Внебрачный ребёнок генерального

— Мне тоже жаль.

Звучит гимн футбольной команды города. Я перестаю слышать, что говорит Андрей.

— Я тебе перезвоню, как мы выйдем из зала. Ничего не слышу. Целую, — кладу трубку обратно в карман и ищу глазами Тима.

Сейчас должны вручить грамоты всем участникам и объявить, когда и где пройдут следующие этапы турнира.

— Мам, мам, ты видела? Видела, как я забил гол? — несется ко мне Тимур, после раздевалки.

— Конечно видела. Ты у меня такой молодец! Я горжусь тобой, — обнимаю сына крепко-крепко. Это те редкие минуты, когда он позволяет себя обнять на людях ненадолго.

— Все, мама, хватит.

Смотрю на него и улыбаюсь. Тимур очень изменился за последний год. Подрос. Волосы стали темнеть. То он у меня был голубоглазым блондином, а теперь уже русый цвет волос. Если так пойдет и дальше, то он станет просто мини копией своего отца.

— А почему вам не засчитали второй гол, объяснишь мне? А то смотрела, и я толком ничего не поняла. В ворота же попал мальчик из твоей команды.

— Был офф-сайд, мам.

— Это когда мяч вышел за линию ворот?

— Не совсем. Сережка был ближе к воротам, чем два наших соперника. Поэтому гол нам и не посчитали. «Вне игры» было.

Я безнадежна. Футбол навсегда останется для меня загадкой со своими правилами. Даже простые детские объяснения Тима не помогают мне хоть как-то понять полностью эту игру.

— И как ты только все это запоминаешь, Тим? Ты б так же стихи хорошо запоминал, как эти сложные правила.

— Ой, н-е-е, мам. В футболе все понятно мне, а стихи сложные. Я с ребятами хочу попрощаться, можно? — практически на выходе спрашивает Тим.

— Беги. Я тут тебя подожду. Только не долго. Нас уже бабушка с дедушкой ждут.

— Хорошо, — сын уносится в сторону друзей, которые облепили тренера со всех сторон. Я же остаюсь стоять у входных дверей возле кучи людей.

Стою одна в ожидании сына и рассматриваю всех вокруг. Сегодня здесь многолюдно: родителей, которые пришли поддержать своих детей; тренера, которые готовили команды; организаторы; спонсоры; и даже несколько журналистов из местных газет и городского телеканала.

Надо записать в телефон, когда там следующая игра у Тима. В четверг кажется. В понедельник отпрошусь заранее у Олега с работы. Надеюсь, он отпустит меня на пол дня.

А вот кстати и… Титов. Вспомнила, называется, о нем. Стоит, разговаривает с кем-то из арбитров, если судить по спортивной форме мужчины и свистку на его шее. Олег же, как всегда, в деловом костюме. У него вообще другая одежда есть? Что он здесь делает? Ведь это детский турнир. Зачем он пришел?

Ой, Титов меня заметил. Кивает головой в знак приветствия.

Сильно ли будет невежливо, если я отвернусь, сделав вид, что не заметила его движений?

Ладно, я же взрослый человек, в конце концов. На законном выходном. Какая разница, где мы встретились.

Выдавливаю из себя улыбку и поднимаю руку в приветственном жесте.

9

Я все же поприветствовала Титова. Помахала ему в ответ.

Ничего страшного не случилось. Мир не рухнул, гром не прогремел. Только щеки горят. Как и каждый чертов раз, когда Олег на меня посмотрит. Странная реакция организма на Титова.

Оглядываюсь в поисках сына. Он всё ещё стоит рядом с ребятами из своей команды. Никак не могут распрощаться. Надо пойти поторопить его.

— Добрый день, Яна. И как тебе футбольный турнир? — Олег, как всегда, внезапно появляется за моей спиной.

Я же буквально минуту назад видела его с арбитром и вот теперь он рядом со мной. И естественно не церемонится по поводу «вы/ты».

— Добрый день, Олег Ю… — оборачиваюсь к нему.

— Может хватит? Мы не на работе. Можно без этих формальностей. — Титов перебивает и опять рычит за мою любовь к официальному обращению.

Сегодня он выглядит немного иначе, чем обычно. На нем все тот же строгий деловой костюм серого цвета. Но вместо привычной белой рубашки — черный тонкий свитер с высоким воротником под горло. Никаких тебе золотых запонок или галстука. Только, торчащий из нагрудного кармана, шелковый черный платок в мелкий белый горошек. Он придает его образу некого озорного штриха, без которого одежда бы выглядела повседневно и скучно.

Мне кажется, по сравнению с Олегом я выгляжу как бледная серая моль. Я уже успела пожалеть, что утром не нанесла даже каплю туши на ресницы, не мазнула кисточкой с румянами по щекам и не накрасила губы блеском. На свой спортивный наряд даже смотреть не хочу. Знаю, что выгляжу как та, кто вышла из дома на пять минут просто чтобы выбросить мусор.

И почему я только разрешила сыну поболтать еще с друзьями. Надо было скорее бежать отсюда.

— Хорошо, Олег. — улыбаюсь в знак согласия.

— И кто же смог тебя затащить на спортивное мероприятие? Помнится, что месяц назад ты меня убеждала, что ничего не смыслишь в футболе и поэтому тебя не стоит брать на работу.

Олегу явно нравится каждый раз напоминать мне, как мы с ним начинали совместную работу. Я же хочу забыть те дни, как страшный сон. Так я не позорилась еще никогда.

— Все так и есть. Я ничего не понимаю, но все равно хожу на все соревнования сына.

— Мама, я все. Поехали к дедушке. — Тимур возвращается ко мне в самый подходящий момент.

Я ведь тешила в своей голове малюсенькую надежду, что успею отделаться от Титова до возвращения сына. Очень рассчитывала, что сегодня встреча Тимура и «папы» не состоится. Ведь я не готова к ней.

У меня будто подкашиваются коленки. Смотрю вниз. Нет, я все еще стою прямо.

Тим бросает себе под ноги спортивную сумку с грязной формой и пытается застегнуть свою куртку, но молния заела. Пыхтит, спешит и, естественно, не может ничего сделать.

— Ма, она опять зацепилась.

Хочу присесть и помочь Тиму, но меня опережает Олег. Он опускается вниз, согнув ноги в коленях. Становится с моим сыном на одном уровне.

— Давай я тебе помогу? — спокойно обращается к ребенку. А у меня сердце замирает. Я не дышу. Не могу сделать ни вдох, ни выдох.

Они смотрят друг на друга.

— А ты кто такой? — Тимур внимательно смотрит на незнакомца, но согласие на помощь не дает. Ловит мою руку и делает шаг назад.

— Меня зовут Олег. Я друг твоей мамы. А тебя как зовут? — Олег не разрывает зрительный контакт с моим сыном.

— А я Тимур и это моя мама, — не отпуская мою руку, сын с самым серьезным выражением лица первым протягивает руку Олегу для приветственного рукопожатия.