Ветер моих фантазий. Книга 2

Мира не стало.

Зима поглотила разрушенный город…

***

Глава 10.8

***

Текст, впрочем, дальше почти не шел. Как-то странно было оказаться с парнем вдвоем в комнате, да еще и наедине. А он все молчал и молчал. А, нет, скрипел грифелем об бумагу.

Когда я, снедаемая любопытством, оглянулась, он сидел на моей кровати, еще застеленной, поверх одеяла. По-турецки сидел, у спинки, подушку под спину подложил, хотя сейчас вообще не касался ее. Да спина такая ровная! Эх, а это ж красиво! Надо бы мне моей осанкой, что ли, заняться?..

Как и тогда, в кафе, парень полностью погрузился в процесс. Глаза темные блестели, рука правая оживленно летала над листом. Вот, что-то подчеркнул или тень подрисовал.

Все-таки, есть что-то особенное в облике человека, охваченного любимым делом. И, забавно, он так же уходит в себя, так же совсем от мира отрывается, как и я!

Я еще долго сидела, его разглядывая, а он не замечал. Сочинять дальше меня уже не тянуло. А он не замечал моего внимания. Было странно так кого-то разглядывать. А еще я не могла отделаться от ощущения, что они с Акира очень сильно похожи. Разве что нос отличался немного: у Ки Ра был с горбинкой и немного кончик загнут. Отчего взгляд у него иногда может казаться даже хищным.

Парень поднял глаза, взглянул на меня исподлобья. Напряглась. Но, впрочем, он сразу засмеялся — и мне полегчало.

— А чего не подсмотреть?

Серьезно объяснила:

— Если бы ты хотел показать — показал бы уже.

— Это да, — он ухмыльнулся, еще что-то прочирикал.

Потом, кажется, что-то стал писать. Потому что очень медленно что-то чертил, кажется, в одну линию.

Снедаемая любопытством, все же поинтересовалась осторожно:

— Это манга?

— Ты угадать, — серьезно ответил он.

Чуть помолчав, все же уточнила, тихо:

— О чем?

— О жестокость людей. И об ценность доброты, — почему-то ответил парень, но, впрочем, от своего альбома заветного, на этот раз огромного и толстого, с листьями формата А4, не оторвался. Но, кажется, опять рисовал что-то или подрисовывал.

— Ого!

— Тут богатый мальчик. И бедный, — вдруг продолжил он, чуть отстраняясь от листа и оглядывая все нарисованное со стороны, в целом, — У бедный мальчик больной сердце. Он так родился. Сейчас он говорить с отцом. Отец плачет, что они такой бедный. Им нечего продать. Отец хочет стать вор. Но сын просить так не делать.

— Серьезная история, — облокотилась об спинку стула локтем, ладонью подперла подбородок, — Даже странно, что ты пишешь… ой, рисуешь. Что рисуешь такую серьезную историю.

Ки Ра все-таки поднял на меня взгляд. Необычайно серьезный.

— Я люблю серьезный история. Я так могу что-то сказать людям. Через мои история.

Помолчав и смутившись под его долгим взглядом, уточнила:

— А что дальше?

— А дальше его схватить, — парень вдруг вздохнул, — Он пойдет гулять — и его поймать. Там другой мальчик. Он богатый. И у него тоже больной сердце. Тоже родился такой. Его отец захочет заменить… этооо… какой слово?.. Забыл…

— Пересадка органов?

— Да. Вроде. Вроде так, — кореец снова посмотрел на свой альбом.

— Но богатому мальчику пересадят сердце бедного, который больной?

— Откуда ты знать? — Ки Ра растерянно взглянул на меня, — Я еще не нарисовать!

— Я же писатель, — усмехаюсь, — И ты тоже. Вроде.

Чуть погодя, он усмехнулся мне в ответ. И снова продолжил рисовать. А, нет, кажется, еще что-то пишет, аккуратно так, кончик языка выставив.

Выждав несколько минут, уточнила:

— А дальше?..

— Дальше тяжело. Бедный мальчик больше нет. Отец ищет. Полиция ищет. Не найти. Правда, мать заплачет. Когда с дочками пойдет в лес гулять. Когда будет проходить… этооо… какой слово?..

— Когда пройдет над его могилой?

— Да, так. То слово.

Вздохнула. Сентиментальная история! Нет, скорее уж трагичная.

Еще выждав, чуть-чуть, уточнила:

— А дальше?..

— А дальше богатый мальчик будет страдать, — шумно выдохнув, Ки Ра нахмурился, мрачно смотря на своих героев, — Все страдать, кто забрать чужое.

Радостно спросила:

— Его поймают?!

— Нет, — Ки Ра сердито мотнул головой, — Его отец богатый. Его не найдут. Но мальчик будет страдать. Он снова проснуться больной. Но другой. Он поймет, что его сердце заменить. Но заменили чужое. Тоже больное. Наверное, человека убили для того, чтоб забрать сердце. Сразу убили. Без обследований. Не знать, что оно больной. Другая болезнь. Другой осложнений. Он будет жить. Будет виноватый. Он будет помнить, что забрал чужое. Что другой человек был больной. Что другой человек убили из-за него. И ему начнет сниться кошмар. Другой мальчик будет плакать и ругать его.

— Отец не признается, что была операция?

— Да, — мангака растерянно посмотрел на меня, — Отец будет врать, что ничего не было. Однажды мальчика усыпить. Возьмут другое сердце. Но другой сердце организм не… как это? А! Не принять! Чужой сердце не принять! То сердце от парень, погибший в аварии. Сам погибший. Его родственники хотели помочь другой человек. Богатый отец купил себе то сердце. Но организм сын не принять чужой сердце. Мальчик повесится через три лет. Нельзя просто взять что-то чужой. Нельзя отбирать чужой. Природа мстит вор.

И снова увлеченно стал рисовать.

Я выждала еще немного. Попробовала дальше писать. Совсем не шло. Только и смогла, что сидеть, вычитывая текст. Первые главы. Почему-то когда пишу сюжет, опечатки не замечаю. Почему-то выдыхаю в текст только мои эмоции и чувства героев. Пишу сюжет. Самого текста вообще не вижу. Замечаю свой текст только тогда, когда перечитывая, спустя время, когда уже сколько-то от него отойду, когда уже отключусь от истории. А потом… Эх, до чего же занудно все эти опечатки вычитывать! Сочинять я люблю в разы больше, чем редактировать. Но редактировать тоже надо. Особенно, если буду публиковать в сети. Как-то стыдно, если мой текст увидят черновиком, с обилием опечаток.

Часа два выждала. Совсем меня стало косить в сон. Робко посмотрела назад. Парень все еще рисовал. С краю кровати. Как-то стремно. Но, блин, спать хочется.

И я осторожно легла сбоку. С другого. Немного наискосок, вполне влезла. И завернулась тихо в одеяло. Но, впрочем, шевеление мое он заметил или дрожание дивана. Спросил тихо:

— Я мешаю?

И, блин, потянувшись к ночнику, свет погасил. Вообще. И блокнот с ручкой положив на тумбочку — они так пугающе шлепнулись — растянулся с другого края. Близко от меня, ох!