Вишнёвая истина

Я прикусываю губу, стараясь не шевелиться и даже не дышать. В груди щемит — я не знаю, почему.

Если честно, мне немного страшно. Часть меня считает, что если я сближусь с Костей, то прошлое вернётся. Это докажет, что я всё ещё болтыхаюсь в этом болоте и никак не могу из него выбраться, начать новую жизнь, оставить позади всё плохое и найти для себя нормального партнёра для здоровых отношений. Я была со Стасом, а теперь собираюсь начать отношения с его другом? Правильно ли это?

Другая часть понимает, что рядом с Назаровом мне комфортно. Он полицейский, как мой отец. Из-за работы у него не будет на меня так много времени, как хотелось бы, но это означает, что я могу посвятить свободное время себе. Я ведь сбегу от навязчивого парня, жаждущего ежедневные свидания и постоянное общение. А с Костей буду чувствовать себя свободной, более того любимой. Ничего ведь страшного не случится, если мы просто попробуем?

Я не знаю, какая моя часть права, поэтому молчу.

— Я не знаю, чем ты меня зацепила. Ведьма что ли… — шутит.

— Дурак, — хлопаю ладонью по его груди. — Будешь доставать, я тебя в жабу превращу.

— Зато работать не надо будет.

— В смысле? Всем плевать, что у тебя лапки, работу никто не отменял. Тебе выдадут мини форму и игрушечный пистолет.

Костя обиженно фыркает. Мы снова молчим, и лишь когда курящая парочка уходит с веранды обратно в коттедж, я говорю:

— Ладно. Но при условии, что ты больше не будешь поднимать тему Стаса. Между нами всё давно закончилось, и я пытаюсь оставить его в прошлом. И ссориться из-за твоих колких замечаний я не намерена.

Недолго помолчав, Костя говорит:

— Хорошо. Стасян в прошлом, я понял.

— И не надо бежать к моему отцу и всё рассказывать.

Он фыркает.

— Ещё что-нибудь желаете, мадмуазель?

— Я бы не отказалась от вишнёвого компота, — деловито тяну я, сдерживая улыбку.

— Принято.

Тихо посмеявшись, я ненадолго прикрываю глаза. Сомнения никуда не исчезают, продолжая тяжестью давить на грудь, раззадоривая тревожность и плохие мысли, но я всеми силами пытаюсь прогнать их чувством безграничного комфорта. Может быть, завтра я пожалею, но какая разница? Не получится — разойдёмся. Жизнь из-за этого не закончится.

— Так ты, правда, согласна? — спрашивает Костя, и я неохотно открываю глаза.

— Угу. Попробовать можно. Ты же не кусаешься?

— Ну… — коротко смеётся.

Он целует меня в лоб, и череда приятных мурашек скользит по коже. Я слышу, как Костя опять прикуривает сигарету, щёлкая зажигалкой, и я вновь морщу носик из-за едкого дыма. Усталость накатывает всё сильнее и сильнее, но вставать и идти спать совсем не хочется. Кажется, если я пошевелюсь, то иллюзия комфорта развеется подобно миражу в жаркой пустыне, и я вновь окажусь посреди очередного кошмара, в котором всё вокруг меня пылает адским необузданным пламенем.

Поэтому я сижу в объятиях Кости Назарова, позволяя всему плохому взять сегодня выходной и оставить меня в покое. И под тёплое дыхание парня и едкий запах дыма я, кажется, засыпаю, погружаясь в приятное бесконечное марево, медленно утягивающее меня в «никуда». Туда, где нет ничего, кроме спокойствия и приятной мягкой теплоты.

Истина 14. Элли

«Если ты знаешь настоящую боль, ты ее уже ни с чем не перепутаешь. И даже если ты знаешь другую боль, истинную тебе не понять. И это правда».

Наруто (Naruto)

Дмитрий Колдун — Дай мне силу

Истина 14. Элли

Встреча со Стасом оставляет после себя колючий осадок. Послевкусие усиливается от воспоминаний об Артёме, которого я навещала на кладбище, и от мыслей о Тёмке, с которым меня ждёт тяжёлый разговор. Я боялась этого момента с самого рождения сына, кучу раз представляла, как всё произойдёт и что именно я ему скажу, но каждый раз понимала, что не могу найти для этого правильных слов. Да и существуют ли они вообще?

Имеются ли верные слова, способные смягчить новости о том, что собственная мать убила твоего отца?

Наверное, нет.

С этим осознанием я возвращаюсь домой, уверенная в том, что сын как обычно занимается графическим рисованием, но, когда после короткого стука я открываю дверь его комнаты, обнаруживаю лишь пустоту.

Из-за дождя небольшое помещение, наполненное вещами Артёма и его тёплым приятным запахом, кажется чужим и совершенно незнакомым. Серостью пропитываются стены, выключенная лампа холодна как потухшее солнце, предметы выглядят безжизненными и ненастоящими.

Я вспоминаю слова Стаса о том, что он не договаривался провести выходные с племянником, и тревожность тяжким грузом ложится на моё сердце.

Что, если с ним что-то случилось?

Что, если Артём узнал о моём вранье и решил сбежать из дома?

Что, если…

Что, если я всего лишь себя накручиваю?

Уже и не помню, когда в последний раз ловила сына на лжи. Может быть, я слишком ему доверяю, чтобы замечать подобные мелочи? Или между нами действительно что-то треснуло, и уже ничто не будет как раньше?

Судорожно достав из сумочки телефон, я прикрываю дверь комнаты и уже собираюсь набрать Артёма, чтобы узнать, где он, но в последний момент палец замирает над иконкой вызова, а контакт «сынок» расплывается перед глазами. Лишь через секунду я понимаю, что мои глаза наполняются слезами, — в ужасе заблокировав экран сотового, встряхиваю головой, загоняя обратно эмоции.

Я сошла с ума. Он всего лишь подросток. Это нормально, если у него есть от меня секреты. Разве я не врала в его возрасте?

Или же именно из-за этого я и боюсь? Боюсь, что Артём станет таким, как я. Он ведь невинный, добрый и бескорыстный, прямо как его отец…

Сделав глубокий вдох, я ухожу на кухню, машинально ставлю чайник, хотя в горло ничего не лезет.

Погода совсем разошлась, буянит и буянит. Ветер хлещет по стеклу, то усиливая, то немного успокаивая потоки дождя. Во внутреннем дворе жилого комплекса ни души, даже случайных прохожих, попавших под ливень, не видать. Ближайшее дерево неохотно нагибается, мечется из стороны в сторону из-за непогоды, даже животные попрятались, кто куда смог.

Чайник закипает и выключается. Я вздрагиваю, поймав себя на том, что уже несколько минут бесцельно пялюсь в окно. Нет, я всё-таки так не могу.

Вновь достав телефон, я набираю номер Артёма. Медлю. Открываю сообщения. Пишу: «Ты где?». Стираю. «Виделась со Стасом, он…». Стираю. Шумно вздыхаю, несколько секунд нервно покусывая нижнюю губу. «Когда тебя ждать? Погода ужасная». Отправляю.

Небрежно положив телефон на стол, я принимаюсь заваривать чай, мысленно отправляясь в то место, где может находиться сын. С кем он? Один ли или с кем-то разговаривает? Смеётся? Или ему плохо?