Весь этот джакч.Дилогия
Шрифт:
Их пандейское недоразумение, видите ли, старше меня на полгода…
Он осмотрел оружие и заорал:
– Я так и знал! Штатским даже вилку в столовой нельзя доверить! Индикатор погас! Зачем ты весь заряд разом-то выпустил?
Во как! И что можно ответить на такой дебильный вопрос?
Я вытянулся по стойке «смирно», включил дурака и отрапортовал:
– Так что неграмотен, ваше благородие! Не мог прочесть инструкцию, а на занятиях отсутствовал! Готов понести!
Ну, наконец-то он понял, что глупость сморозил, и говорит:
– Выходит, оно улавливает мысли
– Не мысли. Я только пальцем шевельнул…
– Пальцем он шевельнул, – проворчал Князь. – Надо было ещё сказать: «кых, кых!».
Вечно он норовит последнее слово оставить за собой…
– А вот Рыбе его покажем, – сказал я. – Пусть ведьма поколдует над «ведьминым мушкетом»…
Их пандейское сиятельство стало ещё бледнее.
– Нет, Чаки, – говорит. – Нет, Сыночек. Мы его никому не покажем, да и сами забудем, как пьяный сон…
– С какой радости? – сказал я. – Мы сдадим его куда следует… Пойдём к господину Рашку и сдадим… Наши оружейники в столице разберутся, а мы внесём свой вклад в светлое дело Отцов… И назовём его – «Гнев Огненосного Творца»! Звучит? Может, даже премию какую дадут…
Князь грустно так улыбнулся, и тут меня пробило на великодушие:
– Отбой, – говорю. – Премия – джакч. Лучше отдай его папеньке, господину полковнику. Пусть начальству своему впарит, что лично изобрёл на досуге оружие возмездия. Тогда выйдут ему и прощение, и повышение, и будет он перед тобой в долгу по самое не могу…
– Так ведь тогда мы уедем отсюда, мой бедный маленький друг, – отвечает грустный поэт. – И ты никогда больше не увидишь прекрасную Лайту…
И лыбится – оттого, должно быть, что я покраснел.
– Нет, Чаки, – повторил Князь. – «Мушкету» сему должно исчезнуть из нашей жизни и памяти навсегда. Без вариантов.
– С какой радости? – опять говорю я.
– А с такой, что ты не знаешь, как наша власть умеет и любит пресекать утечку информации. «Гнев Творца» они, конечно, к рукам приберут. А вот мы с тобой исчезнем неизвестно куда. За компанию подметут и Рыбу, и доктора, и нашу с тобой родню, включая дядю Ори. Кстати, господин полковник скажет тебе то же самое, трусливая милитаристская скотина…
– Кто скотина, ушлёпок захребетный? – я аж захлебнулся.
– Господин полковник, – успокоил меня Князь. – Я же нарочно уточнил для самых сообразительных, что скотина – милитаристская… Вы здесь все люди простые, прямые, бесхитростные, вы даже представить не можете, что это такое – Департамент общественного здоровья. Знаете только бедного алкоголика Рашку…
Может, он и прав.
А, главное, Рыба оказалась права! Что-то в нашей жизни произошло, и ничего уже не будет по-прежнему…
– И к тому же, – сказал Князь, – у «мушкета» должен быть хозяин.
– Да этот хозяин, небось, уже до Трёх Всадников добежал!
– Добежал, если его Паликарлик не сжёг…
– Ага! – говорю. – Паликарлик! Он и нас-то толком сжечь не мог… С трёх шагов…
– Что-то
ты, Сыночек, расхрабрился… Давай лучше его поищем!И мы поискали. Ходили, как положено, кругами. И, скорей всего, не нашли бы – да я об него споткнулся.
Мудрено не споткнуться – бедняга был одет в комбинезон точно такого же цвета, как трава, на которой лежал…
– Ужас какой, – сказал Князь. – Головёшка. Вот и мы такие же плавали бы сейчас в Ледянке…
– А вот комбез-то не сожгло и даже не закоптило, – говорю.
И снова он меня подковыривает. Ну не может без этого!
– Экий ты у нас, Сыночек, деловой. Весь в папочку. Главное, что комбинезончик целенький, в хозяйстве пригодится…
На самом-то деле он жутко завидует, что Мойстарик за меня любому горло перегрызёт и вообще балует. И что я за отца любому…
Но к трупу-то не подходит. Нежные мы…
Ну и хрен с тобой, джаканный поэт. А мы люди простые.
– Да, я деловой, – говорю. – Потому что мануфактуру мы получаем по карточкам. Потому что новую форму в гимназии выдадут только к началу учёбы, и то не наверняка. Потому что на мне сейчас дедовские выходные брюки – больше надеть было нечего. Ты над такими простыми вещами никогда не задумывался, массаракш?
Вижу – заткнулся мой лучший друг.
Эх, закрыть бы покойнику чем-нибудь лицо… Если это можно назвать лицом.
– Мародёрство и есть мародёрство, – сказал Князь. – Даже в дедушкиных штанцах, всё равно мародёрство.
– Ага, – говорю. – Если бы. На комбезе ни одной застёжки.
– Тогда хоть башмаки сними, – издевается поэт.
– А башмаки, – говорю, – у него вроде как прямо из штанин растут…
– Это естественно, – отвечает. – Если у него непростое оружие, то и штаны должны быть непростые… Бери ножик да разрежь! Чего там! Покойнику всё равно…
– Ну и разрежу, – говорю. – Потом Рыба на бабкиной машинке сошьёт…
Джакч! Ни хрена эта ткань не режется.
Князь смотрит на мои усилия и ржёт. Сейчас я как поднимусь…
Да я не поднялся, я взлетел!
Покойник откинул руку и начал бить обугленной ладонью по траве, словно что-то искал…
– Этого ещё не хватало, – сказал Князь. – Не было забот…
Мало того, покойник открыл рот, сверкнул зубами и прохрипел:
– Скорчер… скорчер… скорчер…
И отключился.
– «Мушкет» ищет, – сказал я. – Это на каком языке – «скорчер»?
– Первый раз слышу, – сказал Князь. – Ни на что не похоже. А был он хороший солдат – чуть пришёл в себя, сразу за оружие…
– Теперь-то вроде помер, – сказал я.
– А ты сердце послушай, – сказал Князь.
– Тебе надо – ты и слушай, – сказал я. – У самого очко играет поближе подойти, а тоже – мародёр, мародёр…
Ну, дружбан мой всё-таки себя преодолел – подошёл, встал на колени, положил голову на грудь странному покойнику…
– Нет, – говорит. – Ничего не слышу. Он от шока уже давно должен помереть…
Как же! Труп другой рукой начал шарить!
Князь поднялся и говорит:
– Не могу я смотреть, как человек мучается. Надо его это… И любой солдат тебе скажет, что это правильно…