за гранью понимания.

Ванда провела рукой по лепесткам розы, чувствуя их бархатистую текстуру. "Вы такие прекрасные", — прошептала она цветам, — "и такие хрупкие. Как и любовь. Как и жизнь. Как и мечты".

Солнце поднималось все выше, его лучи пронизывали листву деревьев, создавая причудливую игру света и тени на земле. Ванда закрыла глаза, позволяя теплу проникнуть в каждую клеточку ее тела. В этот момент ей показалось, что она слышит шепот ветра, несущий слова древнего заклинания: "Выбери свой путь, дитя времени, ибо каждый шаг — это новая вселенная".

Она открыла глаза и увидела бабочку, севшую на ближайший цветок. Ее крылья, покрытые замысловатым узором, казались страницами ненаписанной книги. "Может быть", — подумала Ванда, — "моя роль — не писать книги, а быть той самой бабочкой, чье легкое касание вызывает бурю идей в сознании Марека?"

Мысли о муже заставили ее сердце сжаться от нежности. Она вспомнила их первую встречу, первый поцелуй, первую ночь, проведенную вместе. Каждое воспоминание было как драгоценный камень, сверкающий в глубинах ее памяти. "Любовь", — подумала она, — "не это ли главный смысл жизни? Не в ней ли заключается истинное творчество — создание гармонии между двумя душами?"