Власть его желаний

– Да, – ещё увереннее. – Теперь я нашёл достойную замену Фелиции.

– Фелиции? – я выдохнула, ощущая, как колотится моё сердце. – Кто… кто такая Фелиция?

– Я же уже сказал тебе, – он так и поглаживал меня, лаская. Но ласкал он не меня. Нет… он ласкал платье. Шёлк надетого на мне платья. – Кукла. Самая красивая кукла из тех, что у меня были. Может быть, когда-нибудь я вас познакомлю.

– Но я не кукла, – возразила было, сделав попытку развернуться.

– Ты не кукла, – подтвердил он и отступил назад. – Если бы ты была куклой, это было бы куда лучше. А ты…

– Тело? – вопрос слетел с языка сам собой.

Виктор ничего не ответил. Осмотрел меня с ног до головы теперь уже не сквозь стекло. Я против воли посмотрела на его шею, в треугольный вырез поло, ниже…

– Нам пора, – прочеканил он. – Пожалуй, этот месяц будет даже лучше, чем я думал.

– В каком смысле? – неожиданно сдавленно. Мне казалось, что большего ощущения опасности у меня он вызвать уже не сможет, но сейчас, стоило услышать, как он это сказал, я поняла, что снова ошиблась.

– В прямом, – пальцы на моём подбородке, чуть заметный прищур и завёрнутые в бархат осколки стекла в голосе: – В самом прямом, Марин.

Глава 8

Марина

– Где твой ноутбук? – как только мы зашли в дом, спросил Виктор.

– В комнате, которую показала мне твоя горничная, – отозвалась, меньше всего ожидавшая подобного вопроса.

Не успели мы сесть в машину, Виктор снова включил музыку и не выключал её до дома. Несколько раз я порывалась вывести его на разговор, но, когда на очередную мою попытку он, не отвечая, без видимых причин сбавил скорость и подвёл спорткар к обочине, я замолчала. Искоса смотрела на него – мрачного и задумчивого. До вчерашнего вечера, как и для многих других, Виктор Марчелло был для меня только именем. Именем без возраста, без оттенка кожи и запаха. Теперь он стал реальностью. Разглядывая его, я поигрывала браслетом на запястье и чувствовала, как проникающий сквозь открытое окно воздух обдаёт пылающую кожу. Не знаю, как он сделал это со мной – до него я так не реагировала ни на одного мужчину. Даже мой бывший… Хотя, об этом мне и вспоминать не хотелось! Единственный опыт, не оставивший после себя ничего, кроме желания поморщиться.

– Хорошо, – Марчелло стал подниматься по деревянным ступеням лестницы.

Я поспешила за ним, и когда мы, пройдя по отходящему в левое крыло дома коридору, оказались в моей комнате, остановилась.

Взгляд Виктора мне не нравился. Он посмотрел на меня, мазнул по постели и оказался на расстоянии считанных сантиметров. На мне по-прежнему были туфли и платье изумрудного цвета. А он… В его глазах всё ещё тлели чёрные угли.

– Ты же сказал… – голос дрогнул.

– Где компьютер? – оборвал он меня.

Я с непониманием указала на кресло. Виктор бросил взгляд в указанную мной сторону и, отступив так же неожиданно, взял компьютер.

– Телефон, – коротко, жёстко.

– У меня нет телефона, – я вытолкнула из лёгких воздух.

Испуг, вызванный его неожиданным натиском, отступил, и я сама себе показалась глупой. Да что со мной происходит рядом с ним?!

– Где твой телефон, Марин? – должно быть, с первого раза он мне не поверил. Это вдруг разозлило меня. Все эти его прикосновения, слова, моя собственная реакция…

– В ванной, – я пошла в наступление. – Если быть точнее, на стиральной машинке.

Это было правдой – второпях я даже не подумала взять его. Поняла это, ещё когда мы ехали под звуки грёбаного диско в аэропорт, но какой смысл было просить вернуться?!

– Зачем тебе мой ноутбук? – сама подошла ближе. Хотела забрать компьютер… Стоило мне протянуть руку, Виктор стиснул моё запястье с такой силой, что я почувствовала себя в железных тисках.

– Этот месяц ты проведёшь без него, – сказал, как отрезал. Разжал пальцы и слегка оттолкнул меня от себя. Не сильно – так, что я сделала небольшой шаг назад.

– Мы об этом не договаривались! – поняв, что он собирается уйти, бросилась следом. – Виктор…

– Не договаривались, – остановился у двери. – Договорились теперь.

– Тебе не кажется, что понятие «договариваться» подразумевает диалог?

– Возможно. Но не в этот раз.

Я вышла за ним в коридор. Его самоуверенность не знала границ, и, что хуже всего, сделать с этим я ничего не могла. Ноутбук был моей единственной связью с реальностью, а теперь… Теперь у меня не осталось и её.

– Я не твоя пленница, Марчелло! – я сбежала по лестнице и остановилась прямо перед ним, преграждая ему дорогу. – Я имею право…

– Не пленница. Но и прав ты не имеешь, Марин, – обошёл меня, как досадную преграду и направился дальше. Захлёбываясь собственным гневом и непониманием, я смотрела ему в спину и с силой впивалась в перила. Современность с оттенком ретро… Чёртов сволочной извращенец!

– Ты куда? – нагнала его уже почти у двери. В порыве схватила за руку.

– Это тебя не касается, – ответил жёстко, но всё же задержался. Посмотрел на меня, как и там – в примерочной. На меня и словно бы… не на меня. Пальцы его на виске, по скуле… Я дёрнулась, хотела отступить, но остановилась, прикованная его взглядом. Медленно он очертил овал моего лица и опустился на ключицы.

Всё так же медленно, прибавляя к бушующему внутри гневу нечто… сладко-пряное, заставляющее кровь бежать ещё сильнее, а сердце биться гулко. По вырезу платья, вдоль лямок. Заметив, что я вернула цепочку на прежнее место, он приказал:

– Сними.

– Не собираюсь.

– Сними, Марин, – ровно, спокойно.

Меня затрясло. Не знаю, почему я подчинилась. Может быть потому, что понимала – не сделаю это сама – сделает он. И тогда опять его пальцы по шее, на коже.

Нервными движениями расстегнула застёжку и едва ли не швырнула подвеску в него. Он поймал. Зажал в кулаке. Повисшие между пальцев звенья блеснули на загорелой кисти. Перехватив цепочку, он убрал её в карман джинсов.

– Куда ты? – немного сдержаннее. – Зачем тогда это… – махнула рукой возле подола.

– Мне так захотелось, – сказал и вышел из дома.

Дверь за ним закрылась, я же ощутила, как на смену ярости приходит абсолютная слабость. Сжатые клубками нервы размотались, и я опустилась на край тумбочки, слыша, как по подъездной дорожке зашуршали колёса.

– Могу я предложить вам ужин? – вывела меня из невесёлых размышлений появившаяся откуда ни возьмись горничная.

Я подняла на неё взгляд. Всё то же едва уловимое выражение превосходства и неприязни на лице.

– Можете, – ответила сквозь зубы. – Но не стоит. Я способна справиться с этим сама.

– Иди погуляй, – скомандовала я догине, когда она в очередной раз принесла мне резиновую косточку и махнула хвостом, ожидая, что я брошу её.

Не знаю, куда уехал Виктор, но не появлялся он уже три дня.

Всё это время в голове, толкаясь и переплетаясь, роились вопросы. Главным из них был – зачем? Зачем ему моё тело? Слоняясь по дому, я пыталась понять, чего мне ждать. Пыталась составить о Викторе Марчелло хоть какое-то представление. Рассматривала статуэтки, привезённые им, должно быть, из стран, где он бывал, листала книги и снова вспоминала его руки. Его пальцы на коже, его дыхание у себя на затылке… Прошлой ночью мне даже показалось, что я чувствую его запах. Напуганная, с трепещущим в груди сердцем, я резко раскрыла глаза. В комнате никого не было, только… Только чуть ощутимый запах дыма как будто всё ещё проникал в лёгкие. Нет. Просто показалось. Показалось…