Вера в ближнего
Шрифт:
— А получше ничего не придумал? — уточнил Клоун.
Читер снова пожал плечами:
— Это рабочий метод. Проверено.
— Эх… Ничего ты не понимаешь. Ну да ладно, так уж и быть, я тебе объясню, как надо искать слившихся. Дай только до стаба добраться. Кстати, далеко до ближайшего?
— По прямой двенадцать километров, — ответил Читер.
— Часа за три пешком доберёмся, — сказал на это Клоун. — Главное, чтобы по пути не нарваться на Чертей, неписей Водяного, или ещё на какое-нибудь дерьмо. Тут под шумок много кто пострелять захочет. Люди всякие
— До ребят с зудом в пальцах ещё дожить надо, — заявил Читер, насторожено оглядываясь в сторону прихожей.
— Нам что-то может помешать? — также насторожился Клоун, уставившись в том же направлении.
— Да, может. Не что-то, а кто-то. Ты заметил, что в деревне нет мелких мертвяков?
— Только не надо говорить, что их крупный мертвяк разогнал. Нам лишнее дерьмо не нужно.
— Да, ты угадал. Он рядом. И он знает, что мы здесь.
— Дерьмо!
— Угу, оно самое. Готовься, он собирается к нам вломиться.
— Да чтоб он холерой простудился! У меня только монтировка!
— Держи револьвер.
— Револьвер?! Да из него только застрелиться!
— У меня ещё обрез есть, — стараясь говорить, как можно спокойнее, заявил Читер. — Спасибо тайнику.
— А что за мертвяк? — жадно уточнил Клоун.
— Не знаю точно. Моя Вспышка с подробностями плохо дружит. Похоже на рубера. Или кто-то чуток поменьше.
— На рубера похож?! — охнул Клоун. — Ты что, собрался воевать против рубера монтировкой и вот этими пукалками?
— А у нас есть другие варианты? — рассеянно спросил Читер, копаясь в пакете с патронами.
Проклятый грузовик, в котором остался меч, способный даже элите шкуру подпортить. Проклятый тайник с никчемным содержимым. Проклятый Континент, щедро подкидывающий такие шуточки.
А что тут по патронам? Всего лишь три пулевых. Да и пули сомнительные.
Клоун прав, с таким арсеналом только в голову стреляться.
Входная дверь содрогнулась, сминаемая мощнейшим ударом. Урчащий хозяин деревни торопился поприветствовать гостей.
Глава 3
Жизнь девятая. Воспоминания с сюрпризом
— Мне вот интересно стало… Сколько, по-твоему, весит голова рубера? — спросил Читер, осторожно выглядывая из кустов.
— Я тебе не весы, точно не скажу, — ответил Клоун. — Такое ощущение, что в ней килограмм семьдесят. Да она будто дерьмом набита, я её еле тащу.
— И зачем же ты её тащишь? — Читер, наконец, перешёл к главному вопросу.
Клоун, скосив взгляд на трофей, ответил с добродушной улыбочкой:
— Ну не бросать же. Вот смотрю на неё и вспоминаю, что ночью было. Какое прекрасное зрелище. Редкое. Твой выстрел с пола вверх из двух стволов… Да это было что-то с чем-то. Там чётко рассчитать, чтобы попасть под капюшон мешка. А как ты у него между ног проскочил. Это, прям, гимнастика какая-то. Художественная. И я опять в первом ряду сидел, и опять без поп-корна.
— Вообще-то
ты не сидел, ты участие принимал. Активное…— Ну да, принимал, — не стал возражать товарищ. — Но в основном там ты крутился, а я только под ногами путался. Эта голова, она не просто трофей, она воспоминание.
— Так ты что, всё время теперь с ней таскаться будешь? — неприятно поразился Читер.
— Зачем всё время? — рассудительно ответил Клоун. — Похожу с ней немного, потом выкину. Она ведь сильно вонять начнёт. Да и дальше другие воспоминания появятся. Поинтереснее. Сильно провоняться башка не успеет, потому что с тобой интересные воспоминания долго искать не придётся. Уж в этом я не сомневаюсь.
— Да? Ну, в таком случае учти, что мы почти до тайника моего добрались. Там много барахла, я загружусь по полной и потом не буду тебе помогать тащить эту гадость.
— Так что, дальше мне самому с этим дерьмом корячиться?
— Да, самому, — подтвердил Читер.
— Тогда срочно ищи мне что-то яркое, интересное и возбуждающее.
— Женские трусы красного цвета?
— Ну зачем же так вульгарно. Нет, Читер, мне такое интересно, только если оно на упругую женскую задницу натянуто. Я имел ввиду источник новых воспоминаний. Вот же гадство, эта башка и правда тяжёлая.
— Пока что впереди тихо и спокойно. Можно выходить. Да и до стаба недалеко осталось. А стаб, это обычно без проблем. Так что, зрелища, скорее всего, найдутся нескоро.
— Читер, вот только не надо про нескоро. Уж я-то тебя знаю. Ты из тех, кто и на стабе редкие приключения за минуту находят. Только не говори, что у тебя на стабах приключений никогда не случалось.
— Бывало всякое, — не стал скрывать Читер.
— И что именно?
— Да говорю же — всякое.
— Ну а, например? Что первое вспоминается?
— Да разное… Пожалуй, самое первое, как меня на дуэль затащили.
— В смысле, вызов кинули? — оживился Клоун.
— Ну да.
— За что?
— Да просто так. Это был первый мой стаб. Я там на всё смотрел выпученными глазами. Выглядел так, будто только что из яйца вылупился. В принципе, так оно и было. И был там один персонаж. Его Глоком звали. Очень любил цепляться к новичкам, а потом их красиво расстреливать. А на мне только надписи не хватало, что я новенький.
— И что ты с ним сделал?
— Убил.
— Читер, я и без тебя понимаю, что шансов выбраться живым из такого океана дерьма, как ты, у него не было. Но я нуждаюсь в подробностях. Рассказывай.
Стаб оказался хиленьким. Такие встречаются только в самых спокойных и никому не интересных местах. На оборону в них не разоряются, потому как нет ни средств, ни желания, ни смысла защищать такую никчемность. Постоянного населения в них кот наплакал, и в случае угрозы оно предпочитает спасаться бегством, а не воевать. Потом, если возникнет желание, можно спокойно вернуться. Даже если враги там всё в ноль раскатают — не страшно. Потому как раскатывать, обычно — нечего.